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Somos de barro. Iguais aos mais.
Ó alegria de sabe-lo!
(Correi, felizes lágrimas,
por sobre o seu cabelo!)
Depois de mais aquela confissão,
impuros nos achamos;
nos descobrimos frutos
do mesmo chão.
Pecado, Amor? Pecado
fôra apenas não fazer do pecado
a força que nos ligue
e nos obrigue a lutar lado a lado.
O meu orgulho assim é que nos quer.
Há de ser sempre nosso o pão, ser nossa a água.
Mas vencidas os ganham, vencedores,
nossa vergonha e nossa mágoa.
O nosso Amor, que história sem beleza,
se não fôra ascensão e queda e teimosia,
conquista… (E novamente queda
e novamente luta, ascensão… ) Ó meu amor, tão fria,
se nascêramos puros, nossa história!
Chora sobre o meu ombro. Confessamos.
E mais certos de nós, mais um do outro,
mais impuros, mais puros, nós ficamos.
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Nous sommes d’argile. Pareils aux autres.
Quelle joie de le savoir !
(Coulez, heureuses larmes,
par dessus sa chevelure !)
Une fois de plus, après cette confession,
nous nous trouvons impurs ;
Fruits, nous nous découvrons
du même verger.
Péché, Amour ? Le péché,
serait de ne pas faire du péché
la force qui nous lie
et nous oblige à lutter côte à côte.
C’est ainsi que mon orgueil nous veut.
Le pain sera toujours nôtre, l’eau sera nôtre.
Mais d'avoir été vaincues, ils gagnent, les vainqueurs,
notre honte et notre chagrin.
Notre amour, une histoire sans beauté,
s’il n’y avait eu ascension et chute et entêtement,
conquête… (Et chute encore
et lutte encore, ascension…) Ô mon amour, elle serait froide,
si nous étions nés purs, notre histoire !
Pleure sur mon épaule. Confessons-nous.
Et plus sûrs de nous-mêmes, plus sûrs l’un de l’autre,
plus impurs, plus purs, nous devenons.
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