wild is the wind

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Vasco Graça Moura »»   O Caderno da Casa das Nuvens (2010) »»   Italien »»

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wild is the wind

wild is the wind

uma sebe de hidrângeas em que o azul explode faz a moldura deste verão para o teu retrato e contra o verde largo das folhas, sob o vento, ondula  o véu, ondula o véu de leves dobras a envolver-te a cintura, e a tua pele recolhe a luminosa serenidade da manhã como um tratamento de beleza, um bálsamo benfazejo  que não seja para mais ninguém. e penso: como eu andava ao deus-  dará e tu estavas aqui, nesta casa das nuvens, a respirar  no seu recato modulado. fosse o destino, o fado, o acaso, a sina, tu estavas aqui, desde ontem, ao lusco-fusco, entre as  surdinas de sombra que cresciam pelo vale e a música severa de que se engendram as palavras. ah, se eu morresse agora, só diria, em-mim-mesmado, como adriano, ó alminha, brandinha, vagabunda, suspende a clepsidra e deixa-te ficar um pouco mais  comigo, só para eu poder contemplá-la e depois acabar  serenamente, entre a resignação do estóico, um estremecimento de  ternura, um fulgor grave do seu olhar, a faiança azul das  hidrângeas e um cheiro de alecrim, ao findar agosto de dois mil  e nove, quando o vento se torna mais bravio.

une haie d'hortensias où le bleu explose forme le cadre de cet été pour ton portrait et contre le large vert des feuilles, sous le vent,  ondule le voile ondule le voile de plis légers enveloppant tes hanches, et ta peau recueille la luminosité sereine du matin comme un soin de beauté, un baume bénéfique pour  nulle autre personne que toi. et je me dis : comme j'allais  à la grâce de dieu et que tu étais ici, dans ce lieu des nuages, à respirer  en son retrait modulé. était-ce le destin, le fatum, le hasard, le sort, tu étais ici, depuis hier, entre chien et loup, dans les  sourdines de l'ombre qui grandissent dans la vallée et la musique sévère en laquelle s'engendre les mots. ah, si je devais mourir maintenant, je dirais en-moi-mêmement comme adrien, ô âme, pateline, vagabonde, suspends la clepsydre et permets que tu restes un peu  plus avec moi, juste pour que je puisse la contempler et finir ensuite  sereinement, entre la résignation du stoïque, un frémissement de  tendresse, une sérieuse fulguration dans l'œil, le bleu des  hortensias et une odeur de romarin, à la fin du mois d'août deux  mille neuf, lorsque le vent devient plus sauvage.

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Gaetano Bellei
Coup de vent (1909)

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tristão e iseu

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tristão e iseu

tristan et yseult

dantes até me vinham as lágrimas aos olhos quando ouvia louis armstrong a cantar st. james infirmary, aquela marcha fúnebre a que já aludi há muito tempo, tão sombria, tão pungente, tão desarmada e triste. já falei disso, sim, e agora ocorre-me outra vez, nem eu sei bem porquê, nesta penumbra anoitecida, como um pólen de surdinas que escorressem das nuvens. e sei que me faz sentir como se levasse um aperto no coração e um ramo de flores, um ramo de frágeis comissuras de ciclamen e pétalas furtivamente humedecidas, tão pálidas e azuladas, tão repassadas de tempo e pouca sorte, nesse compasso rouco para a morte de amor: so cold, so sweet, so fair, deixai passar, deixai passar, onde quer que eles estejam nunca houve amor assim, iseu crepuscular, tristão desamparado, ambos morrendo por de nada ter valido.

avant j'avais même les larmes aux yeux lorsque j'entendais Louis Armstrong chanter st. james infirmary, cette marche funèbre dont j'ai parlé autrefois, si sombre, si poignante, si désarmante et triste. j'en ai déjà parlé, oui, cela me revient, maintenant et je ne sais pas bien pourquoi, dans cette pénombre crépusculaire, comme un pollen de sourdines ruisselant des nuages. et j'ai l'impression d'avoir au cœur un pincement et un bouquet de fleurs, un bouquet de fragiles commissures de cyclamens et de pétales furtivement humides, si pâles et bleutés, si détrempés par le temps et la malchance, dans cette cadence rauque vers la mort de l'amour : so cold, so sweet, so fair, laissez passer, laissez passer, où qu'ils soient, il n'y a jamais eu d'amour ainsi, yseult crépusculaire, tristan désemparé, mourant tous les deux de n'avoir rien vécu.

