« Le bal au Moulin de la Galette »

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«Le bal au Moulin de la Galette»

« Le bal au Moulin de la Galette »

A dança é a primeira arte da metamorfose:
Operários, costureiras, que a música arranca
Ao seu torpor de primeiros autómatos,
Ligam-se aqui pelos fios de ínfimas narrativas
A burocratas, marginais, impressionistas,
Sob a luz caprichosamente coada pelas árvores
De um domingo à tarde, em Montmartre.
Mas como saber quem muda? E como? E quanto?
E mudará alguém que esteja no quadro?
Artes políticas, a dança e a pintura,
Precisamente porque omissas –
Como se, esquecendo, não esquecessem,
Mas antes gritassem, a pólvora, as barricadas,
As baterias, os fuzilados da Comuna,
A construção, em represália, de uma basílica,
Sinal de vigilância moral
Sobre as facilidades da virtude, os ritmos dissolutos.
A dança e as suas íntimas narrativas
Pintadas com paciência chinesa
Sobre a porcelana de um domingo à tarde,
Pintadas com os olhos de um pescador.

La danse est l'art premier de la métamorphose :
Ouvriers, couturières, que la musique arrache
À leur torpeur de premiers automates,
Sont reliés ici par les fils de récits infimes
À des bureaucrates, marginaux, impressionnistes,
Sous une lumière capricieusement tamisée par les arbres
D'un dimanche après-midi, à Montmartre.
Mais sait-on ce qui a changé ? Comment, et combien ?
Et quelqu'un changera-t-il dans ce tableau ?
Arts politiques, la danse et la peinture,
Plus précisément par ces omissions –
Comme si, oublieux, ils n'oubliaient pas
mais criaient plutôt, la poudre, les barricades,
Les batteries, les fusillades de la Commune,
En représaille, la construction d'une basilique,
Symbole de surveillance sociale
Contre les facilités de la vertu, les mœurs dissolus.
La danse, et ces récits intimes,
Peinte avec une patience chinoise
Sur la porcelaine d'un dimanche après-midi,
Peinte avec les yeux d'un pêcheur.

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Auguste Renoir
Le bal au Moulin de la Galette (1876)

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Mársias e a cintigrafia

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Mársias e a cintigrafia

Marsyas et la scintigraphie

Mársias cintila. É belo assim recortado,
Mudado por Apolo numa paisagem radioactiva.
O deus, com grandes incêndios, deu início
A uma caça à alma, ainda e sempre a monte.
Apolo é paciente, sabe que nada
Sobreviverá à devastação química
Com que fará pagar o desafio de Mársias –
Ter apregoado a impiedade do sol,
Ter-se jactado – O sol é meu inimigo –
Para se arrancar à sua insignificância.
Apolo não o esfolará vivo:
Reserva-lhe pior – uma sorte de laboratório.
Apolo admira os músculos tangidos,
A precisão dos órgãos,
O brilho viscoso das vísceras,
A coralina arborescência
De vasos, veias, fibras,
O impulso arquitectónico de um grito,
A polpa pulsante do vivo em agonia –
Apolo ama esta luz que tudo arranca.
Sobretudo, é preciso que Mársias
Suplique ainda alguma clemência divina,
Para que a sua carne se torne mais funda,
O seu sangue, mais rico,
Para que a dor se expanda
Seguindo essa esperança condutora
Que o deus, com um sopro, fará vã.

Il scintille Marsyas. Comme il est beau d'être ainsi
Écorché, par Apollon changé en un paysage radioactif.
Le dieu a donné, par de grands feux, le début
D'une chasse à l'âme qui, par les monts, courre toujours.
Apollon est patient, il sait que rien
Ne survivra à la dévastation chimique
Avec laquelle il fera payer le défi de Marsyas –
Avoir proclamé l'impiété du soleil,
S'être vanté - Le soleil est mon ennemi –
de pouvoir s'arracher à son insignifiance.
Apollon ne t'écorchera pas vif :
Il te réserve bien pire – une sorte de laboratoire.
Apollon admire les muscles tangibles,
La précision des organes,
Le brillant visqueux des viscères,
La coralline arborescence
Des vaisseaux, veines et fibres,
La pulsion architectonique d'un cri,
Le pouls qui pulse d'une vie à l'agonie –
Apollon aime cette lumière qui arrache tout.
Il faut d'abord et avant tout que Marsyas
Implore quelque divine clémence
Afin que sa chair devienne plus profonde,
Son sang, plus riche,
Afin que la douleur se répande
Selon cet espoir conducteur
Que le dieu, en un souffle, rendra vain.

