Uma casa portuguesa

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Uma casa portuguesa

Une maison portugaise

Numa casa portuguesa fica bem pão e vinho sobre a mesa. Quando à porta humildemente bate alguém, senta-se à mesa co'a gente. Fica bem essa fraqueza, fica bem, que o povo nunca a desmente. A alegria da pobreza está nesta grande riqueza de dar, e ficar contente. Quatro paredes caiadas, um cheirinho a alecrim, um cacho de uvas doiradas, duas rosas num jardim, um São José de azulejo sob um sol de primavera... uma promessa de beijos... dois braços à minha espera... É uma casa portuguesa, com certeza! É, com certeza, uma casa portuguesa! No conforto pobrezinho do meu lar, há fartura de carinho. A cortina da janela e o luar, mais o sol que gosta dela... Basta pouco, poucochinho p'ra alegrar uma existéncia singela... É só amor, pão e vinho e um caldo verde, verdinho a fumegar na tijela. Quatro paredes caiadas, um cheirinho a alecrim, um cacho de uvas doiradas, duas rosas num jardim, um São José de azulejo sob um sol de primavera... uma promessa de beijos... dois braços à minha espera... É uma casa portuguesa, com certeza! É, com certeza, uma casa portuguesa! É uma casa portuguesa, com certeza! É, com certeza, uma casa portuguesa!

Dans une maison portugaise, pain et vin sur la table font du bien. Lorsque l'on frappe à la porte humblement, et que l'on s'assoit à la table avec les gens. Elle fait du bien, cette fragilité, elle lui va bien, et le peuple ne la dément jamais. La joie de la pauvreté est dans cette grande richesse de donner et d’être heureux. Quatre murs blanchis à la chaux, un soupçon de romarin, une grappe de raisins dorés, deux roses dans un jardin, Un Saint-Joseph en faïence bleue sous un soleil de printemps... une promesse de baisers... deux bras qui m’attendent... C’est une maison portugaise, soyez-en sûr ! C’est, soyez-en sûr, une maison portugaise ! Dans le confort pauvret de ma maison, Il y a une abondance d’affection. Le rideau de la fenêtre et la lune, et le soleil amoureux d'elle... Juste un peu, un petit peu pour se réjouir une existence modeste... Ce n'est que de l’amour, du pain du vin et un bouillon vert, caldo verde Qui fume dans son bol. Quatre murs blanchis à la chaux, un soupçon de romarin, une grappe de raisins dorés, deux roses dans un jardin, Un Saint-Joseph en faïence bleue sous un soleil de printemps... une promesse de baisers... deux bras qui m’attendent... C’est une maison portugaise, soyez-en sûr ! C’est, soyez-en sûr, une maison portugaise ! C’est une maison portugaise, soyez-en sûr ! C’est, soyez-en sûr, une maison portugaise !

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Francis Smith
À la recherche du temps perdu (1954)

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Sei que a ternura...

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Sei que a ternura...

Je sais que la tendresse...

Sei que a ternura Não é coisa que se peça, E dar-se não significa Que alguém a queira ou mereça. Estas verdades, Que são do senso comum, Não me dão conformação Nem sentimento nenhum De haver força e dignidade Na minha sabedoria... Eu preferia - Sinceramente, preferia! - Que, contra as leis recolhidas No que ficou dos destroços De outras vidas, Tu me desses a ternura que te peço; Ou que, por fim, reparasses Que a mereço.

Je sais que la tendresse N’est pas chose que l’on réclame, et en donner ne signifie pas qu'on la veut ou la mérite. Ces vérités, qui sont de bon sens, ne me donnent ni forme ni sentiment aucun d’avoir la force et la dignité de ma sagesse... Je préférerais - Sincèrement, je préférerais ! - que, malgré les lois recueillies sur ce qui reste des épaves d’autres vies, tu me donnes la tendresse que je réclame, ou que tu remarques, finalement que je la mérite.

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Oswaldo Guayasamín
Tendresse (1989)

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Que culpa terão as ondas...

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Que culpa terão as ondas...

Qui répondra des vagues ...

