O Zambujeiro

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Sebastião da Gama »»   Pelo Sonho é que Vamos (1953) »»   Italien »»

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O Zambujeiro

L'olivier sauvage

Deus disse: "O Zambujeiro nasça". Viril, rompeu da terra o Zambujeiro. O tronco é o dum homem das montanhas. São mãos de cavador seus ramos. Só as folhas, Delicadas, suaves... Pela noite, Quando tudo se cala, mesmo os pássaros, O Zambujeiro canta…

Dieu dit : « Que naisse l'olivier sauvage » Et jaillit de la terre, viril, l'olivier sauvage. Son tronc est celui d’un homme des montagnes. Ses branches, des mains de terrassier. Seules ses feuilles, Sont délicates, et suaves… Mais la nuit, Lorsque tout, et même les oiseaux, se taisent Il chante, l'olivier sauvage…

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Félix Vallotton
Le vieil olivier (1922)

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« O Sonho »

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O Sonho

« Le rêve »

Pelo sonho é que vamos, Comovidos e mudos. Chegamos? Não chegamos? Haja ou não frutos, Pelo Sonho é que vamos. Basta a fé no que temos. Basta a esperança naquilo Que talvez não teremos. Basta que a alma demos, Com a mesma alegria, Ao que desconhecemos E ao que é do dia-a-dia. Chegamos? Não chegamos? - Partimos. Vamos. Somos.

C’est en rêvant que nous allons, Empli d'émotions et muets. Y sommes-nous ? N'y sommes-nous pas ? Qu’il y ait ou non des fruits, C’est en rêvant que nous allons. Il suffit de croire en nous-même. Il suffit peut-être d’espérer Que, plus jamais, nous n'y serons. Il suffit de donner notre âme, Avec la même joie, À tout ce que nous ignorons Et à tout ce qui vient, au jour le jour. Y sommes-nous ? N'y sommes-nous pas ? – Nous partons. Nous allons. Nous sommes.

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Marc Chagall
Le rêve (1939)

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O Outono é triste

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O Outono é triste

L’Automne est triste

Aonde estou não há outono. O Outono é triste… Aqui não deixam nunca as folhas de ser verdes E há a relva e os rebentos e a alegria dos pássaros… E os sítios em que amámos?… Vou contigo, Mulher, Vamos de braço dado aos sítios de outro tempo… Ah! Que não vemos musgo, muros velhos, mofo… Saudades?… Nem ao menos saudades… Somos os  dois tão jovens!… Lá vai uma flor nova romper. Detemo-nos, deixamos De respirar – e eis o botão rasgado e a flor aberta.

Chez moi, il n'y a pas d'automne. L'automne est triste… Les feuilles, ici jamais ne cessent d'être vertes. Il y a l'herbe, les bourgeons et la joie des oiseaux… Et ces lieux où nous nous aimions ?… Allons, ma femme, Allons tous les deux enlacés vers ces lieux d'autrefois… Ah ! N'y voyons ni vieux murs, ni mousse, ni moisissure… Un manque ?… Pas même une nostalgie… Tous les deux,  si jeunes !… Voici une fleur nouvelle qui s’épanouit. Arrêtons-nous, cessons De respirer – et voici le bouton déchiré et la fleur ouverte.

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Paul Cézanne
Amandiers en Provence (1900)

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Apresentação

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (octobre 2026) »»   Italien »»

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Apresentação

Présentation

O meu nome?
Ele jaz submerso nos ecos
Destas páginas, deste silêncio.

Mon nom ?
Ci-gît, submergé par les échos
De ces pages, de ce silence.

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Salvador Dali
L'écho du vide (1935)

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Crepuscular

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Sebastião da Gama »»   Pelo Sonho é que Vamos (1953) »»   Italien »»

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Crepuscular

Crépusculaire

Já não são horas, meu Amor... A hora... passou em que era grato a gente amar. É um querer de Irmão este de agora. Nem a Tarde é já o cravo rubro de inda há pouco: é um murmúrio quase... um lírio inexistente dulcificando as coisas, perfumando-as de carinhos... Não é a hora, Amor. Agora deixa sorrir em nós a peregrina ternura da Paisagem. Não desprendas as mãos das minhas... Abandona-as, mas castas como berços... E beija-me na testa... Quando a Noite mansa vier vindo, Amor, beija de manso a minha testa... De manso, meu Amor... Como se o lírio da Tarde se fechasse…

Il n'est déjà plus l'heure, mon Amour… L’heure… a passé où nous étions les obligés de l'amour. C’est un désir fraternel désormais. Le Soir lui-même n’est plus l’œillet rouge qu'il était : mais presque un murmure… un lys inexistant qui adoucit les choses, et les parfume de tendresse… Il n'est plus l'heure, mon Amour. Maintenant, laisse en nous sourire la tendre pérégrination du Paysage. Ne détache pas tes mains des miennes… Abandonne-les, comme de chastes berceaux… Et baise-moi le front… Lorsque la Nuit viendra doucement, Amour, baise doucement mon front… Doucement, mon Amour… Comme si le lys du Soir se refermait…

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Theo van Rysselberghe
Coucher de soleil sur Ambretsuse (1899)

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