Somos de barro


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Somos de barro
Nous sommes d'argile


Somos de barro. Iguais aos mais.
Ó alegria de sabe-lo!
(Correi, felizes lágrimas,
por sobre o seu cabelo!)

Depois de mais aquela confissão,
impuros nos achamos;
nos descobrimos frutos
do mesmo chão.

Pecado, Amor? Pecado
fôra apenas não fazer do pecado
a força que nos ligue
e nos obrigue a lutar lado a lado.

O meu orgulho assim é que nos quer.
Há de ser sempre nosso o pão, ser nossa a água.
Mas vencidas os ganham, vencedores,
nossa vergonha e nossa mágoa.

O nosso Amor, que história sem beleza,
se não fôra ascensão e queda e teimosia,
conquista… (E novamente queda
e novamente luta, ascensão… ) Ó meu amor, tão fria,

se nascêramos puros, nossa história!
Chora sobre o meu ombro. Confessamos.
E mais certos de nós, mais um do outro,
mais impuros, mais puros, nós ficamos.
Nous sommes d’argile. Pareils aux autres.
Quelle joie de le savoir !
(Coulez, heureuses larmes,
par dessus sa chevelure !)

Une fois de plus, après cette confession,
nous nous trouvons impurs ;
Fruits, nous nous découvrons
du même verger.

Péché, Amour ? Le péché,
serait de ne pas faire du péché
la force qui nous lie
et nous oblige à lutter côte à côte.

C’est ainsi que mon orgueil nous veut.
Le pain sera toujours nôtre, l’eau sera nôtre.
Mais d'avoir été vaincues, ils gagnent, les vainqueurs,
notre honte et notre chagrin.

Notre amour, une histoire sans beauté,
s’il n’y avait eu ascension et chute et entêtement,
conquête… (Et chute encore
et lutte encore, ascension…) Ô mon amour, elle serait froide,

si nous étions nés purs, notre histoire !
Pleure sur mon épaule. Confessons-nous.
Et plus sûrs de nous-mêmes, plus sûrs l’un de l’autre,
plus impurs, plus purs, nous devenons.
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Giorgio de Chirico
Les époux (1926)
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Sinal


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Sinal
Chiffre


Quanto amor me tens,
com amor te pago
– Trago-te no dedo,
num anel que trago.

Num anel redondo,
todo de oiro fino,
que é o teu sinal,
que é o teu destino.

Este anel me basta
para bater-te à porta.
Truz! truz! truz! – na rua
como o frio corta!

Como a chuva cai,
como o vento mia!
Mas abriste logo,
que eu é que batia.

(Que outro anel tivera
som que te chamasse?)
Já teu vinho bebo,
para que o frio me passe;

já na tua cama
me aconchego e deito;
já te chamo esposa,
peito contra peito.

Como tudo é simples,
como é tudo imenso!
É mistério enorme,
de um anel suspenso!

E eis, na tua mão,
num anel igual,
brilha o teu destino,
luz o meu sinal.
L'amour que tu me donnes,
avec amour je te le rends
– Je te porte à mon doigt,
en cette bague je t'emporte.

C'est une bague ronde,
entièrement d'or fin,
qui est ton chiffre,
qui est ton destin.

Cette bague a suffi
pour que je frappe à ta porte.
Toc ! toc ! toc ! – dehors
le froid est mordant !

Comme tombe la pluie,
comme siffle le vent !
Mais tu m'ouvres aussitôt,
car c’est moi qui suis là.

(Quelle autre bague aurait
produit un son qui t’appelle ?)
Déjà je bois ton vin,
pour me réchauffer du froid ;

je me blottis déjà
dans ton lit et m’allonge ;
épouse déjà je t’appelle,
cœur contre cœur.

Comme tout est simple,
comme tout est immense !
Un très grand mystère est
suspendu à cette bague !