Que culpa terão as ondas Dos movimentos que façam? São os ventos que as impelem E sulcos profundos traçam. Aos ventos quem lhes ordena Que rasguem rugas no mar? São as nuvens inquietas Que os não deixam sossegar. E as nuvens, almas de névoa, Porque não param, coitadas? É que as asas das gaivotas As trazem desafiadas. Mas as asas das gaivotas O cansaço há-de detê-las! Juraram buscar descanso Nas pupilas das estrelas. E como as estrelas estão altas E não tombam nem se alcançam, As asas das pobrezinhas Baldamente se cansam Baldamente se cansam, Baldamente palpitam! As nuvens, por fatalismo, Logo com elas se agitam; Os impulsos que elas dão Arrastam as ventanias; As vagas arfam nos mares Em macabras fantasias Assim as almas inquietas Prisioneiras de ansiedades, Mal que se erguem da terra, Naufragam nas tempestades!

Qui répondra des vagues Des mouvements qu'elles font ? Ce sont les vents qui les agacent Y traçant de profonds sillons. Et qui a ordonné aux vents De rayer de rides la mer ? Ce sont les nuages inquiets Qui ne les laissent pas tranquilles. Et les nuages, âmes des nuées, Pourquoi s'arrêtent-ils, les pauvres ? C'est que les mouettes avec leurs ailes Sont venues les mettre au défi. Mais les ailes des pauvres mouettes la fatigue ne doit pas les retenir ! Elles ont juré d'aller se reposer Dans les pupilles des étoiles. Elles sont hautes les étoiles Et ne tombent ni ne s'atteignent, Les ailes des pauvres petites Inutilement se fatiguent Inutilement se fatiguent, Battent, inutiles, palpitent ! Et les nuages fatalistes Sont là près d'elles qui s'agitent, Ces impulsions, tous ces efforts Sont emportées d'un coup de vent Les vagues tanguent sur la mer, Dressées en fantasmes macabres Telles, les âmes tourmentées De leurs angoisses prisonnières, À peine surgies de la terre, Dans les tempêtes, naufragées !

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Peder Balke
Vague (1870)

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Quanto mistério na semente...

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Quanto mistério na semente...

Combien de mystère dans la graine...

Quanto mistério na semente Que ergue ao sol o pulmão de uma folha; Quanto mistério em mim, que a vejo; E quanto, quanto mais mistério em mim, Que vejo nisto um mistério!

Combien de mystère dans la graine Qui exalte au soleil le poumon d’une feuille; Combien de mystère en moi, qui la vois Et combien, combien plus de mystère en moi, Qui vois dans tout cela un mystère !

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Vincent van Gogh
Le semeur (1888)

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Passos furtivos na escada...

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Passos furtivos na escada...

Ces pas furtifs dans l'escalier...

Passos furtivos na escada Da minha imaginação. Sabendo-os frutos de nada São reais como os que o são. Basta que os oiça e provocam A minha insónia de assalto. Se fujo, seguem-me, voam... Se grito, gritam mais alto. Por favor, bom senso - Não! E resposta que eu não posso. De que me serve a razão Se não existe o que eu ouço?

Ces pas furtifs dans l'escalier De mon imagination, je les sais Fruits de rien. Mais ils sont aussi Réels que ceux qui le sont. Dès que je les écoute, ils partent À l'assaut et provoquent mon insomnie. Si je fuis, ils me suivent, et s'envolent... Si je crie, ils crient plus fort que moi. S'il vous plait, du bon sens – Non ! Mais je ne peux la faire, cette réponse Car la raison ne me servirait à rien Si ce que j'entends, n'existait pas.

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Edward Hopper
Escalier du 48 de la rue de Lille, Paris (1906)

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Passemos, tu e eu, devagarinho...

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Passemos, tu e eu, devagarinho...

Allons d'un pas, lentement...

Passemos, tu e eu, devagarinho, Sem ruído, sem quase movimento, Tão mansos que a poeira do caminho A pisemos sem dor e sem tormento. Que os nossos corações, num torvelinho De folhas arrastadas pelo vento, Saibam beber o precioso vinho, A rara embriaguez deste momento. E se a tarde vier, deixá-la vir... E se a noite quiser, pode cobrir Triunfalmente o céu de nuvens calmas... De costas para o Sol, então veremos Fundir-se as duas sombras que tivemos Numa só sombra, como as nossas almas.

