Gazel para a sílaba sonhada

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Livro de Gazéis (1984) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Gazel para a sílaba sonhada

Ghazel de la syllabe rêvée

Ao te dizer amor, dizia árvore e desenhava alguma palavra. O amor que crescia vegetal na tua alma era a sílaba sonhada. Ao te dizer memória, quis o amor que fosse planura desenhada. E morte não a disse porque, amada a árvore cumpriu-se no que sou. Teu nome sobre a folha: era lenta gota de água. Mas a sombra quem a terminava?

En te disant mon amour, j'ai dit arbre et j'ai dessiné quelques paroles. L'amour ce végétal qui grandit dans ton âme était la syllabe rêvée. En te disant mon souvenir, j'ai voulu que l'amour soit une plaine dessinée. La mort, je ne l'ai pas dite car, aimé l'arbre en moi s'est accompli. Ton nom sur cette feuille est goutte d'eau nonchalante. Mais l'ombre qui l’achèvera ?

________________

Gustav Klimt
Pommier - II (1912)

...

↑ Haut ↑

Gazel da Paciente Espera

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Livro de Gazéis (1984) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Gazel da Paciente Espera

Gazhel du Patient Espoir

Para Regina Célia Colónia Quanto te esperei nas portas do dia e te esperei quando a terra nascia: o espírito metáfora boiava. E te esperava mas nenhuma nebulosa te envolvia e nenhum peixe era tu e nenhuma circular água apascentava esta maternidade. Te esperava e o dia voltava e vinha e nas portas o relógio de sinais rangia. E te esperava, ave lua ovelha de tuas mãos a noite. Te esperava porque as palavras as palavras batem à porta e se abrem. E te esperarei a vida repleta e a morte. Depois na eternidade recomeço.

À Regina Célia Colónia Comme je t'attendais aux portes du jour, espérant ta venue à la naissance de la terre : métaphore, l'esprit flottait. Et je t'attendais, mais nulle nébuleuse ne t'enveloppait, aucun poisson n'allait vers toi, aucune eau circulaire ne guidait cette maternité. Je t'attendais, et le jour allait et venait, et près des portes, l'horloge des signes grinçait. Et je t'attendais, oiseau lune brebis de tes mains la nuit. Je t'ai attendue parce que les paroles, les paroles frappaient à la porte et s'ouvraient. Et je t'attendrai, par une vie comblée et la mort. Puis de toute éternité je recommence.

________________

Philippe Charles Jacquet
Le père (2015)

...

↑ Haut ↑

Sem revolver o fogo

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Obra poética (1980) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Sem revolver o fogo

Sans raviver la flamme

1 Escrever a dor sem revolver o fogo, a envelhecida cinza. O que pode o amor com os dons aprisionados? Escrever a ferocidade das coisas. 2 Era preciso limo e pedra para te ver. Escrever a dor, Abandonar minha guitarra o sol. Um homem não respira sem o mundo à soleira.

1 J'écris la douleur sans raviver la flamme, vieille cendre. Que peut l'amour avec ses dons emprisonnés ? J'écris la férocité des choses. 2 Il a fallu boue et pierres pour te voir. J'écris la douleur, J'abandonne ma guitare et le soleil Aucun homme ne respire sans le monde à sa porte

________________

Carla Accardi
Rouge&noir (1991)

...

↑ Haut ↑

Ritual

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Ritual

Rituel

A Fabrício Sabias que as minhas roupas conservavam a epiderme de meu sonho e estavam ali, não viajavam comigo, estavam ali, guardiãs da primavera na gaveta de um retorno pródigo ao pai inconsolável. Sabias, filho, e conversavas longamente com as roupas, conversavas entardeceres muitos com minha longa ausência. Havia rumor nelas: peixes num aquário de flanela e linho. Um subterrâneo ritmo as removia. O mundo vegetal e animal eram rabiscos no embaralhar ocioso das sombras. O que procuravas entre as roupas: algum amor banido, a lágrima, o instinto de me sobreviver?

À Fabrício Tu savais que mes habits avaient conservé l'épiderme de mon rêve ils étaient resté là, n'avaient pas voyagé avec moi, ils étaient resté là, du printemps, gardiens dans le tiroir d'un retour prodigue vers le père inconsolable. Tu le savais, mon fils, et tu as longuement conversé avec mes habits, conversé des soirées nombreuses avec ma longue absence. Il y avait une rumeur en eux : poissons d'un aquarium de flanelle et de lin. Un rythme souterrain les animait. Le monde végétal et animal n'étaient que gribouillis dans le désordre oisif des ombres. Que cherchais-tu parmi ces habits : un amour banni, une larme, ou l'instinct de me survivre ?

________________

Giacomo Balla
Habits futuristes (1914)

...

↑ Haut ↑

Os fuzilados de Goya

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Carlos Nejar »»   Os Viventes (1979) »»   Italien »»

«« précédent / Sommaire / suivant »»

________________

Os fuzilados de Goya

Les fusillés de Goya

Morremos mas não abrimos mão do que sonhando, é mais do que estar vivo, é ter vivido o último percalço do equilíbrio. Os homens não toleram a consciência, nem se toleram como feras. E se à luz não se apegam, são mais tristes, duros, solitários. Gorjeando contra o frio, os ledos ossos. Morremos. Onde é alma, sobrevive. E toda a eternidade é ver o instante que as armas nos apontam com seu fogo. E mais que a pontaria, o grito enorme, como flores caladas junto aos olhos. São pálpebras que falam o seu ódio. O pelotão explode e nós olhamos na cara o vosso susto, a morte que nos dais, o sonho florescendo igual a um campo, onde fuzis plantados se levantam. E esta porta aberta sobre a morte.

Nous mourons mais sans jamais renoncer à nos rêves, plutôt que d'être vivant mieux vaut avoir vécu le dernier accident de l’équilibre Les hommes ne tolèrent pas la conscience, ni ne se tolèrent comme animal. Et s’ils ne s’attachent pas au jour, ils sont plus tristes, durs, et solitaires. Râlant contre le froid, claquant des os. Nous mourons. Où est l’âme, elle survit. Et toute une éternité réside dans l'instant où l'on voit les armes qui pointent contre nous leur feu. Et plus que la visée des armes, le cri énorme, comme le silence des fleurs près de nos yeux. Paupières qui nous parlent de leur haine. Le peloton explose et nous voyons sur vos faces la peur, la mort que vous donnez, rêve qui fleurit pareil à ce champ où se dressent des fusils plantés en terre. Et cette porte s'ouvre sur la mort.

________________

Goya
El tres de mayo de 1808 en Madrid (1813)

...

↑ Haut ↑