Et voici, à ton doigt,
une bague identique,
y brille ton destin,
et l'éclair de mon chiffre.
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Jan Van Eyck
Homme avec une bague (1430 ca.)
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Poesia depois da chuva


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Poesia depois da chuva
Poème après la pluie


    A Maria Guiomar

Depois da chuva o Sol - a graça.
Oh! a terra molhada iluminada!
E os regos de água atravessando a praça
- luz a fluir, num fluir imperceptível quase.

Canta, contente, um pássaro qualquer.
Logo a seguir, nos ramos nus, esvoaça.
O fundo é branco - cal fresquinha no casario da praça.

Guizos, rodas rodando, vozes claras no ar.

Tão alegre este Sol! Há Deus. (Tivera-O eu negado
antes do Sol, não duvidava agora.)
Ó Tarde virgem, Senhora Aparecida! Ó Tarde igual
às manhãs do princípio!

E tu passaste, flor dos olhos pretos que eu admiro.
Grácil, tão grácil!... Pura imagem da Tarde...
Flor levada nas águas, mansamente...

(Fluía a luz, num fluir imperceptível quase...)
    À Maria Guiomar

Après la pluie, le Soleil – et la grâce !
Oh ! La terre mouillée qui s'illumine !
Et les filets d’eau qui traversent la place
– lumière, fluide en un flux presque imperceptible.

Simple chante un moineau, il est heureux.
Aussitôt, parmi les branches nues, il s'envole.
Tout le fond est blanc – frais murs chaulés de la place.

Grelots, voix claires, roues qui tournent dans l’air.

Tant de bonheur ce Soleil ! Dieu existe. (Si je L’avais renié
avant le soleil, je n’en doute plus maintenant.)
Ô Soir virginal, Notre-Dame d’Aparecida! Ô Soir pareil
aux matins des origines !

Et tu es passée, fleur aux yeux noirs que j’admire.
Gracieuse, si gracieuse !… Pure image du Soir…
Fleur emportée par les eaux, tendrement…

(Fluente lumière en un flux presque imperceptible…)
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Vincent van Gogh
Pluie, Auvers (1890)
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O Zambujeiro


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O Zambujeiro
L'olivier sauvage


Deus disse: "O Zambujeiro nasça".
Viril, rompeu da terra o Zambujeiro.
O tronco é o dum homem das montanhas.
São mãos de cavador seus ramos. Só as folhas,
Delicadas, suaves... Pela noite,
Quando tudo se cala, mesmo os pássaros,
O Zambujeiro canta…
Dieu dit : « Que naisse l'olivier sauvage »
Et jaillit de la terre, viril, l'olivier sauvage.
Son tronc est celui d’un homme des montagnes.
Ses branches, des mains de terrassier. Seules ses feuilles,
Sont délicates, et suaves… Mais la nuit,
Lorsque tout, et même les oiseaux, se taisent
Il chante, l'olivier sauvage…
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Félix Vallotton
Le vieil olivier (1922)
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« O Sonho »


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O Sonho
« Le rêve »


Pelo sonho é que vamos,
Comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não frutos,
Pelo Sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
Basta a esperança naquilo
Que talvez não teremos.
Basta que a alma demos,
Com a mesma alegria,
Ao que desconhecemos
E ao que é do dia-a-dia.

Chegamos? Não chegamos?
- Partimos. Vamos. Somos.
C’est en rêvant que nous allons,
Empli d'émotions et muets.

Y sommes-nous ? N'y sommes-nous pas ?
Qu’il y ait ou non des fruits,
C’est en rêvant que nous allons.

Il suffit de croire en nous-même.
Il suffit peut-être d’espérer
Que, plus jamais, nous n'y serons.
Il suffit de donner notre âme,
Avec la même joie,
À tout ce que nous ignorons
Et à tout ce qui vient, au jour le jour.

Y sommes-nous ? N'y sommes-nous pas ?
– Nous partons. Nous allons. Nous sommes.
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Marc Chagall
Le rêve (1939)
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