As estantes são ruas…

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José Luís Peixoto »»   Regresso a Casa (2020) »»   Italien »»

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As estantes são ruas…

Les étagères sont des rues…

As estantes são ruas. Os livros são casas onde podemos entrar ou que podemos imaginar a partir de fora. Há livros   que visitámos e há livros onde vivemos durante certas idades, conhecemos cada uma das suas divisões, trancámo-nos por dentro. Fomos jovens durante tantos capítulos mas, de repente, um dia, apercebemo-nos de que restavam cada vez   menos páginas entre o polegar e o indicador. Então, protestámos contra a morte, dissemos que os livros de 600 páginas não deviam terminar nunca e, logo a seguir, identificámos o contrassenso da frase. Essa é a desvantagem de ler livros: prestamos demasiada atenção às extravagâncias da sintaxe. Ainda assim, aproveitamos os lucros da nostalgia, stock infinito de tardes de um verão antigo. Éramos tão jovens, e alguém nos acertou com um livro. Olhámos em volta para achar o fantasma que o atirou, está aí alguém? Quando voltámos ao nosso campo de visão, já estávamos num lugar com parágrafos, a dizer que as estantes são ruas e que os livros são casas, enquanto que os outros, todos eles, diziam que as estantes são estantes e os livros são livros.

Les étagères sont des rues. Les livres, des maisons où nous pouvons entrer ou imaginer du dehors. Il y a des livres   que nous visitons, et des livres avec lesquels nous avons vécu des siècles, nous connaissons chacune de leurs pièces, retranchés à l'intérieur. Jeunes, nous l'avons été durant bien des chapitres, mais soudain un jour, nous avons réalisé qu'il reste de moins en   moins de pages entre notre pouce et notre index. Alors, nous avons protesté contre la mort, dit que les livres de 600 pages ne devraient jamais se terminer, puis, juste après, nous avons perçu le contresens de cette phrase. C'est l'inconvénient de lire des livres : nous prêtons trop d'attention aux extravagances de la syntaxe. Néanmoins, nous éprouvons les bienfaits de la nostalgie, réserve inépuisable des soirs d'un été révolu. Nous, si jeunes, on est venu nous frapper avec un livre. Nous avons cherché partout ce fantôme qui l'avait jeté. Y a-t-il quelqu'un ? Lorsque nous sommes revenus à notre champ de vision, nous étions déjà environnés de paragraphes, disant que les étagères sont des rues et les livres, des maisons, tandis que les autres disaient, les étagères sont des étagères, les livres des livres.

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Georg Reimer
En bibliothèque (1850-1866)

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As águas passam…

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As águas passam…

Les eaux s'écoulent…

As águas passam a velocidade constante, o rio é um corpo. As letras avançam pelas palavras, avançam pelos versos, compõem o poema. O poema é um corpo, passa a velocidade constante. A palavra medo não pode faltar no poema, é levada pela corrente, medo, palavra entre palavras, distinta por um momento, medo, e indistinta logo a seguir, passou como passa tudo e, no entanto, o seu significado permanece ao longo dos versos seguintes, alastra, contagia todo o poema, ressoa, o medo ressoa até ser inseparável das outras palavras, até todas as palavras significarem medo, como água ou como a força da água, como velocidade constante. O medo é grande e único, é um corpo. Na margem do rio, estou sentado num sofá. Vejo notícias na televisão, como se assistisse à passagem do rio. Deus, és tu que tens o telecomando?

Les eaux s'écoulent avec une vitesse constante, le fleuve est un corps. Les lettres avancent avec les mots, avancent avec les vers, composent le poème. Le poème est un corps, il coule à vitesse constante. Le mot peur ne peut être omis dans le poème ; il est porté par le courant, peur, un mot au milieu des mots, distinct pendant un moment, peur, et bientôt indistinct. Il est passé comme tout passe, et pourtant son sens demeure tout au long des vers suivants, se répandant, infectant tout le poème, résonnant, la peur résonnant jusqu'à devenir indissociable des autres mots, jusqu'à ce que tous les mots signifient peur, comme l'eau ou comme la force de l'eau, comme une vitesse constante. La peur est grande et unique, est un corps. Au bord du fleuve, je suis assis sur un canapé. Je regarde les infos à la télévision, comme si j'assistais au passage du fleuve. Dieu, est-ce toi qui tiens la télécommande ?

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Mario Schifano
Picasso à la télé (1974-1975)

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Tenho mil irmãs…

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José Luís Peixoto »»   Gaveta de Papéis (2008) »»   Italien »»

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Tenho mil irmãs…

J'ai mille sœurs…

Tenho mil irmãs para amar sem palavras. Tenho aquela irmã que caminha encostada às paredes e sem voz, tenho aquela irmã de esperança, tenho aquela irmã que desfaz o rosto quando chora. Tenho irmãs cobertas pelo mármore de estátuas, reflectidas pela água dos lagos. Tenho irmãs espalhadas por jardins. Tenho mil irmãs que nasceram antes de mim para que, quando eu nascesse, tivesse uma cama de veludo. Agradeço com amor a cada uma das minhas irmãs. São mil e cada uma tem um rosto a envelhecer. As minhas mil irmãs são mil mães que tenho. Os olhos das minhas irmãs seguem-me com bondade e, quando não me compreendem, é porque eu próprio não me compreendo. Tenho mil irmãs a esperar-me sempre, com silêncio para ouvir-me e para proteger-me no inverno. Tenho aquela irmã que é uma menina que sai de casa cedo para chegar cedo à escola e tenho aquela irmã que é uma menina que sai de casa cedo para chegar cedo à escola. Tenho irmãs como música, como música. Tenho mil irmãs feitas de branco. Eu sou o irmão de todas elas. Sou o guardião permanente e incansável do seu sossego. Eu tenho de ser feliz pelas minhas irmãs. Eu tenho de ser feliz pelas minhas irmãs.