Allons d'un pas, lentement, toi et moi, Sans bruit, presque sans mouvement, Aussi paisible que la poussière du chemin Piétinons-la sans douleur, sans tourment. Que nos cœurs, dans ce tourbillon De feuilles emportées par le vent, Apprennent à boire le vin précieux, L'ivresse rare de ce moment. Et si vient le soir, qu'il vienne... Et si la nuit le veut, qu'elle puisse triomphale, couvrir le ciel de calmes nuages... Et le dos au soleil, alors nous verrons Fusionner les deux ombres que nous avions En une seule ombre, comme nos âmes.

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Marc Chagall
Ballets russes (1945)

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Oh! vós, que dominais vossos instintos...

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Oh! vós, que dominais vossos instintos...

Oh ! vous, qui maîtrisez vos instincts...

Oh! vós, que dominais vossos instintos Como se fossem cavalos! Oh! vós, que os amestrais, para exibi-los Como se fossem ursos! Oh! vós, que, infatigáveis domadores de impulsos, Exibindo-os, colheis aplausos, contratos e elogios! Glória a vós! Glória a vós, represadores Do caudal, Que eu não domino, Do real. Glória a vós, dominadores do natural!

Oh ! vous, qui maîtrisez vos instincts Comme s’ils étaient des chevaux ! Oh ! vous qui les avez dressés pour les montrer Comme s'il s'agissait d'ours ! Oh ! vous qui, infatigables maîtres des pulsions, Les exhiber, et récolter ovations, contrats et compliments ! Gloire à vous! Gloire à vous, canalisateurs Du débit, Par moi non maîtrisé, Du réel. Gloire à vous, maîtres du naturel !

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Fortunato Depero
Mes danses plastiques (1918)

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No princípio, só a vida existia...

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No princípio, só a vida existia...

Au commencement, la vie seule...

No princípio, só a vida existia; O mundo era o que havia Ao alcance da vida... E mais nada. Tudo era certo, simples, claro. Quando o passado passar (E passará, porque o passado é hoje) E o futuro vier (E há-de vir, porque o futuro é hoje), Então, sim; há-de saber-se tudo E tudo será certo, simples, claro. Eu, porém, não sei nada.

Au commencement, la vie seule existait; Le monde était ce qu’il était À la portée de la vie... Et rien de plus. Tout était juste, clair et simple. Lorsque le passé passera (Et il passera, car le passé est déjà là) Et que viendra l’avenir (Et il viendra, car l’avenir est déjà là), Alors oui, nous saurons tout Et tout sera juste, clair et simple. Cependant, je n'en sais pas plus.

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S.K. Sahni
Espace D-17 (1999)

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No amor que sentes põe amor...

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No amor que sentes põe amor...

Dans l’amour que tu éprouves...

No amor que sentes põe amor, mais nada. Guarda o ciúme para quem odeias E, se algum dia hás-de cortar as veias, Seja a do tédio ou da renúncia a estrada Que tu escolheres, não da paixão frustrada... Pede à carne só carne, e não ideias; Triste recurso das solteiras feias...

Dans l’amour que tu éprouves, mets de l’amour, et rien d'autre. Garde la jalousie pour ceux que tu détestes Et si jamais tu dois te couper les veines, Que ce soit par ennui ou par renoncement à la route que tu avais choisie, non pour une passion frustrée... Ne demande à la chair que la chair, non l'idée ; Triste recours des horribles célibataires...

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Sebastian Matta
Così fan tutte - Ils le font tous (1970)

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Natal de longe

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Natal de longe

Noël de loin

Natal!...Natal!... A boca o diz, A mão o escreve, O coração já não sente. Que a emoção, Vibração Das asas da fantasia No voo do pensamento, Deixou-se ficar parada Só porque a noite está quente; Só porque ser indolente É como parar na estrada E desistir da jornada, Sem coragem de voltar Pelo caminho tão rude! Natal!... Natal!... A doce força que tinha Devorou-a a latitude.

Noël !... Noël !... La bouche le dit, La main l’écrit, Le cœur ne le sent déjà plus. Et l’émotion, Vibration Des ailes de la fantaisie Dans le vol de la pensée, Est restée là, immobile Parce que la nuit est chaude; Ou que je suis indolent Comme on s’arrête sur la route Abandonnant le voyage, Sans plus de courage pour refaire Un chemin aussi rude ! Noël !... Noël !... La douce force qu’il avait Il a dévoré sa latitude.