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Le Titien
Le supplice de Marsyas
(1575-76)

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Uma sirene de fábrica...

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Uma sirene de fábrica...

Une sirène d'usine...

Uma sirene de fábrica, um alarme na rua –
A fala mansa, sob aparência estrídula,
De uma tessitura em que o mundo é, a um tempo,
Insecto e teia, só com mera mudança de turno,
Mas continuando a perseguir pelo menos
A existência de mais um instante.
Sobre esta tessitura, a outra, gelada,
Uma dispersão de pontos,
A margem pênsil, afinal uma linha,
Onde o espaço é funâmbulo
E, à sua volta, um negro amniótico
Que dorme o sono dos náufragos,
Sem sonhos, ou em devir,
Uma massa compacta
De restos de sóis, mundos extintos,
Flutuando sem deriva,
Encontrando o lugar exacto
Que lhes pertence no esqueleto invisível.

Une sirène d'usine, une alarme dans la rue -
La voix docile sous des apparences stridulantes,
D'une tessiture en laquelle le monde est, à la fois,
Insecte et toile, juste avec un simple changement de quart,
Mais continuant de poursuivre son existence,
Ne serait-ce qu'un instant de plus.
Sur cette tessiture, l’autre, glaciale,
Une dispersion de points,
la marge en suspension, finalement un fil,
Où l’espace est funambule
Et, alentour, un noir amniotique
S'endormant du sommeil des naufragés,
Sans rêves, ni devenir,
Une masse compacte
De soleils, de mondes éteints,
Flottant sans dérive,
Trouvant l'endroit exact
Qui leur appartient dans le squelette invisible.

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Tobia Ravà
Système entropique, Harmonie universelle (2015)

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Der blaue Reiter

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Der blaue Reiter

Le cavalier bleu

Esperei-o, dia após dia,
Ao cavaleiro azul, e não sei porquê.
Os olhos percorreram o prado
E a floresta, mais acima,
Esperando que do longo tempo da esperança
Emergisse o cavaleiro azul.
Talvez tivesse já passado,
Talvez já não viesse.
Veio, mas não o vi,
Tão somente ouvi o seu tropel
Por estas palavras
E é nelas que prossegue viagem
E abre um trilho que já não posso seguir,
O cavaleiro azul.
O sol, aqui, entra já na sua oclusão,
Para crescer aí, aí onde estás tu.
E se ouvires o cavaleiro azul,
Sai-lhe ao caminho, fá-lo parar,
Sabe quem é e ao que veio.
Fala-lhe. Dá-lhe de ti
O que tiveres para o salvar
E estará cumprido o poema.

Je l'ai attendu, jour après jour
Le cavalier bleu, sans bien savoir pourquoi.
Mes yeux ont parcouru le pré
Et, la forêt plus haut,
Espérant que du long temps de l'espoir
émergerait le cavalier bleu.
Peut-être est-il déjà passé,
Peut-être qu'il ne reviendra plus.
Qu'il est venu, sans que je le vois,
Je n'ai entendu que le bruit de son galop
dans ces paroles
Et c'est en elles qu'il poursuit son voyage
Et ouvre une piste où je ne peux plus suivre,
Le cavalier bleu.
Déjà, le soleil entre ici dans son déclin,
Pour croitre ailleurs, là où tu te trouves.
Et si tu entends le cavalier bleu,
Fais-le sortir de son chemin, qu'il s'arrête,
Sache qui il est et d'où il vient.
Parle avec lui. Donne-lui, de toi,
Ce qu'il faut pour le sauver,
Et le poème ainsi s'accomplira.