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Rogelio de Egusquiza
La mort de Tristan et Yseult (1910)

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rodopio

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rodopio

tournoiement

ah, as grandes sombras da música estirando-se na tarde! tu dançavas nos meus sonhos e elevavas o corpo num rodopio de perfumes e então era a volúpia das palmeiras esguias sob o vento fazendo a luz oscilar em ziguezagues sobre as minhas pálpebras e era o puro movimento, uma cadência do ser a modelar-te o corpo entre citrinos

ah, les grandes ombres de la musique s'étirant dans le soir ! tu dansais dans mes rêves et ton corps s'élevait au tournoiement des parfums ensuite c'était la volupté des palmiers graciles sous le vent faisant osciller la lumière en zigzags sur mes paupières et c'était le pur mouvement d'une cadence de l'être qui façonnait ton corps parmi les citronniers

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Edgar Degas
Ballerine avec bouquet (1876)

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num barco no rio...

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num barco no rio...

d'un navire sur le fleuve...

num barco no rio, num barco subindo o rio te peço que amanhã não vás, que não vás embora deste rio minho, que não te separes do rasto do barco, dessa ágil espuma, do vento a passar pelos teus cabelos e do sol na cara, nem de mim que te olho nos olhos, pedindo. há gente nas margens? haverá, não sei. há velas, motores, arvoredos, ilhas? há esquiadores? pedregulhos, perigos, sombras da boega? é forte a corrente? sei lá. sei que peço fiques mais um dia e não quero, não, que te vás embora.

d'un navire sur le fleuve d'un navire remontant le fleuve je te supplie de ne pas partir demain de ne pas partir encore de notre fleuve minho, de ne pas te séparer du sillage de ce navire de cette écume agile de ce vent qui passe sur tes cheveux de ce soleil sur ton visage, ni de moi qui te regarde dans les yeux, te suppliant. y a-t-il des gens sur les rives ? y en aura-t-il, je ne sais pas. y a-t-il des voiles, des moteurs, des bosquets, des îles ? Y a-t-il des rameurs ? des récifs, des périls, des ombres sur l'île du minho ? le courant est-il fort ? Je ne sais pas. Je te supplie de rester un jour de plus et non, je ne veux pas te voir partir encore.

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Edouard Manet
En barque à Argenteuil (1874)

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na raiz dos sonhos

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na raiz dos sonhos

aux racines des rêves

sei que aquela oliveira está ali desde o princípio do mundo, habitando o tempo e enredada no tempo à tua espera. sei que as nuvens são de lilás escurecendo e resolvem passar em ronda lenta nas fronteiras já imperceptíveis do pôr do sol. sei que pressentes que assim terá de ser. sei que ouvimos o sopro irregular do que diz o noroeste de sílabas salinas, prolongando os búzios e as  ressonâncias onde ecoa o mar, enquanto a cor das nuvens for passando morosa do lilás às madrepérolas da noite e nós dermos as mãos nesse silêncio atlântico. e ainda  sei que o vento se arrepia ao de leve convocando os deuses comovidos para essa árvore sagrada em que estremece uma folhagem verde-cinza de estrídulas cigarras que a acompanham desde o quente começo do mundo. deste mundo, teu e meu, agora descoberto, ou a  reinventar numa sageza ainda assim sobressaltada, numa ternura à beira da incandescência, num princípio de pura alegria a que iremos dando vários  nomes, coisas da alma empenhada na sua liberdade e em fantásticas lunações e trepadeiras. sei como sobem jasmins e madressilvas e as essências do verão em seus caules delicados emaranhando-se nos sonhos, na raiz crepuscular e musical dos sonhos. sei que te encontro aí.

