O Outono é triste

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Sebastião da Gama »»   Pelo Sonho é que Vamos (1953) »»   Italien »»

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O Outono é triste

L’Automne est triste

Aonde estou não há outono. O Outono é triste… Aqui não deixam nunca as folhas de ser verdes E há a relva e os rebentos e a alegria dos pássaros… E os sítios em que amámos?… Vou contigo, Mulher, Vamos de braço dado aos sítios de outro tempo… Ah! Que não vemos musgo, muros velhos, mofo… Saudades?… Nem ao menos saudades… Somos os  dois tão jovens!… Lá vai uma flor nova romper. Detemo-nos, deixamos De respirar – e eis o botão rasgado e a flor aberta.

Chez moi, il n'y a pas d'automne. L'automne est triste… Les feuilles, ici jamais ne cessent d'être vertes. Il y a l'herbe, les bourgeons et la joie des oiseaux… Et ces lieux où nous nous aimions ?… Allons, ma femme, Allons tous les deux enlacés vers ces lieux d'autrefois… Ah ! N'y voyons ni vieux murs, ni mousse, ni moisissure… Un manque ?… Pas même une nostalgie… Tous les deux,  si jeunes !… Voici une fleur nouvelle qui s’épanouit. Arrêtons-nous, cessons De respirer – et voici le bouton déchiré et la fleur ouverte.

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Paul Cézanne
Amandiers en Provence (1900)

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Apresentação

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (octobre 2026) »»   Italien »»

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Apresentação

Présentation

O meu nome?
Ele jaz submerso nos ecos
Destas páginas, deste silêncio.

Mon nom ?
Ci-gît, submergé par les échos
De ces pages, de ce silence.

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Salvador Dali
L'écho du vide (1935)

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Crepuscular

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Sebastião da Gama »»   Pelo Sonho é que Vamos (1953) »»   Italien »»

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Crepuscular

Crépusculaire

Já não são horas, meu Amor... A hora... passou em que era grato a gente amar. É um querer de Irmão este de agora. Nem a Tarde é já o cravo rubro de inda há pouco: é um murmúrio quase... um lírio inexistente dulcificando as coisas, perfumando-as de carinhos... Não é a hora, Amor. Agora deixa sorrir em nós a peregrina ternura da Paisagem. Não desprendas as mãos das minhas... Abandona-as, mas castas como berços... E beija-me na testa... Quando a Noite mansa vier vindo, Amor, beija de manso a minha testa... De manso, meu Amor... Como se o lírio da Tarde se fechasse…

Il n'est déjà plus l'heure, mon Amour… L’heure… a passé où nous étions les obligés de l'amour. C’est un désir fraternel désormais. Le Soir lui-même n’est plus l’œillet rouge qu'il était : mais presque un murmure… un lys inexistant qui adoucit les choses, et les parfume de tendresse… Il n'est plus l'heure, mon Amour. Maintenant, laisse en nous sourire la tendre pérégrination du Paysage. Ne détache pas tes mains des miennes… Abandonne-les, comme de chastes berceaux… Et baise-moi le front… Lorsque la Nuit viendra doucement, Amour, baise doucement mon front… Doucement, mon Amour… Comme si le lys du Soir se refermait…

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Theo van Rysselberghe
Coucher de soleil sur Ambretsuse (1899)

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A uma rapariga

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Sebastião da Gama »»   Pelo Sonho é que Vamos (1953) »»   Italien »»

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A uma rapariga

À une jeune fille

Somos assim aos dezassete. Sabemos lá que a Vida é ruim! A tudo amamos, tudo cremos. Aos dezassete eu fui assim. Depois, Acilda, os livros dizem, dizem os velhos, dizem todos: "A Vida é triste. a Vida leva, a um e um, todos os sonhos." Deixá-los lá falar os velhos, deixá-los lá... A Vida é ruim? Aos vinte e seis eu amo, eu creio. Aos vinte e seis eu sou assim.

On n'est pas sérieux à dix-sept ans. Sait-on alors que la vie est un désastre ! Nous aimons, et croyons tout possible. À dix-sept ans, on est fait comme ça. Pourtant, Acilda et les livres le disent, les vieux le disent, tous le disent : « La Vie est triste, la Vie emporte, l'un après l'autre, tous les rêves. » Laissons donc les vieux parler, Laissons-les là... La Vie, un désastre ? J'ai vingt-six ans, j'aime et je crois. J'ai vingt-six ans, je suis fait comme ça.

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Marc Chagall
Le peintre de la lune (1917)

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Sweet Ophelia

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Sebastião da Gama »»   Campo Aberto (1951) »»   Italien »»

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Sweet Ophelia

Sweet Ophelia

Entre as pedrinhas dormes, flor absorta, ó pobre, doce Ofélia! Mas quem sabe?... - Sobre a dor e a loucura, sobre a morte, intransparente, mudas, esquecidas, correm p'ra sempre, Ofélia doce, as águas. E o teu sono é alga impresumível…

Parmi de petits cailloux, tu dors, fleur absorbée, ô pauvre et douce Ophélie ! Mais qui sait ?... - Sur la douleur et la folie, sur la mort, opaques, muettes, oubliées, coulent à jamais, douce Ophélie, les eaux. Et ton sommeil est une algue insaisissable…

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Salvador Dalì
Ophélie (1973)

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