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Franz marc - Turm der blauen Pferde (1913)
Gouache et encre de Chine

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Como fotografia de família...

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Como fotografia de família...

Comme une photographie de famille...

Como fotografia de família O recorte dos rochedos arreganhados Contra o Atlântico hirsuto. Dir-se-ia que são eles a investir, Na sua obstinação muda e imóvel, Contra as vagas, que desfazem e calam Em estilhas de espuma. Mais tarde, na maré vaza, os rochedos Terão regaços de água morna, Um cheiro a sexo e choco, Um calor que abraça, Pegajoso, enjoativo, De uma ternura dúplice.

Comme une photographie de famille La découpe des rochers déchiquetés Contre l'Atlantique hirsute. On dirait que ce sont eux qui se soulèvent, Avec leur obstination muette et immobile, Contre les vagues, qui se défont et finissent Par se taire en copeaux d'écume. Plus tard, à marée basse, les rochers Iront se blottir dans une eau tiède, Une odeur de sexe et de seiche, Une chaleur qui embrasse, Collante, écœurante D'une tendresse duplice.

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Paul Gauguin - La vague (1888)

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Relatório

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Relatório

Compte-rendu

Faço o inventário dos móveis nesta casa vazia, com um caderno de escola, enchendo as linhas com um desenho minucioso de palavras: um armário de almas, uma cadeira de balouço, um aparador de ecos, uma mesa sem pernas, um espelho de sombra, um ângulo interrompido na cesura do verso, uma estante de imagens. Levo esta lista ao notário; e peço-lhe que risque os objectos inúteis, para que o caderno sirva para alguma coisa. Mas ele pede-me que substitua as palavras pelos objectos. Então, ponho a alma no armário, balouço o corpo na cadeira, grito no abismo do aparador, faço andar a mesa, olho-me no espelho do verso, e tiro da estante todas as imagens. «Que casa é esta?», pergunta-me o empregado. Digo-lhe que as salas são as estrofes, que os muros são feitos com o tijolo dos versos, que um gesso de rimas preenche os interstícios. Só não sei indicar a rua, o número, a cor das paredes. É uma casa que não existe, embora seja a minha casa. E esvazio-a de móveis, de objectos, de palavras, até ficar apenas com o poema que a construiu.

De cette maison vide, j'inventorie les meubles, muni d'un cahier d'écolier, remplissant les lignes avec le dessin minutieux des mots : un buffet des âmes, une chaise à bascule, un dressoir d'échos, une table sans pieds, un miroir d'ombre, un angle interrompu à la césure des vers, une archelle d'images. Je porte cette liste chez le notaire ; et le prie de barrer les objets inutiles pour que ce cahier serve à quelque chose. Mais il me demande de remplacer les mots avec des objets. Donc Je mets mon âme dans le buffet, balance mon corps sur la chaise, cries dans l'abîme du dressoir, fait tourner la table, me regarde dans le miroir des vers, et je retire toutes ces images de l'archelle. « Quelle est cette maison ? » me demande l' employé. Je lui dis que les chambres sont les strophes, que les murs sont faits avec la brique des vers, qu'un plâtre de rimes emplit les interstices. Je ne sais comment désigner la rue, le numéro, la couleur des murs. C'est une maison qui n'existe pas, bien qu'elle soit ma maison. Et je la vide de ces meubles, objets et mots, jusqu'à ce que seul le poème l'a construise.

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Edward Hopper
Maison au bord de la voie ferrée (1923)

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Para escrever o poema

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Para escrever o poema

Pour écrire un poème

O poeta quer escrever sobre um pássaro: e o pássaro foge-lhe do verso. O poeta quer escrever sobre a maçã: e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou. O poeta quer escrever sobre uma flor: e a flor murcha no jarro da estrofe. Então, o poeta faz uma gaiola de palavras para o pássaro não fugir. Então, o poeta chama pela serpente para que ela convença Eva a morder a maçã. Então, o poeta põe água na estrofe para que a flor não murche. Mas um pássaro não canta quando o fecham na gaiola. A serpente não sai da terra porque Eva tem medo de serpentes. E a água que devia manter viva a flor escorre por entre os versos. E quando o poeta pousou a caneta, o pássaro começou a voar, Eva correu por entre as macieiras e todas as flores nasceram da terra. O poeta voltou a pegar na caneta, escreveu o que tinha visto, e o poema ficou feito.

