Rotação

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Cassiano Ricardo »»   Jeremias Sem-Chorar (1964) »»   Italien »»

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Rotação

Rotation

a esfera em torno de si mesma me ensina a espera a espera me ensina a esperança a esperança me ensina uma nova espera a nova espera me ensina de novo a esperança na esfera a esfera em torno de si mesma me ensina a espera a espera me ensina a esperança a esperança me ensina uma nova espera a nova espera me ensina uma nova esperança na esfera a esfera em torno de si mesma me ensina a espera a espera me ensina a esperança a esperança me ensina uma nova espera a nova espera me ensina uma nova esperança na esfera

la sphère autour d’elle-même m’enseigne l’espoir l’espoir m’enseigne   l’espérance L’espérance m’enseigne un nouvel espoir le nouvel espoir de m’apprendre de nouveau l’espérance   en la sphère la sphère autour d’elle-même m’enseigne l’espoir l’espoir m'enseigne   l’espérance L’espérance m’enseigne un nouvel espoir le nouvel espoir m'enseigne une nouvelle l’espérance   en la sphère la sphère autour d’elle-même m’enseigne l’espoir l’espoir m’enseigne   l’espérance l’espérance m’enseigne un nouvel espoir le nouvel espoir m'enseigne une nouvelle espérance   en la sphère

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Arnaldo Pomodoro
Sphère avec sphère (1990)

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Queixa antiga

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Cassiano Ricardo »»   Jeremias Sem-Chorar (1964) »»   Italien »»

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Queixa antiga

Une vieille complainte

É uma dor que me dói muito longe... Dor antiga, separada do corpo.   É uma dor que me dói não sei onde, meio física, metade celeste.   Um tanto minha, outro tanto da terra.   Veja o galho cortado a uma fronde e que ainda dá flores sentidas e que assim à sua árvore responde.   Seu futuro parece o meu passado: minhas longas raízes ficaram no chão duro de onde fui arrancado.   (No chão duro onde arroios felizes ainda cantam pelos vãos do passado)

Une douleur me fait mal qui vient de loin... Douleur ancienne, et séparée du corps. Douleur qui me fait mal je ne sais où, moitié physique, moitié céleste. Un peu mienne, autant de la terre. Vois ce rameau séparé de son front donnant encore des fleurs pressenties et qui ainsi répond à son arbre. Son futur ressemble à mon passé : mes longues racines sont restées sur le sol dur d’où je fus arraché. (Sur le sol dur où les ruisseaux ravis chantent encore les vanités passées)

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Vincent Van Gogh
Paysage avec saules (1884)

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Poética

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Cassiano Ricardo »»   Jeremias Sem-Chorar (1964) »»   Italien »»

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Poética

Poétique

1 Que é a Poesia? uma ilha cercada de palavras por todos os lados. 2 Que é o Poeta? um homem que trabalha o poema com o suor do seu rosto. Um homem que tem fome como qualquer outro homem.

1 Qu'est-ce que la Poésie ? une île assiégée de paroles par tous les côtés. 2 Qui est le Poète ? un homme qui élabore le poème avec la sueur de son front. Un homme qui a faim comme tous les autres hommes.

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Baya
Femme au bord de la rivière (1947)

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Ladainha

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Cassiano Ricardo »»   Jeremias Sem-Chorar (1964) »»   Italien »»

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Ladainha

Litanie

Por que o raciocínio, os músculos, os ossos? A automação, ócio dourado. O cérebro eletrônico, o músculo mecânico mais fáceis que um sorriso. Por que o coração? O de metal não tornará o homem mais cordial, dando-lhe um ritmo extra- corporal? Por que levantar o braço para colher o fruto? A máquina o fará por nós. Por que labutar no campo, na cidade? A máquina o fará por nós. Por que pensar, imaginar? A máquina o fará por nós. Por que fazer um poema? A máquina o fará por nós. Por que subir a escada de Jacó? A máquina o fará por nós. Ó máquina, orai por nós.

Pourquoi le raisonnement, les muscles, les os ? L’automatisation, le loisir doré. Le cerveau électronique, le muscle mécanique plus faciles qu’un sourire. Pourquoi le cœur ? Celui en métal ne rendra pas l’homme plus cordial, lui donnant un rythme extra- corporel ? Pourquoi lever le bras pour cueillir le fruit ? La machine le fera pour nous. Pourquoi travailler aux champs, dans la ville ? La machine le fera pour nous. Pourquoi penser, imaginer ? La machine le fera pour nous. Pourquoi faire un poème ? La machine le fera pour nous. Pourquoi monter l’échelle de Jacob ? La machine le fera pour nous. Ô machines, priez pour nous.

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Agenore Fabbri
Homme-robot (1963)

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A neve é sentimental...

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (juin 2024) »»   Italien »»

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A neve é sentimental...

La neige est sentimentale...

A neve é sentimental vista de uma janela.
A obra em frente foi abandonada,
O estaleiro é apenas povoado,
Por guindastes tristes, mutiladas cruzes, vigas, andaimes
De uma realidade jugulada.
Há só alguns esgares de vento,
As luzes já estão acesas em todas as casas
E uma ou outra mão afasta as cortinas
Para logo desaparecer.
Talvez comente qualquer coisa
Sobre o facto de nevar outra vez.
Não há sinais de corvos, pombas ou pardais
Talvez nenhuma alma caridosa
Se tenha dignado misturar
Um pouco de azeite na água dos bebedouros.
Fazem muita falta os corvos,
É mau agoiro quando desaparecem
Até as aves ditas agoirentas.
As almas gelam também.
Excepto talvez a neve, a dura neve,
Que apenas deixa passar o tempo,
Mas interdita todo o espaço.
Neva e a terra desapareceu,
É escalpelo desta brancura
Que envolve tudo,
Consome tudo, deixando apenas
Um cabelo comprido, uma travessa de cabelo,
Os restos de um vestido.
Neva e o mundo parece tão frágil,
Abandonado, singular.
A neve, dura neve tão feminina,
E o mundo – uma conversa interrompida.

La neige est sentimentale vue d'une fenêtre.
Les travaux en face ont été abandonnés,
Le chantier naval n'est peuplé que des
Grues tristes, croix mutilées, poutrelles, échafaudages
D'une réalité jugulée.
Il n'y a que des grimaces de vent,
Déjà les lumières sont allumées dans les maisons
Et l'une ou l'autre main tire les rideaux
Avant de rapidement disparaître.
On peut noter peut-être quelque chose
Sur le fait qu'il neige encore.
Il n'y a nulle trace de corbeaux, colombes ou moineaux,
Peut-être aucune âme charitable
Qui ait daigné mêler
Un peu d'huile à l'eau des fontaines.
Les corbeaux nous manquent beaucoup,
C'est de mauvais augure lorsque même les oiseaux
Dits menaçants disparaissent.
Les âmes aussi se figent.
Excepté peut-être la neige, la neige dure,
Qui ne laisse passer que le temps,
Mais interdit tout espace.
Il neige et la terre disparaît,
C'est un scalpel de cette blancheur
Qui enveloppe tout,
Consomme tout, ne laissant
Qu'une longue chevelure, le dormant d'une chevelure,
Les lambeaux d'un vêtement.
Il neige et le monde semble si fragile,
Abandonné, singulier.
La neige, la neige dure et si féminine,
Et le monde – une conversation interrompue.

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Harald Sohlberg
Rue à Røros en hiver (1903)

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