Quando a escrita a si mesmo se molda

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (janvier 2026) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Quando a escrita a si mesmo se molda

Lorsque l'écriture se façonne elle-même

Muito britânicos, fomos tomar café de monóculo.
Galinhas rasgavam de som as horas, algures.
Havia sonhos muito decotados, muito seios,
Havia candeeiros onde as mãos se substituíam.
Alguém escrevia com bolas de ténis
Um guarda-chuva bebia conhaque com um peru.

Escrita automática
Esgrima autónoma
Auto escrita automática
Atemática escrita
Estro astro
Bestial escrita
Antónima escrita

Très britanniques, nous avons pris un café en monocle.
Des poules égrenaient les heures quelque part.
Il y avait des rêves décolletés, beaucoup de seins,
Il y avait des lampes où les mains s'échangeaient.
Quelqu'un écrivait avec des balles de tennis.
Un parapluie buvait du cognac avec une dinde.

Écriture automatique.
Escrime autonome.
Auto-écriture automatique.
Écriture athématique.
Écriture astro.
Écriture bestiale.
Écriture antonyme.

________________

Shibata Zeshin
Coq, poule et poussins (1892)

...

↑ Haut ↑

Cântico

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Canga (Jesualdo Monte) (1971) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Cântico

Cantique

Limarás tua esperança até que a mó se desgaste; mesmo sem mó, limarás contra a sorte e o desespero. Até que tudo te seja mais doloroso e profundo. Limarás sem mãos ou braços, com o coração resoluto. Conhecerás a esperança, após a morte de tudo.

Tu poliras tes espérances jusqu'à l'usure de la meule ; tu poliras, même sans meule contre le sort et le désespoir. Jusqu'à ce que tout soit douleur plus profonde. Tu poliras sans mains ni bras, résolument, avec ton âme. Mais tu ne connaîtras l'espoir qu'après la mort de toutes choses.

________________

Caspar Netscher
Le rémouleur (1662)

...

↑ Haut ↑

Canga

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Canga (Jesualdo Monte) (1971) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Canga

Joug

Jesualdo Monte, não és homem. És um burro carregado de ossos; as palavras, insetos, volteiam-te a garupa; até a carne é hostil sob a carcaça e o presságio dos seres te enternece. Não te movem as fendas, nem as urzes, nem o jogo de vozes, o repouso das tardes e as vigas que desceram ao rio no teu lombo. O mundo te apertou com sua cincha e tudo em ti transpõe o desespero, desapegando patas e raízes. É esta a condição de não ser homem: dormir, placidamente, sem remorsos, no curral dos mortos. É esta a condição de não ser homem: ruminar o assombro, junto ao feno, receber o milagre sem transtorno, seguindo sempre, onde manda o dono. É esta a condição de não ser homem: lanhado o casco por chicote lesto, zurrar, apenas, mastigando o freio. É esta a condição de não ser homem.

Jesualdo Monte, tu n'es pas un homme. Tu es un âne bardé d'os ; les mots, insectes, virevoltent sur ta croupe ; la chair elle-même est hostile sur ta carcasse et le pressentiment des êtres t'affecte. Ne t'émeuve ni les écarts, ni les brandes, ni le jeu des voix, ni le repos des soirées, ni les solives que l'on descend à la rivière sur ton dos. Le monde t'agrippe avec sa sangle et tout en toi transcende le désespoir, décollant tes pattes des racines. Telle est la condition de n'être pas un homme : dormir paisiblement, sans remords, au corral des morts. Telle est la condition de n'être pas un homme : ruminer son épouvante, auprès du foin, recevoir le miracle sans trouble, toujours réagir aux ordres du maître. Telle est la condition de n'être pas un homme : avoir le cuir lacéré par le fouet agile, ne pouvoir que braire, en mâchant ton mors. Telle est la condition de n'être pas un homme.

________________

Marc Chagall
Âne vert (1911)

...

↑ Haut ↑

Considerações sobre a Morte e seus Hábitos

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Ordenações (1969) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Considerações sobre a Morte e seus Hábitos

Considérations sur la Mort et ses habitudes

Visitante insólita A morte e seu consumo. A morte e seu apuro. O repuxo que ela traz, o soldo. Desde antanho concebemos seu vulto. Desde antanho a projetamos no muro do que somos. Limpa nos parece: arroio, lebre. O recuo não cabe quando, adrede, se cala. Eis o aviso prévio. Para que serve então nossa vigília, a escola, o calendário? Que argumento a demove do faro, de unha aguçada, do presságio? Desde antanho o aviso que ela dá é de hora certa, sem rádio, telefone ou rezas. O aviso é sem aviso, recibo de contas a pagar, atavios, conceitos. Está onde está. E todos mudam de lotação ou velocípede. Todos mudam de cômodos. O aluguel de nível. Todos mudam de emprego. Só a morte, desde antanho, não mudou, não se converteu ao rebanho.