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Andy Warhol
Arbre de Noël (1957)

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Linhas cruzadas

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Linhas cruzadas

Lignes croisées

Ai de mim! Que não pedi p'ra nascer E sou forçado a viver! A Natureza espreitava O desejo de meus pais. E foi pedir ao destino Que lhes cruzasse os caminhos Que eles haviam de seguir. Ah! Pobre mãe! Antes tivesses nascido Toda crivada de espinhos, Estéril como cardo seco! Mas tinhas olhos de moira: Um lírio branco murchou E o teu ventre concebeu Este farrapo que eu sou. Duas rectas que se cruzam, Eis um ponto. Esse ponto, em movimento, Há-de ser recta também. Essa recta e outra recta Hão-de formar outro ponto, Novo ponto, nova recta, E sempre, assim sem remédio. Eu sou um ponto nascido De duas vidas cruzadas: Trouxe comigo um impulso Que me deu a Natureza Para seguir um caminho E a trajectória marcada. O que me espera? Não sei. Apenas sei que caminho, Para um caminho de fel, Para a certeza do Nada. Comecei, era menino, Sou cansado caminhante, Serei velho peregrino, E o Nada sempre distante. Ai de mim! Que não pedi p'ra nascer E sou forçado a viver!

Malheur à moi ! Qui n’ai pas demandé à naître Et qui suis obligé de vivre ! La nature attentive Au désir de mes parents. S'en vint demander au destin De bien vouloir faire se croiser Les chemins qu’ils allaient suivre. Ah ! Pauvre mère ! Avant que tu sois née Toute criblée d’épines, Stérile comme un chardon sec ! Mais tu avais les yeux de Moira : Un lys blanc s’est fané Et ton ventre a conçu Ce lambeau que je suis. Deux droites qui se croisent, C'est là un point. Ce point, en mouvement, Doit être une droite, lui aussi. Cette droite et une autre droite Devront former un autre point, Nouveau point, nouvelle ligne droite, Ainsi de suite, toujours et sans remède. Je suis ce point qui est né De deux vies croisées : J’apporte avec moi une impulsion Que m’a donné la Nature Pour suivre un chemin Et la trajectoire indiquée. Ce qui m’attend ? Allez savoir. Je sais seulement que je chemine Sur un chemin de fiel, Vers la certitude du Néant. J’ai d'abord été un enfant, Fatigué déjà de marcher, Je serai un vieux pèlerin, un jour, Avec le Néant jamais très loin. Malheur à moi ! Qui n’ai pas demandé à naître Et qui suis obligé de vivre !

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Piet Mondrian
Composition II (1929)

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Epitáfio a um capricho morto

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Epitáfio a um capricho morto

Épitaphe pour la mort d'un caprice

Amei Não QUEM busquei, Mas o que achei. O mesmo acaso Que nos cruzou, Nos separou. Assim O fim Estava em mim, Túmulo e berço Do sempre engano Par'onde vou.

J'aimais Non QUI je cherchais Mais qui je trouvais. Le même hasard Qui nous traversait, Nous séparait. Ainsi La fin Était en moi, Tombeau et berceau De l'éternelle méprise En laquelle je me perdais.

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Georgia O'Keeffe
Colline bleue N°II (1916)

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Da margem esquerda da vida...

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Da margem esquerda da vida...

De la rive gauche de la vie...

Da margem esquerda da vida Parte uma ponte que vai Só até meio, perdida Num halo vago, que atrai. É pouco tudo o que eu vejo, Mas basta, por ser metade, P'ra que eu me afogue em desejo Aquém do mar da vontade. Da outra margem, direita, A ponte parte também. Quem sabe se alguém ma espreita? Não a atravessa ninguém.

De la rive gauche de la vie Part un pont qui va Presque au milieu, perdu Dans un halo vague, qui attire. C’est à peu près ce que je vois, Mais cela suffit, étant à la moitié, Pour que je me noie de désir De ce côté-ci d'un océan de volonté. Sur l’autre côté, à droite, Le pont part aussi bien. Qui sait si là-bas quelqu’un me guette ? Personne ne le traverse.

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Paul Seignon
Le Pont Saint-Bénézet, Avignon (19ème siècle)

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Agora o céu não é das aves...

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Agora o céu não é das aves...