Je sais que cet olivier a vécu là depuis l'origine du monde, habitant le temps pris dans les filets du temps, à ta merci. que les nuages s'obscurcissent lilas, et résolus passent en ronde lente les frontières imperceptibles déjà du soleil couchant. Je sais que tu pressens ainsi les choses. que nous comprenons le souffle irrégulier de ce que dit le nord-ouest, en syllabes salines prolongeant les sifflements  et les résonances de la mer, lui faisant écho, tandis que la couleur des nuages passera du morose lilas à la nacre des nuits. et nous nous donnerons la main dans ce silence atlantique.  et je sais encore que le vent se hérisse léger, invoquant les dieux attendris par cet arbre sacré où tremble un feuillage gris-vert stridulant de cigales qui l'accompagnent depuis le brûlant début du monde. de ce monde, le tien le mien, découvert désormais,  à réinventer peut-être avec une sagacité tout aussi effrayante avec une tendresse au bord de l'incandescence, guidés par un principe de joie pure auquel nous donnerons  divers noms, choses de l'âme engagées dans leur liberté et en de fantastiques lunaisons de vignes grimpantes. Je sais comment jasmins et chèvrefeuilles, et les essences d'été montent en leurs tiges délicates qui s'emmêlent dans les rêves, à la racine crépusculaire et musicale des rêves. Et je sais que là je te retrouverai.

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Vincent van Gogh
Champ d'oliviers (1889)

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as aves migram em setembro...

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as aves migram em setembro...

les oiseaux migrent en septembre...

as aves migram em setembro. nem vou com elas, nem guardo delas a mínima memória. escurece mais cedo, o tempo não se rouba, escoa-se como o frio por uma camisola até dentro da pele. as aves migram calmamente, eu permaneço aqui de guarda à água lisa que viu passar seus bandos e em que hás-de debruçar-te.

les oiseaux migrent en septembre. avec eux je ne vais, ni d'eux ne garde le moindre souvenir. il fait nuit plus tôt, le temps ne se dérobe pas, il s'écoule comme le froid traverse une chemise jusqu'à toucher la peau. les oiseaux migrent calmement, moi je demeure ici gardien des eaux lisses qui ont vu passer leurs bandes et sur lesquelles tu viendras te pencher.

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Max Georg Giesecke
Oies et mouettes en vol (1915)

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uma palavra no coração

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Vasco Graça Moura »»   Laocoonte, rimas várias, andamentos graves (2005) »»   Italien »»

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uma palavra no coração

Une parole au cœur

... mit einer Hoffnung auf ein kommendes Wort  im Herzen      Paul Celan quando celan visitou heidegger, e passearam pelo bosque antes da chuva, ao despedir-se escreveu no livro da casa sobre a esperança de uma palavra a vir no coração. e repetiu em todtnauberg, dois anos antes de morrer, a referência obscura à linha escrita nesse livro, de uma esperança,  então, de que, a um ser pensante?, de um ser pensante?, viesse uma palavra no coração. no coração, no lugar onde a palavra reconcilia por lá se encontrar desde antes, esperadamente. ao coração, seria menos visceral. ou já lá estava pronta a vir ou não valia a pena fosse quebrado o silêncio em tanta expectativa. as raízes do fogo e do sangue são as raízes violentas do poema, no seu magma revolto de estranhezas ou nalguma ténue chama azulando-se em sílabas delicadas como asas. instalada no coração, uma palavra, uma oferenda de música e plantas silvestres, viria a irromper do orvalho, benfazeja, transportando se não o esquecimento, a paz. uma palavra. tudo o que celan pedia e não sabemos se obteve e talvez ainda procurasse numa noite de abril,  no rio sena.

