Não choro

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Italien »»

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Não choro

Je ne pleure pas

A dor não me pertence. Vive fora de mim, na natureza, livre como a electricidade. Carrega os ceus de sombra, entra nas plantas, desfaz as flores... Corre nas veias do ar, atrai os abismos, curva os pinheiros... E em certos momentos de penumbra iguala-me à paisagem, Surge nos meus olhos presa a um passaro a morrer no céu indiferente. Mas não choro. Não vale a pena! A dor não é humana.

La douleur ne m'appartient pas. Elle vit hors de moi, dans la nature, libre comme électricité. Elle charge les cieux d'ombres, entre dans les plantes, fane les fleurs Elle coule dans les veines de l'air, attire les abîmes, courbe les pins ... Et à certains moments de pénombre m'égale au paysage, surgit dans mes yeux, presse un oiseau de mourir sous le ciel indifférent. Mais je ne pleure pas. Ça n'en vaut pas la peine ! La douleur n'est pas humaine.

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Graham Sutherland
Arbre abattu et coucher de soleil (1940)

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Heróicas - XXXVI

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José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Italien »»

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Heróicas - XXXVI

Héroïques - XXXVI

Cala-te, voz que duvida e me adormece a dizer-me que a vida nunca vale o sonho que se esquece. Cala-te, voz que assevera e insinua que a primavera, a pintar-se de lua nos telhados, só é bela quando se inventa de olhos fechados nas noites de chuva e de tormenta. Cala-te, sedução desta voz que me diz que as flores são imaginação sem raiz. Cala-te, voz maldita que me grita que o sol, a luz e o vento são apenas o meu pensamento enlouquecido… (E sem a minha sombra o chão tem lá sentido!) Mas canta tu, voz desesperada que me excede. E ilumina o Nada com a minha sede.

Tais-toi, voix qui doute et m'endort en me disant que la vie jamais ne vaut le rêve qu'on oublie. Tais-toi, voix qui assure et insinue que le printemps sur les toits en se peignant avec la lune, n'est beau que lorsqu'on l'invente les yeux fermés par les nuits d'orage et de pluie. Tais-toi, séduction de cette voix qui me dit : les fleurs ne sont que imagination sans racine. Tais-toi, voix maudite qui me crie que le soleil, la lumière et le vent ne sont que mes pensées devenues folles... (Et sans mon ombre le sol a-t-il encore un sens !) Mais toi, chante, voix désespérée qui me dépasse. Et illumine le Néant Avec ma soif.

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Vincent van Gogh
Souvenir du jardin à Etten (1888)

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Heróicas - VIII

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Heróicas - VIII

Héroïques - VIII

Sim, no século XX ainda se saqueiam  cidades.  E  nos  séculos  XXI,  e XXII e  XXIII... Depois do saque violaram a rapariga da sombra nua! Ah! tenho vergonha do sol e da lua. Vergonha das flores de sangue a chorar (porque nem todo o orvalho cai do Ar). Vergonha da sombra a seguir-me no chão de rastos, como um bicho de solidão... Vergonha das nuvens, das pedras que piso, dos olhos das crianças a voarem de riso, dos soluços das mães (o pão que elas comem) e dos uivos dos cães na noite medonha do fuzilamento à luz dos archotes -- com a sombra a tremer no muro do vento. (Mas o pior é que o Homem tanto sujou a morte que até tenho vergonha de morrer.)

Oui, au 20ème siècle, on saccage encore des villes. Et aux siècles XXI, et XXII et XXIII... Après la mise à sac ils ont violé la fille dans l'ombre nue ! Ah ! J'ai honte du soleil et de la lune. Honte des fleurs de sang qui pleurent (car la rosée ne tombe pas toujours de l'Air). Honte de l'ombre qui me suit à la trace sur le sol, comme une bête de solitude.... Honte des nuages, des pierres que je foule, des yeux des enfants d'où le rire s'envole, des sanglots des mères (du pain qu'elles mangent) et des aboiements des chiens dans la nuit effroyable de la fusillade à la lueur des torches -- avec l'ombre qui tremble sur le mur du vent. (Mais le pire c'est que l'Homme a tant souillé la mort qu'il finit même par avoir honte de mourir).