Le poète veut écrire sur un oiseau: mais l'oiseau s'échappe de ses vers. Le poète veut écrire sur la pomme: mais la pomme posée tombe de sa branche. Le poète veut écrire sur une fleur: mais la fleur se flétrit au vase de la strophe. Alors le poète fait une cage de mots pour que l'oiseau ne s'enfuit pas. Alors le poète fait appel au serpent pour qu'il séduise Eve et qu'elle morde la pomme. Alors le poète met de l'eau dans sa strophe pour que la fleur ne se fane pas. Mais un oiseau ne chante pas s'il est enfermé dans une cage. Un serpent ne sort pas de terre si Eve a la peur des serpents. Et l'eau qui devait garder la fleur en vie, s'écoule entre les vers. Et lorsque le poète posa sa plume, l'oiseau commença de voler, Eve courut au milieu des pommiers et toutes les fleurs sortirent de terre. Le poète pris de nouveau sa plume, écrivit ce qu'il venait de voir, et le poème fut terminé.

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Paul Klee
Paysage aux oiseaux jaunes (1923)

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Eva

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Eva

Ève

Quando Eva andava nua pelo paraíso, disfarçava o tédio à sombra das árvores, colhendo as flores, cheirando o seu perfume, e pensando como seria bom ter um céu para espreitar. Um dia, uma dessas flores transformou-se em fruto; e Eva levou-o à boca, trincou-o, provou a sua polpa. Por um estranho efeito de causa e consequência, o sabor da maçã obrigou Eva a cobrir a sua nudez com folhas e flores, que passaram a ser uma metáfora do corpo que escondem. Então, o pecado tornou-se uma simples figura de retórica, e o sexo um exercício de interpretação.

Lorsqu'elle marchait nue au paradis, Ève cachait son ennui à l'ombre des arbres, elle cueillait des fleurs, et sentait leur parfum, en songeant qu'il serait bon d'avoir un ciel pour observer. Un jour, une de ces fleurs se transforma en fruit ; Ève le porte à sa bouche, elle le croque, et goûte à sa pulpe. Par un bien étrange effet de cause à conséquence, le goût de la pomme oblige notre Ève à couvrir sa nudité avec des feuilles et des fleurs, qui passent depuis pour être une métaphore du corps qui se dérobe. Et c'est ainsi que le péché tourna à la simple figure de rhétorique, et le sexe à un exercice d'interprétation.

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The Expulsion of Adam and Eve from the Garden of Eden
Milton's Paradise Lost
William Blake's illustrations (1807)

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Verbo

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

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Verbo

Verbe

Ponho palavras em cima da mesa; e deixo que se sirvam delas, que as partam em fatias, sílaba a sílaba, para as levarem à boca – onde as palavras se voltam a colar, para caírem sobre a mesa. Assim, conversamos uns com os outros. Trocamos palavras; e roubamos outras palavras, quando não as temos; e damos palavras, quando sabemos que estão a mais. Em todas as conversas sobram as palavras. Mas há as palavras que ficam sobre a mesa, quando nos vamos embora. Ficam frias, com a noite; se uma janela se abre, o vento sopra-as para o chão. No dia seguinte, a mulher a dias há-de varrê-las para o lixo. Por isso, quando me vou embora, verifico se ficaram palavras sobre a mesa; e meto-as no bolso, sem ninguém dar por isso. Depois, guardo-as na gaveta do poema. Algum dia, estas palavras hão-de servir para alguma coisa.

