Carmina Fr Lusitana

A tarde compõe-se no céu…

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Nuno Rocha Morais »»

Poèmes inédits »»
nunorochamorais.blogspot.com (juillet 2026) »»

Italien »»

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A tarde compõe-se no céu…

L'après-midi dans le ciel se compose…

A tarde compõe-se no céu,
Teatral, florida, clara:
Espessura de aves do Verão.
Mas em mim soam os tambores da chuva,
Tantos tambores tentaculares...
É a alegria de estar vivo
Tantas vezes pontuada
Por longos espaços de pedras longas,
Rajadas de silêncio,
Buracos de mim.

L'après-midi dans le ciel se compose,
Théâtrale, fleurie, lumineuse :
Bataillon d’oiseaux d’été.
Mais les tambours de la pluie sonnent en moi,
Tant de tambours tentaculaires…
C’est la joie d’être en vie,
Tant de fois ponctuée
Par de longs espaces de longues pierres,
Des rafales de silence,
Aux trouées de moi.

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Sarah Goodnough
Oiseaux en vol (2011)

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Cervantes

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Autre traduction :

Miguel Torga »»

Poemas ibéricos (1965) »»

Italien »»

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Cervantes

O génio é humilde como a natureza.
É tambem numa lenta e obscura
Tenacidade
Que realiza
Os milagres que faz…
Num apagado esforço pertinaz,
A partir dum lampejo de ironia,
Transforma dia a dia,
Hora a hora,
O louco temporal que em mim vivia
No louco intemporal que vive agora.

Le génie comme la nature est humble.
Et c'est grâce à une lente et obscure
Ténacité
Qu’il réalise
De pareils miracles…
Dans un effort tacite, obstiné,
Partant d’un éclair d’ironie,
Il transforme jour après jour,
Heure après heure,
Le fou temporel qui vivait en moi en ce fou
Intemporel qui maintenant vit en moi.

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Juan de Jáuregui
Portrait de Miguel de Cervantes Saavedra (1600)

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Que somos nós...

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Collezione :

Altra traduzione :

Manuel Alegre »»

O canto e as armas (1967) »»

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Que somos nós...

Que sommes-nous...

Que somos nós senão o que fazemos?
Que somos nós senão o breve traço
da vida que deixamos passo a passo
e é já sombra de sombra onde morremos?

Que somos nós se não permanecemos
no por nós transformado neste espaço?
Que serei eu senão só o que faço
e é tão pouco no tempo em que não temos

para viver senão o tempo de
transformar neste tempo e neste espaço
a vida em que não somos mais do que

o sol do que fazemos. Porque o mais
é sombra de sombra e o breve traço
de quem passamos para nunca mais.

Que sommes-nous sinon ce que nous faisons ?
Qui sommes-nous si ce n'est la brève trace
d'une vie que nous quittons pas après pas
ombre déjà de l'ombre où nous allons mourir ?

Qui sommes-nous si nous n'y séjournons pas
pour nous transformer en cet espace ?
Que serai-je, sinon seulement ce que je fais,
et c'est si peu, dans le temps que nous n'avons

pas pour vivre, si ce n'est le temps de
transformer en ce temps, en cet espace,
la vie où nous ne sommes rien de plus que

le soleil de ce que nous faisons. Car ce rien
est l'ombre de l'ombre et la brève trace
par laquelle jamais plus nous ne passons.

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Sergio Padovani
Existence (2024)

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A palavra é uma estátua submersa…

Nom :

Recueil :

Autre traduction :

António Ramos Rosa »»

Acordes (1989) »»

Italien »»

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A palavra é uma estátua submersa…

La parole est une statue sous-marine…

A palavra é uma estátua submersa, um leopardo
que estremece em escuros bosques, uma anêmona
sobre uma cabeleira. Por vezes é uma estrela
que projeta a sua sombra sobre um torso.
Ei-la sem destino no clamor da noite,
cega e nua, mas vibrante de desejo
como uma magnólia molhada. Rápida é a boca
que apenas aflora os raios de uma outra luz.
Toco-lhe os sutis tornozelos, os cabelos ardentes
e vejo uma água límpida numa concha marinha.
É sempre um corpo amante e fugidio
que canta num mar musical o sangue das vogais.

La parole est une statue sous-marine, un léopard
Qui frémit dans l’obscurité des bois, une anémone
Cachée sous des cheveux. Parfois c’est une étoile
Qui projette son ombre sur un buste.
Te voilà sans destin dans la rumeur de la nuit,
Aveugle et nue, mais vibrant de désir
Comme un bouquet de magnolias. Sa bouche est véloce
Où n’affleurent qu’avec peine les rayons d’une autre lumière.
Ses subtiles chevilles, son ardente chevelure, je les caresse
Et je vois une eau limpide dans une conque marine.
C’est toujours un corps amoureux, fugitif
Qui chante dans une mer musicale, le sang des voyelles.

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