J'ai mille sœurs à aimer sans paroles. J'ai cette sœur qui marche appuyée contre les murs et sans voix, j'ai cette sœur pleine d'espoir, j'ai cette sœur qui s'abîme le visage en pleurant. J'ai des sœurs que le marbre des statues recouvrent, elles sont reflétées par l'eau des lacs. J'ai des sœurs disséminées dans les jardins. J'ai mille sœurs qui sont nées avant moi pour que j'aie, à ma naissance, un lit de velours. Je remercie chacune de mes sœurs avec amour. Elles sont mille, et chacune d'elles a un visage qui vieillit. Ces mille sœurs sont pour moi mille mères. Les yeux de mes sœurs me suivent avec tendresse, et quand elles ne me comprennent pas, c'est que je ne me comprends pas moi-même. J'ai mille sœurs qui m'attendent toujours, qui m'écoutent en silence et me protègent en hiver. J'ai cette sœur qui est une fille qui part tôt de la maison pour arriver tôt à l'école, et j'ai cette autre sœur qui est une fille qui part tôt de la maison pour arriver tôt à l'école. J'ai des sœurs qui adorent la musique, adorent la musique. J'ai mille sœurs toutes en blanc. Je suis leur frère à toutes. Je suis le gardien permanent et infatigable de leur tranquillité. Je dois être heureux pour toutes mes sœurs. Je dois être heureux pour toutes mes sœurs.

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Gustav Klimt
Vierges ou la vierge (1912-1913)

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Olhamo-nos nos olhos pela internet

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Olhamo-nos nos olhos pela internet

Nous nous regardons à travers internet

Eu transmito-te este domingo à tarde, a voz do vizinho através da parede. Tu transmites-me a distância que existe depois do que consigo ver pela janela. Durante a noite mudou a hora e, no entanto, continuamos no tempo de ontem. Como é raro este domingo, não podemos garantir que amanhã seja segunda-feira.   O futuro perdeu-se no calendário, existe depois do que conseguimos ver pela janela.   O futuro diz alguma coisa através da parede, mas não entendemos as palavras.   Lavamos as mãos para evitar certas palavras.   E, mesmo assim, neste tempo raro, repara: tu e eu estamos juntos neste verso.   O poema é como uma casa, tem paredes e janelas, é habitado pelo presente.   Olhamo-nos nos olhos pela internet, estamos verdadeiramente aqui.   O poema é como uma casa, e a casa protege-nos.

Je te transmets en ce dimanche soir la voix du voisin à travers la paroi. Tu me transmets la distance qui existe au-delà de ce que je vois par la fenêtre. Durant la nuit l'heure a changé, pourtant nous restons avec le temps d'hier. Comme il est rare ce dimanche, nous ne pouvons garantir que demain sera un lundi. L'avenir se perd dans le calendrier ; il existe au-delà de ce que nous voyons par la fenêtre. L'avenir dit quelque chose à travers la paroi, mais nous n'en comprenons pas les mots. Lavons-nous les mains pour éviter certaines paroles. Et même ainsi, en ce rare moment, observe : toi et moi, nous sommes ensemble dans ce vers. Le poème est comme une maison, il a des murs et des fenêtres, il est habité par le présent. Nous nous regardons à travers internet, mais nous sommes véritablement là. Le poème est comme une maison, et la maison nous protège.

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August Natterer
Mes yeux au moment de l’apparition (1911-1913)

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Não há motivo para te importunar…

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Não há motivo para te importunar…

Il n'y a aucune raison de te déranger...

Não há motivo para te importunar a meio da noite, como não há leite no frigorífico, nem um limite traçado para a solidão doméstica. Tudo desaparece. Nada desaparece. Tudo desaparece antes de ser dito e tu queres dormir descansada. Tens direito a um subsídio de paz. Se eu escrever um poema, esse não é motivo para te importunar. Eu escrevo muitos poemas e tu trabalhas de manhã cedo. Toda a gente sabe que a noite é longa. Não tenho o o direito de telefonar para te dizer isso, apesar dessa evidência me matar agora. E morro, mas não morro. Se morresse, perguntavas: porque não me telefonaste? Se telefonasse, perguntavas: sabes que horas são? Ou não atendias. E eu ficava aqui. Com a noite ainda mais comprida, com a insónia, com as palavras a despegarem-se dos pesadelos.

Il n'y a aucune raison de te déranger au milieu de la nuit, il n'y a pas non plus de lait dans le frigidaire, ni de limite fixée à la solitude domestique. Tout disparaît. Rien ne disparaît. Tout disparaît avant même d'être dit, et les poings fermés, tu veux dormir. Tu as droit à une allocation de paix. Si j'écris un poème, ce n'est pas une raison pour te déranger. J'écris beaucoup de poèmes, et tu travailles tôt le matin. Tout le monde sait que la nuit est longue. Je n'ai pas le droit de te téléphoner pour te le dire, pourtant cette évidence me tue en ce moment. Et je meurs, mais sans mourir. Si j'étais mort, tu aurais dit : pourquoi ne m'a-t-il pas appelée ? Et si je t'appelle, tu diras : sais-tu quelle heure il est ? Ou tu ne répondras pas. Et je resterais ici. Avec cette nuit encore plus longue, avec mon insomnie, avec des mots se détachant de mes cauchemars.

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Arman
Téléphone (1974)

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