Je mets des mots sur la table ; et les abandonne pour qu'ils s'en servent, découpés en tranches, syllabe après syllabe, pour qu'ils les portent à leur bouche – où les mots se remettent à coller, pour retomber ensuite sur la table. Ainsi, nous conversons les uns avec les autres. Échangeant des paroles ; et nous en volons d'autres lorsque nous les attrapons ; et nous en donnons lorsque nous savons qu'il y en a trop. Et en toute conversation, des mots, il y en a trop. Mais il y a les mots qui restent sur la table quand nous nous en allons. Ils ont froid la nuit venant ; et si une fenêtre s'ouvre, le vent les jette par terre. Le lendemain, la femme de ménage devra les jeter à la poubelle. Aussi, lorsque nous nous en allons je vérifie les mots qui sont restés sur la table ; et les mets dans ma poche, sans rien demander à personne. Puis je les garde dans le tiroir à poèmes. Un de ces jours, ces mots, ils me serviront à quelque chose.

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Renato Guttuso
Café Greco (1976)

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Braile

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Italien »»

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Braile

Braille

Leio o amor no livro da tua pele; demoro-me em cada sílaba, no sulco macio das vogais, num breve obstáculo de consoantes, em que os meus dedos penetram, até chegarem ao fundo dos sentidos. Desfolho as páginas que o teu desejo me abre, ouvindo o murmúrio de um roçar de palavras que se juntam, como corpos, no abraço de cada frase. E chego ao fim para voltar ao princípio, decorando o que já sei, e é sempre novo quando o leio na tua pele.

Je lis l'amour au livre de ta peau ; je m'attarde sur chaque syllabe, au doux sillon des voyelles, au bref obstacle des consonnes, où mes doigts pénètrent jusqu'à ce qu'ils atteignent au plus profond des sens. Je feuillette les pages qui m'ouvre ton désir, J'écoute le murmure d'une griffe de mots qui se rejoignent, comme des corps, dans l'étreinte de chaque phrase. Et j'arrive à la fin retournant au début, embelli de tout ce que je sais déjà, nouveau toujours, le lisant sur ta peau.

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Camille Claudel
La valse (1889-1901)

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Joseph Brodsky

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Joseph Brodsky

Joseph Brodsky

Só pelos poetas se não chora com palavras
E não gostarias de uma elegia
Onde a tua morte corresse
Entre as margens de uma dor e um desamparo,
Balbuciantes, confusos,
Baba de velhos a quem tudo ultrapassa.
O verso é uma arquitectura insondável
Que esconde um leão —
É só o que, como elegia, te deixo,
A tua lição que talvez não tenha aprendido.
Não gostarias de uma elegia,
Sobretudo dessa em que te lembrassem
Que cada grão de areia desta realidade
É um exílio, uma distância imarcescível.
E esqueço a elegia,
Onde apenas se choram os vivos
E por quem a escreve.

Ne pleure avec des mots que pour les poètes,
Tu n'aimerais pas d'une élégie
Où ta mort irait courir
Entre les marges d'une douleur et d'un désarroi,
Balbutiants, confus,
Bave des vieux que tout dépasse.
Le vers est une architecture insondable
Où se cache un lion —
Tout ce que je te laisse comme élégie,
C'est ta leçon, que peut-être je n'ai pas apprise.
Tu n'aimerais pas d'une élégie,
Surtout celle qui te rappellerait
Que chaque grain de sable de cette réalité
Est un exil, une distance immarcescible.
Et j'oublie l'élégie,
Où ne pleurent que ceux qui restent
Et pour lesquels tu l'écrirais.