Visiteuse inaccoutumée La mort et son emprise. La mort et ses tourments L'attraction qu'elle exerce, le prix à payer. Son visage, depuis toujours nous le connaissons Depuis toujours, le projetons contre le mur que nous sommes. Pure, elle nous semble ruisseau, lièvre. Tout repli est inutile lorsque, à dessein elle s'arrête. C'est là son préavis. À quoi peuvent servir alors notre vigilance, l'école, le calendrier ? Quel argument pourrait dissuader son odorat si aiguisé, sa griffe acérée, son présage ? Depuis toujours le préavis qu'elle donne arrive à point nommé, sans radio, sans téléphone, sans prières. Le préavis est sans avis, ni reçu pour solde, sans fioritures ni concepts. Elle est là où elle est. Et chacun change de braquet ou de bicyclette. Chacun change d'appartement. Le loyer varie. Chacun change d'emploi. La mort seule, depuis toujours, ne change pas, ne se conforme pas au troupeau.

________________

Friedrich Wilhelm Theodor Heyser
Ophelia (1900)

...

↑ Haut ↑

Victória

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Luís Peixoto »»   Regresso a Casa (2020) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Victória

Victoria

Sei que estás a dançar por trás da porta fechada do teu quarto. Desculpa denunciar-te, mas essa é a maneira de entrares no poema, sê bem-vinda ao poema. Que tenho eu para conversar com uma menina de 12 anos? Há perguntas que são como árvores no outono, morrem devagar, chovem folha a folha. Também assim, despedimo-nos constantemente para sempre. Quando vou chamar-te para jantar, abres a porta e cresceste de repente. Eras uma menina desdentada. Agora, estás no sétimo ano, as tuas amigas mandam-te mensagens e, talvez por isso, sou obrigado a acreditar que passou muito tempo. Esta casa forjou o nosso parentesco, cruzámo-nos no corredor, sentámo-nos no sofá, tu nessa ponta, eu nesta. O nosso parentesco é uma quarentena privada. Somos criaturas de raça híbrida, não cabemos na natureza. precisamos de explicar-nos como aquelas pessoas que têm sempre de soletrar o nome. Tão habituada a elogios, a língua portuguesa falha ao tentar definir-nos com substantivos obsoletos, pronunciados como uma espécie de castigo: enteada e padrasto. Não cabemos nesse dicionário, repleto de palavras que não existem, silêncios que são como torneiras mal fechadas, a desperdiçarem indizível, gota a gota.

Je sais que tu danses derrière la porte close de ta chambre. Désolée d'être aussi indiscret, mais c'est ta manière d'entrer dans le poème, sois la bienvenue dans le poème. De quoi pourrais-je bien parler avec une jeune fille de 12 ans ? Il y a des questions qui sont comme des arbres en automne, elles meurent lentement, déplorent feuille après feuille. De la même façon, nous nous disons sans cesse adieu pour toujours. Quand je t'appelle pour que tu viennes dîner, tu ouvres la porte et soudain tu as grandi, toi une jeune fille. aux dents baguées. Maintenant, tu es en sixième, tes amis t'envoient des textos et, c'est peut-être pour cela que je suis obligée de croire que beaucoup de temps a passé. Cette maison a forgé nos liens, nos chemins se sont croisés dans le couloir, nous nous sommes assis sur le canapé, toi de ce côté-ci, moi de l'autre. Nos liens sont une quarantaine privée. Nous sommes des créatures de race hybride, notre place ne se trouve pas dans la nature. Nous avons besoin de nous justifier comme ces gens qui doivent toujours épeler leur nom. Habituée aux louanges, la langue portugaise commet l'erreur d'essayer de nous définir par des noms désuets, prononcés comme une sorte de punition : belle-fille et beau-père. Nous n'avons pas de place dans les dictionnaires, saturé de mots inexistants, de silences semblables à des robinets mal fermés, qui laissent échapper l'indicible, goutte à goutte.

________________

Edgar Degas
Petite danseuse de quatorze ans (1879-1881)

...

↑ Haut ↑