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Pieter Bruegel, le Vieux
Jeux d'enfants (1560)

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Heróicas - VII

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José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Italien »»

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Heróicas - VII

Héroïques - VII

(Junto a minha voz ao coro dos poetas mais novos. Recuso-me a ter mais de vinte anos.)                 Não, não queremos cantar  as canções azuis  dos pássaros moribundos.  Preferimos andar aos gritos  para que os homens nos entendam  na escuridão das raízes.  Aos gritos como os pescadores quando puxam as redes  em tardes de fome pitoresca para quadros de exposição.  Aos gritos como os fogueiros que se lançam vivos nas  fornalhas  para que os navios cheguem intactos aos destinos dos  outros.  Aos gritos como os escravos que arrastaram as pedras  no Deserto  para o grande monumento à Dor Humana do Egipto.  Aos gritos como o idílio dum operário e duma operária  a falarem de amor  ao pé duma máquina de tempestade  a soluçar cidades de fome  na cólera dos ruídos...  Aos gritos, sim, aos gritos. E não há melhor orgulho  do que o nosso destino  de nascer em todas as bocas...  ... Nós, os poetas viris  que trazemos nos olhos  as lágrimas dos outros.

(Je joins ma voix au chœur des poètes plus jeunes. Je me refuse d'avoir plus de vingt ans) Non, nous ne voulons pas chanter les chansons bleues des oiseaux moribonds. Nous préférons aller en criant pour que dans l'obscurité des racines les hommes nous entendent. Criant comme des pêcheurs lorsqu'ils tirent leurs filets les soirs de faim pittoresque pour des tableaux d'exposition. Criant comme des soutiers qui se jettent vivants dans  la chaufferie Afin que leurs vaisseaux arrivent indemnes à destination  d'autrui. Criant comme des esclaves qui tirent les grands blocs  du Désert pour le monument de la Douleur Humaine en Égypte. Criant comme l'idylle d'un ouvrier et d'une ouvrière qui nous parlent d'amour au pied d'une machine de tempête de cités de la faim qui sanglotent dans la colère des bruits... En criant, oui, en criant. Et il n'y a pas de plus grande fierté que celle de notre destin qui est de naître en chaque bouche... ... Nous, les poètes virils qui portons dans nos yeux les larmes des autres.

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Francisco Goya
La forge (1815-1820)

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Dá-me a tua mão...

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Dá-me a tua mão...

Donne-moi ta main...

Dá-me a tua mão. Deixa que a minha solidão prolongue mais a tua — para aqui os dois de mãos dadas nas noites estreladas, a ver os fantasmas a dançar na lua. Dá-me a tua mão, companheira, até o Abismo da Ternura Derradeira.

Donne-moi ta main. Laisse ma solitude prolonger davantage la tienne — car ici tous les deux, main dans la main, sous la nuit étoilée, nous regardons les fantômes danser sur la lune. Mon amie, donne-moi ta main, jusqu'à l'Abîme de l'Ultime Tendresse.

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Lorenzo Quinn
Donner et prendre III (2014)

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Chove...

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José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Italien »»

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Chove...

Il pleut...

Chove... Mas isso que importa!, se estou aqui abrigado nesta porta a ouvir a chuva que cai do céu uma melodia de silêncio que ninguém mais ouve senão eu? Chove... Mas é do destino de quem ama ouvir um violino até na lama.

Il pleut... Mais qu'importe !, si je suis ici, abrité sous ce porche à écouter la pluie qui tombe du ciel, mélodie de silence que personne n'entend à part moi ? Il pleut... Mais c'est le destin de celui qui aime à entendre un violon même dans la boue.