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Lithographie de Pablo Picasso (1949)
pour Élégie d'Ihpétonga (& Masques de cendre)
de Yvan Goll

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Como se faz o poema

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Nuno Júdice »»   Geometria Variável (2005) »»   Italien »»

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Como se faz o poema

Comment fait-on un poème

Para falarmos do meio de obter o poema, a retórica não serve. Trata-se de uma coisa simples, que não precisa de requintes nem de fórmulas. Apanha-se uma flor, por exemplo, mas que não seja dessas flores [que crescem no meio do campo, nem das que se vendem nas lojas ou nos mercados. É uma flor de sílabas, em que as pétalas são as vogais, e o caule uma consoante. Põe-se no jarro da estrofe, e deixa-se estar. Para que não morra, basta um pedaço de primavera na água, que se vai buscar à imaginação, quando está um dia de chuva, ou se faz entrar pela janela, quando o ar fresco da manhã enche o quarto de azul. Então, a flor confunde-se com o poema, mas ainda não é o poema. Para que ele nasça, a flor precisa de encontrar cores mais naturais do que essas que a natureza lhe deu. Podem ser as cores do teu rosto – a sua brancura, quando o sol vem ter contigo, ou o fundo dos teus olhos em que todas as cores da vida se confundem, com o brilho da vida. Depois, deito essas cores sobre a corola, e vejo-as descerem para as folhas, como a seiva que corre pelos veios invisíveis da alma. Posso, então, colher a flor, e o que tenho na mão é este poema que me deste.

Pour réussir un poème il ne sert à rien de disposer des moyens de la rhétorique. Une poème est chose simple qui ne requiert ni recherches ni formules. Prenez une fleur par exemple, mais pas une de celles qui poussent au milieu [des champs, ni de celles qui se vendent aux étals ou sur les marchés. Que ce soit une fleur de syllabes, dont les pétales sont des voyelles, et la racine une consonne. Mettez-la dans le vase de la strophe, et laissez-la être. Afin qu'elle ne meure, saupoudrez l'eau d'un peu de printemps, cela suffit à réveiller son imagination, quand le jour est à la pluie, ou faîtes le rentrer par la fenêtre, pour que l'air frais du matin remplisse la pièce de bleu. La fleur alors va se confondre avec le poème, mais ce n'est pas encore le poème. Pour qu'il naisse, la fleur a besoin de trouver des couleurs plus naturelles que celles que la nature lui a données. Ce pourrait être les couleurs de ton portrait -- ta pâleur quand le soleil vient vers toi, ou le fond de tes yeux dans lequel toutes les couleurs de la vie se fondent avec le brillant de la vie. Et puis, jette ces couleurs sur la corolle, et vois comme elles descendent jusqu'aux feuilles, comment coule la sève dans les veines invisibles de l'âme. Tu peux alors cueillir la fleur, et ce que tu tiens entre tes mains est ce poème que tu me donnes.

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Guillaume Apollinaire
Fleurs (1918)

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Nem sempre o mundo cai de pé...

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Nuno Rocha Morais »»   Últimos Poemas (2009) »»   Italien »»

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Nem sempre o mundo cai de pé...

Le monde ne retombe pas toujours...

Para a Luísa Nem sempre o mundo cai de pé, Mas às vezes acontece, E assim fica, serenamente pousado, Como essa laranja em noite de Consoada, Embrulhada junto àquilo a que, por tradição natalícia, Chamavam chaminé, Laranja que veio da Bahia, Comida com método e cuidado, Presente de família pobre. Oxalá a memória acabe sempre Por nos achar e trazer esta luz Redonda, plácida, pousada, Sem translação ou lado oculto, Terra rara que concentra de nós O mais elementar, o mais fundo, O mais perdidamente frágil – Um afecto que nem sempre nos será perdoado Porque é da sua natureza o mal-entendido.

Pour Luisa Le monde ne retombe pas toujours sur ses pieds, Mais parfois, cela arrive, Et, il en est ainsi, comme de cette orange, Sereinement déposée, dans la nuit du Réveillon, Emmitouflée dans ce que, par tradition de Noël, On nomme chausson de cheminée Orange qui vient de Bahia, Nourriture préparée avec soin, Présent de famille pauvre. J’espère que la mémoire finira toujours Par nous trouver et nous apporter cette Ronde lumière, calme et reposante, Sans traduction ou côté secret, Terre rare qui concentre sur nous La plus élémentaire, la plus profonde, La plus éperdument fragile – Des affections qui ne nous sera pas toujours pardonnée Parce qu'il est dans sa nature d'être mal-comprise.