... avec l'espoir d'une parole à venir      dans le cœur.      Paul Celan quand celan rendit visite à heidegger, et qu'ils allèrent avant la pluie marcher dans les bois, comme il prenait congé, il écrivit sur le livre de la maison l'espoir d'une parole qui lui viendrait au cœur. et il réitéra à todtnauberg, deux ans avant de mourir, la référence obscure à la ligne écrite dans ce livre, d'une espérance,  mais, de quoi, d'un être pensant ?, à un être pensant ?, une parole au cœur. au cœur, à l'endroit où la parole réconcilie, là où elle est depuis toujours, avec espoir. dans le cœur, qui serait moins viscéral. ou elle était là, prête à venir, ou il ne valait pas la peine de rompre le silence après une telle attente. Les racines du feu et du sang sont les racines violentes du poème, dans son trouble magma d'étrangeté ou, dans quelque flamme ténue qui bleuit en syllabes délicates comme des ailes. près du cœur installée, une parole, une offrande musicale de plantes sauvages, viendrait jaillir de la rosée, bienfaisante, porteuse sinon d'oubli, du moins de paix. d'une parole. tout ce que celan demandait nous ne savons pas s'il l'obtint et peut-être cherche-t-il encore par une une nuit d'avril,  en bord de seine.

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Anselm Kiefer
Tes cheveux de cendre, Sulamith (1981)

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auto-retrato com a musa

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auto-retrato com a musa

autoportrait avec muse

1 vejo-me ao espelho: a cara severa dos sessenta, alguns cabelos brancos, os óculos por vezes já mais embaciados. sobrancelhas espessas, nariz nem muito ou pouco, sinal na face esquerda, golpe breve no queixo (andanças da gilette). ia a passar fumando mais uma cigarrilha medindo em tempo e cinza coisas atrás de mim. que coisas? tantas coisas, palavras e objectos, sentimentos, paisagens. também pessoas, claro, e desfocagens, tudo o que assim se mistura e se entrevê no espelho, tingindo as suas águas de um dúbio maneirismo a que hoje cedo, e fico feito de tinta e feio. 2 quem amo o que é que pode fazer deste retrato? nem sabê-lo de cor, nem tê-lo encaixilhado, nem guardá-lo num livro, nem rasgá-lo ou queimá-lo, mas pode pôr-se ao lado e ter prazer ou pena por nos achar parecidos ou não achar. quem amo não fica desenhado, fica dentro de mim e é quando mais me apago e deixo de me ver e apenas me confundo, amador transformado na própria coisa amada por muito imaginar. assim nem john ashberry, nem o parmegianino, nem espelho convexo, nem mesmo auto-retrato. só uma sombra que é na sombra de quem amo provavelmente a minha. 3 quem amo tem cabelos castanhos e castanhos os olhos, o nariz direito, a boca doce. em mais ninguém conheço tal porte do pescoço nem tão esguias mãos com aro de safira, nem tanta luz tão húmida que sai do seu olhar, nem riso tão contente, contido e comovente, nem tão discretos gestos, nem corpo tão macio quem amo tem feições de uma beleza grave e música na alma flutua nas volutas de um madrigal antigo em ondas de ternura. é quando eu sinto a musa pousando no meu ombro sua cabeça, assim me enredo horas a fio e fico a magicar.

1 Vu dans le miroir : ma mine sévère des soixante ans, quelques cheveux blancs, parfois déjà des lunettes un peu plus brouillées. des sourcils épais, ni trop ni trop peu pour le nez une entaille sur la joue gauche, un coup bref sur le menton (errances d'un rasoir). Je passais par là, fumant cigarillo sur cigarillo mesurant le temps et la cendre des choses qui viendront après moi. Quelles choses ? Tant de choses, paroles et objets, sentiments, paysages. mais aussi des gens, bien sûr, et des choses floues, et tout ce qui se fond dans la masse et s'entrevoit dans le miroir, teintant ses eaux d'un maniérisme douteux, vue matinale me laissant ainsi fait d'encre et de laideur. 2 celle que j'aime que ferait-elle de ce portrait ? elle ne peut ni le connaître par cœur ni le mettre dans un cadre, ni le conserver dans un livre, ni le déchirer ou le brûler, mais elle peut le garder à ses côtés et prendre plaisir ou avoir pitié de nous trouver semblables ou dissemblables. Celle que j'aime n'est pas désignée, elle reste blottie en moi et je m'efface alors, et je cesse de me voir et je me confonds en elle, amant transformé en la chose aimée et pour beaucoup imaginée. ainsi non point john ashberry, ni le parmesan, ni miroir convexe, ni même autoportrait. seulement une ombre qui est dans l'ombre de celle que j'aime probablement la mienne. 3 celle que j'aime a les cheveux châtains et ses yeux sont noisette, le nez droit, sa bouche est douce et chez personne je ne connais un tel port de cou ni des mains si fines avec une bague en saphir ni lumière sortant de ses yeux si humide. ni un rire aussi heureux, touchant et contenu, ni des gestes aussi discrets ni un corps aussi doux, celle que j'aime a les façons d'une beauté grave et cette musique de l'âme qui flotte dans les volutes d'un ancien madrigal, en vagues de tendresse. alors je sens la muse qui vient reposer sa tête sur mon épaule, alors durant des heures le fil s'emmêle et je suis magique.

