Que a tua memória seja longa…

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (février 2018) »»   Italien »»

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Que a tua memória seja longa…

Que ta mémoire soit longue…

Que a tua memória seja longa,
Embora, por vezes, a fites incrédulo,
E não te reconheças em nenhum
Dos outros que foste e em ti apagaste.
Memória longa para saberes
Onde se encontram perdidas as coisas,
As pessoas, os lugares,
E então talvez as causas aceitem revelar-se,
Personagens na sombra que abandonam o disfarce
Porque nada mais pode a memória
Senão murmurar-te que viver
É desencontrar.
Que seja longa e labiríntica:
O fogo sem chamas reminiscente
O que te espera é isso,

Uma longa conversa com a memória.

Que ta mémoire soit longue,
Bien que parfois tu la fixes, incrédule,
Sans te reconnaître en aucun des
Autres que tu as été et que tu effaces en toi.
Mémoire suffisamment longue pour savoir
Où se rencontrent les choses qui sont perdues,
Les personnes, et les lieux,
Et aussi peut-être les causes acceptant de se révéler,
Personnages dans l'ombre qui laissent tomber le masque
Car plus rien n'étaye la mémoire
Si ce n'est ce murmure en toi disant que vivre
C'est être en désaccord.
Aussi qu'elle soit longue et labyrinthique :
Un feu sans flammes venant te rappeler
Ce qui t'attend et doit être,

Une longue conversation avec ta mémoire.

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René Magritte
Souvenir de voyage (1963)

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Rangem enxárcias no ar...

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (mars 2018) »»   Italien »»

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Rangem enxárcias no ar...

Grincent les gréements dans l'air...

Rangem enxárcias no ar
E as árvores esbracejam,
Como náufragas.
Cada folha apresta-se para a tempestade
Para desempenhar o seu papel no terror
Entre nuvens sulfúricas,
Na presúria do vento.

A tempestade que chega com um vagido
E as nossas duas almas que se rasgam
Como se, alguma vez, fossem uma,
Agora, na tempestade, no terror.

Grincent les gréements dans l'air
Et les arbres se débattent,
Comme des naufragés.
Chaque feuille s'apprête à subir le fouet
de la tempête à jouer son rôle dans la terreur
Sous la pressure du vent
et des nuages sulfuriques.

La tempête arrive avec un hurlement
Et nos deux âmes se déchirent
Comme si, jamais, elles n'avaient été unies,
Maintenant, dans la tempête, dans la terreur.

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Matthieu van Plattenberg
Navire hollandais dans la tempête (~1650)

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50 Anos

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Adília Lopes »»   Dobra - 1983-2023 (2024) »»   Italien »»

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50 Anos

50 ans

Talvez escreva poemas que já li que outros já escreveram que eu mesma já escrevi esqueço-me da minha vida

J'écris peut-être des poèmes que j'ai déjà lus3 que d'autres ont déjà écrits que j'ai déjà moi-même écrits j'oublie peut-être ainsi ma vie

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Kelly Carmody
Pensée du jour (2025)

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Penélope

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Adília Lopes »»   Dobra - 1983-2023 (2024) »»   Italien »»

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Penélope

Pénélope

1 Penélope é uma aranha que faz uma teia a teia é a Odisseia de Penélope 2 Penélope está sempre sentada 3 Ulisses é abstracto Penélope é concreta a teia é abstracta e concreta 4 Penélope casa-se com Homero Ulisses fica a ver navios

1 Pénélope est une araignée qui fait sa toile cette toile est l'Odyssée de Pénélope 2 Pénélope est toujours assise 3 Ulysse est abstrait Pénélope est concrète la toile est abstraite et concrète 4 Pénélope se marie avec Homère Ulysse supervise les navires

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Heva Coomans
Pénélope attend Ulysse (1900 ca.)

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Não quero dizer nada…

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (juillet 2026) »»   Italien »»

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Não quero dizer nada…

Je ne veux rien dire…

Não quero dizer nada.
Se eu quisesse não escrevia poemas.
Aliás o poema escreve-se dentro de mim,
Num fora de mim,
Noutra desenfreada de verde margem,
Alheia, distante, proibida.
O poema nasce do seu nada,
Do seu silêncio,
Respira numa raiz de nebulosa,
Torna-se arauto, nascido de um relâmpago
Ou ideia dolorosamente gotejante
Para as formas da escultura,
Ideia vinda do limbo
De um nome abandonado,
Ignorado,
Pois que os nomes não se criam,
Apenas se transformam.
O poema existe em mim,
Sem elos comigo:
Eu não o disponho.
O poema não é a sombra, o reflexo,
Do poeta.

Je ne veux rien dire.
Je le voudrais, je n’écrirais pas de poèmes.
D’ailleurs, le poème s’écrit à l'intérieur de
Moi-même et de l'extérieur,
Depuis l'autre rive de verdure, sans frein,
Étrangère, lointaine, interdite.
Le poème naît de son néant,
De son silence,
Il respire, dès sa racine de nébuleuse,
Il devient messager, naissant d'un éclair
Ou d'une idée qui s’écoule avec douleur
Vers les formes de la sculpture,
Idée venue des limbes
D’un nom abandonné,
Ignoré,
Car les noms ne sont jamais créés,
Seulement transformés.
Le poème existe en moi,
Sans lien avec moi :
Je n’en dispose pas.
Le poème n’est ni l’ombre, ni le reflet,
Du poète.

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Victor Brauner
Additivité spatiale (1956)

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