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Ismael Nery
Deux figures (1927)

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Agora, apodrecer...

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José Gomes Ferreira »»   Poeta Militante I (1977) »»   Italien »»

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Agora, apodrecer...

Maintenant, corrompu...

Agora, apodrecer. Nas ruas, no suor das mãos amigas dos amigos, na pele  dos espelhos... desespero sorrido, carne de sonho público, montras  enfeitadas de olhos... ... mas apodrecer. Bolor a fingir de lua, árvores esquecidas do princípio  do mundo... "como estás, estás bem?", o telefone não toca! devorador  de astros... ... mas apodrecer. Sim, apodrecer de pé e mecânico, a rolar pelo mundo nesta bola de vidro, já sem olhos para aguçar peitos e o sol a nascer todos os dias no emprego burocrático de dar razão aos relògios, cada vez mais necessários para as certidões da morte  exata, Sim, apodrecer ... "... as mãos, a còlera, o frio, as pálpebras, o cabelo a morte, as bandeiras, as lágrimas, a república, o sexo... ... mas apodrecer! Sujar estrelas.

Maintenant, corrompu. Dans les ruelles, par la sueur des mains amies des amis,  sur la peau des miroirs... sourire désespéré, chair des rêves publics, vitrines  agrémentés d'yeux... ... mais corrompu. Moisissure pareille à la lune, arbres oubliés du début  du monde.... « comment vas-tu, bien ? », le téléphone n'a pas sonné !  Dévoreur d'étoiles... ...mais corrompu. Oui, sur pied corrompu et mécanique, roulant à travers le monde dans cette boule de verre, n'ayant plus d'yeux pour aiguiser les seins et le soleil qui se lève chaque jour sur le travail bureaucratique donnant raison aux horloges toujours plus nécessaires à l'exactitude des certificats  de décès, Oui, corrompu... "... les mains, la colère, le froid, les paupières, les cheveux... la mort, les drapeaux, les larmes, la république, le sexe... ... mais corrompu ! Souillure d'étoiles.

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Emilio Vedova
Immagine del tempo (1958-1959)

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Que pena não ser eu...

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia VI (1976) »»   Italien »»

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Que pena não ser eu...

Quel dommage que je ne sois pas...

Que pena não ser eu um dos primeiros homens a inventar as palavras, para criar a verdade! Encontrei-as já todas feitas umas doces, outras amargas, estas rudes, aquelas imperfeitas, acasos de som – mar de espuma de gaivotas e vagas. Com este cheiro tão bom a realidade.

Quel dommage que je ne sois pas l'un des premiers hommes à inventer des paroles, pour créer la vérité ! Je les ai toutes trouvées déjà prêtes douces pour certaines, amères, pour d'autres, celles-ci rudes, celles-là imparfaites, accidents de sonorité - mer d'écume, de mouettes, de vagues. Avec ce parfum si suave de réalité.

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Georges Lacombe
Marine bleue, effet de vague (1893)

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A Poesia e a Vida saíram do mar

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia VI (1976) »»   Italien »»

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A Poesia e a Vida saíram do mar

La poésie et la Vie ont surgi de la mer

Foi aqui, nas tempestades do Mar da Mancha, perdida no alarme do labirinto de palavras cegas a imaginarem-se rainhas. Foi aqui, aos tombos do sol agreste das bocas noruegas que tu, Poesia, finalmente vieste procurar-me – vem de novo, vem! – no suor das palavras verdadeiramente minhas a quererem tornar-se de ninguém.

C'était jadis, dans les tempêtes de la Mer de la Manche, perdu dans les alarmes du labyrinthe des paroles aveugles qui s'imaginaient devenir reines. C'était jadis, aux couchers de soleil abruptes des fjords norvégiens, que toi, Poésie, tu es finalement venu me chercher – viens encore, viens ! – avec la sueur véritable de mes mots, qui voulaient devenir les paroles de personne.