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Vassily Kandinsky
Composition X (1939)

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Génesis

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Nuno Júdice »»   O Estado dos Campos (2003) »»   Italien »»

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Génesis

Génèse

No princípio era o verbo, e eu traduzia-o em palavras com um sentido fundo como o poço de onde as mulheres puxavam os baldes de água, à tarde, para refrescar o chão de agosto. Nas cordas de roupa do quintal, eu estendia as palavras para as secar: e via o sol atravessá-las até ao osso, dissecando o seu corpo mais vago — as vogais fechadas do fim, ou a enunciação de um infinito Até ao limite do verbo. No principio também eram as coisas: umas sobre as outras, no alinhamento curvo do destino, como se não estivessem para cair nessa trepidação de rimas que um fim de verso pode trazer. Então, levantava-as do chão onde se tinham partido em pedaços, as coisas brancas da lua e as coisas vermelhas do sol, e colava-as na parede, vendo o muro subir até ao tecto celeste. E no fim, volta a ser o verbo. Arranha-me a língua com as suas unhas de consoantes; e pego-lhe ao colo, para que não fira os pés nas pedras do campo, ouvindo a sua voz de carne e osso escrever-me, no fundo da cabeça, e a toda a largura da alma, a frase redonda do amor. Trabalho a sua sintaxe, até descobrir as articulações do segredo; e abraço o corpo que nasce na conjugação das suas pálpebras, abertas até ao fundo dos olhos, onde te vejo.

Au commencement était le verbe, et je l'ai traduit en paroles avec un sens profond comme le puits où les femmes viennent tirer des seaux d'eau, le soir, pour rafraîchir le sol au mois d'août. Sur les cordes à linge de la cour, j'ai étendu les paroles pour les sécher : et j'ai vu le soleil les traverser jusqu'à l'os, disséquant leur corps plus abstrait – les voyelles fermées de la fin, ou l'énonciation d'un infini jusqu'à la limite du verbe. Au commencement étaient aussi les choses : les unes sur les autres, dans l'alignement courbé du destin, comme si elles s'apprêtaient à tomber dans cette appréhension des rimes qu'une fin de vers peut comporter. Aussi les ai-je soulevées du sol où elles étaient en morceaux, choses blanches de la lune et choses rouges du soleil, et je les ai collées au mur, voyant la paroi s'élever jusqu'au plafond céleste. Et à la fin, il y eut à nouveau le verbe. Il me gratte la langue avec ses ongles de consonnes ; et je le prends dans mes bras, pour qu'il ne se blesse pas les pieds contre les pierres, entendant sa voix de chair et d'os m'écrire, dans le fond de la tête et de toute la largeur de l'âme, la ronde phrase de l'amour. Je travaille sa syntaxe, jusqu'à découvrir les articulations du secret ; et j'embrasse le corps qui nait dans la conjugaison de ses paupières, ouvertes jusqu'au fond des yeux, où je te vois.

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Paul Klee
Jadis surgi du cri de la nuit (1918)

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Princípios

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Nuno Júdice »»   Pedro, lembrando Inês (2001) »»   Italien »»

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Princípios

Règles de vie

Podíamos saber um pouco mais da morte. Mas não seria isso que nos faria ter vontade de morrer mais depressa. Podíamos saber um pouco mais da vida. Talvez não precisássemos de viver tanto, quando só o que é preciso é saber que temos de viver. Podíamos saber um pouco mais do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada sabemos do amor.

Sur la mort, nous pourrions en savoir un peu plus. Sans pour autant nous donner envie de mourir plus vite. Sur la vie, nous pourrions en savoir un peu plus. Peut-être n'avons nous pas besoin de vivre autant, si nous n'avons besoin de savoir que ce qu'il faut vivre. Sur l'amour, nous pourrions en savoir un peu plus. Savoir exactement ... ce qu'est l'amour sans pour autant cesser d'aimer, ou aimer encore plus en découvrant que, même ainsi, nous ne saurons jamais ce qu'est l'amour.

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Elizabeth Shippen Green
La Bibliothèque (1905)

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