Dès lors plus de ciel pour les oiseaux...

Agora o céu não é das aves, Agora o mar não é dos peixes! Desabam tectos, quebram-se as traves, Tu não me deixes, tu não me deixes! Olha que o Tempo sua os segundo No manicómio da Eternidade! Estoiram os astros, chocam-se os mundos. Tu não me deixes, por piedade! Repara a hora como endoidece, Como acelera, como recua. Eu tenho a culpa do que acontece, Mas, se me deixas, a culpa é tua.

Dès lors plus de ciel pour les oiseaux, Dès lors plus de mer pour les poissons ! Les toits s'écroulent, les poutres sont brisées, Ne me quitte pas, ne me quitte pas ! Vois comme le Temps suinte ses secondes À l'asile des fous de l’Éternité ! Explosent les astres, s’entrechoquent les mondes. Ne me quitte pas, par pitié ! Méfie-toi de l’heure qui fait sauter les plombs, Comme elle accélère, comme elle recule. Je suis responsable de ce qui arrive, Mais si tu me quittes, à toi sera la faute.

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Maurits Cornelis Escher
Ciel et eau (1955)

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D. Bailador-Bailarino - VI

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

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D. Bailador-Bailarino - VI

D. Danseur de ballet-Ballerin - VI

VI Que fantástica cena, a Eternidade!... Vejo-te a dançar, Bailarino, Vejo-te a dançar Sem tréguas nem esperanças À busca dum corpo Não se incorpora a tua suavidade... Busca-se um peso para a queda do fim... ....................... Sem corpo, a Eternidade é bem cruel, Se Deus nos deu uma alma que é pretexto, Um mero cordel Para o gesto...

VI Quelle scène fantastique, l’Éternité !... Je te vois danser, Ballerin, Je te vois danser Sans trêve ni espoir À la recherche d’un corps Ne s’y incarne pas ta suavité... Cherchons un poids pour la chute finale... ....................... Sans corps, l’Éternité est bien cruelle, Si Dieu nous a donné une âme qui en est le prétexte, Une simple corde Pour un geste...

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Mimmo Rotella
La danse (1988)

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D. Bailador-Bailarino - V

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

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D. Bailador-Bailarino - V

D. Danseur de ballet-Ballerin - V

V Quando, entre as campas das puídas flores, Que um outono qualquer arrebatou A lascivos amores, Passa, alta noite, um silvo aflito a cio, E dos burgueses mausoléus, o frio, a prumo, orgulho vão, Escorre, inda vivo, uma gordura à Lua, Do Bailarino, desconjuntada, A ossada Acorda para o tormento De não ter movimento...

V Quand, parmi les tombes de fleurs épuisées, Qu’un automne a ravi Aux amours lascives, Passe, haute nuit, un sifflement affligé par les chaleurs, Et des mausolées bourgeois, le froid, l'aplomb, l’orgueil vain, Suinte, encore vivant, un onguent à la Lune, Du Ballerin, et disjoints, les ossements S’éveillent au supplice De n'avoir pas mouvement...

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Rudolf Stolz
La jeune épouse et la mort (1923)

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D. Bailador-Bailarino - IV

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D. Bailador-Bailarino - IV

D. Danseur de ballet-Ballerin - IV

IV Ah! bailador! Ah! bailarino! A tua arte durou Os olhos de quem te viu... E tudo o mais é rescaldo Do fogo que se extinguiu. ....................... Ninguém teve Mais efémero brilho Nem triunfo mais breve... Cabriola de chama Na lenha que arde E se extingue... Relevos de nimbos, Fantásticas formas Fugazes, da tarde... Corisco maluco!... ....................... Ah! florilégio do gesto, Carne da música, Antologia da atitude!...

IV Ah ! Danseur ! Ah ! Ballerin ! Ton art n'a existé que Dans l’œil de celui qui t’a vu... Et le reste est la conséquence Du feu qui s’est éteint. ....................... Personne n’a eu Éclat plus éphémère Ni triomphe plus bref... Flamme qui caracole Sur la bûche qui brûle Et se consume... Reliefs de nimbes, Formes fantastiques Et fugaces, dans le soir... Faisceau électrique en folie... ....................... Ah ! florilège du geste, Chair de la musique, Anthologie de l’attitude !

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André Derain
La danse (1906)

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