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Edvard Munch
Les vagues (1921)

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Elementos - XV

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia IV (1970) »»   Italien »»

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Elementos - XV

Éléments - XV

A nudez ensina os espelhos a serem mar.   Sabor a sal inquieto, tranparência de peixe - e eu de súbito perdido com os braços de pedra doida, hirto agarrado às ondas...   Longa paisagem de seios com nervos femininos no revérbero mole de se escaparem ao meu corpo pesado de sol.

La nudité enseigne aux miroirs comment être océan. Goût de sel sans repos, transparence des poissons – et moi soudainement perdu avec mes bras de pierre affolé, raidi agrippé aux vagues.... Long paysage de tétons aux nerfs féminins dans la molle réverbération de cette échappée de mon corps pesant de soleil.

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Andrius Labasauskas
Parti pêcher 3 (2018)

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É por causa dos anéis...

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (août 2022) »»   Italien »»

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É por causa dos anéis...

C'est par les anneaux...

É por causa dos anéis que os dedos se julgam reais –
E é a oposição entre a luz dentro
E a escuridão fora que dá consistência
Ao interior, diluindo o exterior?
O lugar é uma conjectura incongruente
E o que é que realmente nos torna reais:
Uma dívida, um número de telefone,
O nome de uma lápide?
A irrealidade irá dar o assalto final,
Baralhar interior e exterior,
Num roque inesperado,
Tudo nos consome, mas na realidade
O que é que nos consuma?

C'est par les anneaux que les doigts se croient réels –
Et c'est l'opposition entre la lumière du dedans
Et l'obscurité du dehors qui donnerait consistance
A l'intérieur, en diluant l'extérieur ?
Le lieu est une conjecture incongrue
Et ce qui nous rend véritablement réels :
Une échéance, un numéro de téléphone,
Le nom sur une pierre tombale ?
L'irréalité donnera l'assaut final,
Brouillant intérieur et extérieur,
Dans un roque inattendu,
Tout nous consume, mais en réalité
Qu'est-ce qui nous consume ?

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Paul Klee
Le grand échiquier (1937-39)

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Que ando a esconder de mim...

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Italien »»

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Que ando a esconder de mim...

Che cosa sto nascondendo di me...

Que ando a esconder de mim com estes gritos de unhas contra a injustiça do mundo que só me deixam no coração tédios de céu afogado? Que ando a esconder de mim com esta raiva do amor pelos outros, a querer arrancar lágrimas de tudo para as colar nos olhos vazios? Que ando a esconder de mim nesta agonia de escurecer a alma para a confundir com a noite – bandeira negra de todos os humilhados? Que ando a esconder de mim sem coragem de mostrar aos homens a minha pobre dor, tão débil e exígua, que em vão oculto atrás de toda a dor humana para a tornar maior?

Que me suis-je caché à moi-même avec ces ongles crissant contre l'injustice du monde qui ne laissent dans mon cœur que l'ennui d'un ciel noyé ? Que me suis-je caché à moi-même avec cette rage d'amour pour les autres, à vouloir arracher des larmes de tout pour les coller dans des yeux vides ? Que me suis-je caché à moi-même dans cette torture d'assombrir l'âme pour la confondre avec la nuit – drapeau noir de tous les humiliés ? Que me suis-je caché à moi-même sans avoir le courage de montrer aux hommes ma pauvre douleur, si faible et si étroite, que je me cache en vain derrière toute douleur humaine pour la rendre plus grande ?

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Samara Scott
Gargouilles (2021)

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Pobre mendigo!

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Italien »»

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Pobre mendigo!

Pauvre mendiant !