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Pablo Picasso
Le peintre et son modèle (1963)

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A consistência das sombras

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Vasco Graça Moura »»   Laocoonte, rimas várias, andamentos graves (2005) »»   Italien »»

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a consistência das sombras

la consistance des ombres

é esta a consistência das sombras. a sombra do teu cabelo a modelar-te a cara, como a das palmas das minhas mãos. a sombra da casa e das árvores na longa anamorfose das horas sob a luz. a sombra de um voo, rápida, a atravessar o solo de areão grosso. a sombra de uma arcada estirando-se em pintura inquieta e metafísica. mas a sombra de uma voz, a de um lamento, a de um olhar, a de uma dúvida, são da matéria da metáfora e da sonoridade do tempo, são representações que dão outro sentido à melancolia, aos vãos que há entre as pregas do mundo, dos sentimentos, da razão.

c'est la consistance des ombres. de l'ombre de tes cheveux qui modèle ton visage comme celle des paumes de mes mains. l'ombre de la maison et des arbres dans la longue anamorphose des heures sous la lumière. l'ombre d'un vol, rapide, celle qui traverse le sol grossier et sablonneux. l'ombre d'une arche qui s'étire comme une peinture inquiète et métaphysique. mais l'ombre, celle d'une voix, celle d'une complainte, celle d'un regard, celle d'un doute, sont de l'étoffe des métaphores et de la sonorité du temps, ce sont des représentations qui donnent un autre sens à la mélancolie, aux vides qui existent entre les plis du monde, des sentiments, et de la raison.

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Félix Vallotton
Le ballon (1899)

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fado Inventário

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Vasco Graça Moura »»   Mais Fados & Companhia (2004) »»   Italien »»

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fado Inventário

fado de l'Inventaire

É a canção da minha vida entre o sol e a neblina, entre o amor e o ciúme, este voo puro que desnuda uma gaivota, um olhar, é o direito e o avesso da ausência sem regresso, é a paixão, é o inferno duma espera nervosa, é o mar da aurora, é o Tejo que murmura ecos das caravelas, é a tua voz no estuário, a espuma, o rasgão duma primavera sem andorinhas. É a brancura, o cheiro dos velhos bairros de Lisboa e a força do destino, a embriaguez do incerto  na alma que isolada vive. Minha legítima defesa meu coração que bate em sobressalto a medida da ausência, a esperança insana, a impaciência em suma: é o fado... a medida da ausência, a esperança insana, a impaciência em suma: é o meu fado...

C'est la chanson de ma vie entre soleil et brume entre amour et jalousie, et qui met à nu ce pur vol d'une mouette ou d'un regard, c'est l'endroit et l'envers de l'absence sans retour, c'est la passion, c'est l'enfer d'une espérance nerveuse, c'est la mer au bout de l'aube, c'est le Tage qui murmure les échos des caravelles, c'est ta voix sur l'estuaire, l'écume et la blessure d'un printemps sans hirondelles. C'est la blancheur, l'odeur des vieux quartiers de Lisbonne et la force du destin, l'ivresse de l'incertitude dans l'âme qui vit seule. Ma légitime défense mon cœur qui bat la chamade la mesure de l'absence l'espoir insensé, l'impatience c'est en somme, tout le fado la mesure de l'absence l'espoir insensé, l'impatience et pour tout dire : mon fatum...