Pobre mendigo! Queres uma mulher nua, mas só tens a lua para dormir contigo.   A lua – imagina – que nem a um poeta satisfaz! - Sonâmbula mulher incompleta com cabeça de menina e corpo de gás…

Pauvre mendiant ! Tu voudrais une femme nue mais tu n'as que la lune pour dormir à tes côtés. La lune – imagine – que nul poète n'a satisfait ! - Femme somnambule inachevée avec une tête d'enfant et un corps vaporeux...

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Juan Miró
Chien qui aboie à la lune (1926)

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Fragmentos

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (août 2022) »»   Italien »»

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Fragmentos

Fragments

Como pessoa, sou o que puderam ver.
Como poeta, sou o que puderem ler.

En tant que personne, je suis celui qu'ils pouvaient voir
En tant que poète, je suis celui qu'ils pourront lire

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Pablo Picasso
Le poète (1904)

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Devia morrer-se de outra maneira...

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Italien »»

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Devia morrer-se de outra maneira...

On devrait mourir d'une autre manière...

Na morte de Manuela Porto Devia morrer-se de outra maneira. Transformarmo-nos em fumo, por exemplo. Ou em nuvens. Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos os amigos mais íntimos com um cartão de convite para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje às 9 horas. Traje de passeio". E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos escuros, olhos de lua de cerimônia, viríamos todos assistir a despedida. Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio. "Adeus! Adeus!" E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento, numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os  cabelos... ) a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se em fumo... tão leve... tão sutil... tão pòlen... como aquela nuvem além (vêem?) — nesta tarde de   outono ainda tocada por um vento de lábios azuis...

Pour la mort de Manuela Porto On devrait mourir d'une autre manière. Se transformer en fumée, par exemple. Ou en nuages. Quand on se sent fatigué, qu'on en a assez du même soleil de faire semblant tous les matins, on convoquerait nos amis les plus proches avec une carte d'invitation pour le rituel de la Grande Dissipation : « Untel communique à Mmes & M. qu'il va se transformer en nuage aujourd'hui à 9 heures. Costume de rigueur. » Et puis, solennellement, avec les pas de contention du temps, des vêtements sombres, des yeux cérémoniel de lune, on irait tous assister à la dissipation Chaleureux serrements de mains. Froides tendresses. « Adieu ! Adieu ! » Et peu à peu, lentement, sans souffrance, avec une lassitude à dessoucher les taupes... (en premier, les yeux... ensuite, les lèvres... et puis, les  cheveux...) la chair, au lieu de se décomposer, commencerait à se transformer en fumée... si légère... si subtile... si pollen... comme ce nuage là-bas (vous voyez ?) – en cette soirée  d'automne à peine effleurée par les lèvres bleues du vent.

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René Magritte
Grande famille (1963)

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Ah! Se eu imitasse a alegria...

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Italien »»

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Ah! Se eu imitasse a alegria...

Ah ! si je pouvais imiter la joie...

Ah! Se eu imitasse a alegria das árvores e do vento que riem sem motivo   Mas não. Ando triste.   Já não me contento em sentir-me vivo… (E que outro destino existe?)

Ah ! si je pouvais imiter la joie des arbres et du vent qui rient sans raison Mais non. Je vais avec tristesse. Je ne suis plus heureux de me sentir vivant... (Mais existe-t-il un autre destin ?)

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Vincent van Gogh
Pins au coucher du soleil (1889)

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Ah! Como te invejo...

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José Gomes Ferreira »»   Poesia III (1962) »»   Italien »»

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Ah! Como te invejo...

Ah ! Comme je t'envie...

Ah! Como te invejo, pássaro que cantas o silêncio das plantas -- alheio à tempestade. Vives sem chão ao sol a cantar a grande ilusão da liberdade... (... com algemas de ar.)

Ah ! Comme je t'envie, oiseau qui chante le silence des simples - étranger aux orages. Tu vis hors champ au soleil et tu chantes la grande illusion de la liberté ... (... avec des bracelets d'air.)

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Joan Miró
Femme dans la nuit (1973)

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