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Grande Panorama de Lisboa
Azulejo (1700 ca.)

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ut pictura poesis

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Vasco Graça Moura »»   Antologia dos Sessenta Anos (2002) »»   Italien »»

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ut pictura poesis

ut pictura poesis

nalgumas pinturas busco a força latente dos volumes, o espaço pensado, a solidez angelical das figuras, a sua comovida geometria. mas noutras,   sinto a sombra comendo os contornos das faces, ou o efeito de espelho anulando o suporte e um sentido único da matéria. e então nada pesa no mundo, salvo uma consciência embargada no alongamento procurado das formas ou nalguma ambiguidade dos sorrisos. noutras ainda, a tactilidade restitui-me o que imagino ou sei da carne das mulheres, de algumas pétalas.   e noutras, o peso das madeiras, dos metais, dos estofos, sob as qualidades da luz, a variação dos silêncios metafísicos, a linha serpentinada que enreda o movimento de um dorso como um fio de tempo. em todas, busco uma medida humana da representação, mesmo que ela flutue numa irrealidade palpável em que também posso reconhecer as dimensões efémeras do que sou, contraditórias, obscuramente   pressentidas, quantas vezes informuladas ou desfiguradas nas sinópias da alma. ut pictura poesis.

en des peintures, je cherche la force latente des volumes, la conception de l'espace, la solidité angélique des figures, leur émouvante géométrie. Mais en d'autres,   je sens l'ombre dévorant les contours des visages, ou l'effet de miroir annulant le support et un sens unique pour la matière. et rien alors ne pèse sur le monde, sauf une conscience étranglée par l'allongement recherché des formes ou par une certaine ambiguïté des sourires. en d'autres encore, le côté tactile me rend l'imaginé, le vécu de la chair des femmes, de certains pétales.   et puis, le poids des étoffes, des métaux, du bois, sous les qualités de la lumière, la variation des silences métaphysiques, la ligne serpentine qui s'enchevêtre au mouvement d'un dos comme le filet du temps. en toutes, je cherche une mesure humaine de la représentation, même si elle flotte dans une irréalité palpable. où je peux aussi reconnaître les dimensions éphémères de ce que je suis, contradictoires, obscurément   ressenties, souvent informulées ou défigurées dans les synoptiques de l'âme. ut pictura poesis.

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Pablo Picasso
Étude, Femme en chemisier assise dans un fauteuil (1914)

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soneto do amor e da morte

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Vasco Graça Moura »»   Antologia dos Sessenta Anos (2002) »»   Italien »»

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soneto do amor e da morte

sonnet d’amour et de mort

quando eu morrer murmura esta canção que escrevo para ti. quando eu morrer fica junto de mim, não queiras ver as aves pardas do anoitecer a revoar na minha solidão. quando eu morrer segura a minha mão, põe os olhos nos meus se puder ser, se inda neles a luz esmorecer, e diz do nosso amor como se não tivesse de acabar, sempre a doer, sempre a doer de tanta perfeição que ao deixar de bater-me o coração fique por nós o teu inda a bater, quando eu morrer segura a minha mão.

quand je mourrai, murmure cette chanson que j'écris pour toi. quand je mourrai reste auprès de moi, tu ne voudrais pas que les oiseaux gris du soir viennent voltiger autour de ma solitude. quand je mourrai, tiens ma main, pose tes yeux sur les miens s'il est possible, même si la lumière en eux s'éteint, et parle de notre amour comme s'il n'allait jamais finir, toujours à faire mal, toujours mal avec une telle perfection que lorsque mon cœur cessera de battre le tien battra encore pour nous deux, quand je mourrai, prends ma main.

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Pierre Peyron
La mort d'Alceste (1794)

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princípio do prazer

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princípio do prazer

le principe de plaisir

à sua volta os pombos cor de lava nos arabescos pretos do basalto e gente, muita gente que passava e se detinha a olhá-la em sobressalto no seu olhar havia uma promessa nos seus quadris dançava um desafio num relance de barco mas sem pressa que fosse ao sol-poente pelo rio trazia nos cabelos um perfume a derramar-se em praias de alabastro e um brilho mais sombrio quase lume de fogo-fátuo a coroar um mastro seu porte altivo punha à vista o puro princípio do prazer que caminhava carnal e nobre e lúcido e seguro com qualquer coisa de uma orquídea brava e nas ruas da baixa pombalina sua blusa encarnada era a bandeira e o grito da revolta na retina de quem fosse atrás dela a vida inteira.

autour d'elle, des pigeons couleur de lave dans les arabesques noires du basalte et des gens, beaucoup de gens qui passaient et s'arrêtaient pour la regarder avec surprise dans son regard, il y avait une promesse sur ses hanches dansait un défi comme le clin d’œil d'une barque mais sans hâte qui du fleuve partirait vers le soleil couchant elle portait dans ses cheveux un parfum qui se répandait sur des plages d'albâtre et un éclat plus sombre, presque une lueur de feu follet à la couronne d'un mât son port altier mettait en évidence le pur principe de plaisir qui s'en allait nonchalant noble et charnel, lucide et sûr avec un je-ne-sais-quoi d'une orchidée sauvage et dans les rues de la baixa pombaline1 son chemisier rouge était le drapeau et le cri de révolte dans la rétine de ceux qui l'avait suivie leur vie entière.

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Egon Schiele
Die Träumende (La rêveuse) - Gerti (1911)

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o suporte da música

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o suporte da música

le support de la musique

o suporte da música pode ser a relação entre um homem e uma mulher, a pauta dos seus gestos tocando-se, ou dos seus olhares encontrando-se, ou das suas vogais adivinhando-se abertas e recíprocas, ou dos seus obscuros sinais de entendimento, crescendo como trepadeiras entre eles. o suporte da música pode ser uma apetência dos seus ouvidos e do olfacto, de tudo o que se ramifica entre os timbres, os perfumes, mas é também um ritmo interior, uma parcela do cosmos, e eles sabem-no, perpassando por uns frágeis momentos, concentrado num ponto minúsculo, intensamente luminoso, que a música, desvendando-se, desdobra, entre conhecimento e cúmplice harmonia.

le support de la musique peut être la relation entre un homme et une femme, la portée de leurs gestes qui se touchent, ou de leurs regards qui se croisent, ou de leurs voyelles se devinant, ouvertes et réciproques ou de leurs obscurs signaux de compréhension, qui poussent comme des vignes entre eux. le support de la musique peut être un appétit de leurs oreilles, de leur odorat, de tout ce qui se ramifie entre les timbres, les parfums, mais c'est aussi un rythme intérieur, une parcelle du cosmos, et ils le savent, qui les effleure pour de fragiles moments, concentré en un point minuscule, intensément lumineux, que la musique, perçant à jour, déploie, entre connaissance et complice harmonie.

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Frank Stella
Takt-i-Sulayman, Variation I (1969)

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no obscuro desejo

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no obscuro desejo

de l'obscur désir

no obscuro desejo, no incerto silêncio, nos vagares repetidos, na súbita canção que nasce como a sombra do dia agonizante, quando empalidece o exterior das coisas, e quando não se sabe se por dentro adormecem ou vacilam, e quando se prefere não chegar a sabê-lo, a não ser, pressentindo-as, ainda um momento, na aresta indizível do lusco-fusco.

de l'obscur désir, de l'incertain silence, d'une errance répétée, d'un chant soudain, lorsque l'ombre du jour agonisant vient à naître, lorsque l'extérieur des choses se met à pâlir, et que l'on ne sait déjà plus si, à l'intérieur, ils dorment ou ils vacillent, alors on préfère ne rien savoir, si ce n'est les pressentir, encore pour un instant, indicible au bord du crépuscule.

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Anouk Kruithof
Flux perpétuel et sans fin (2020)

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