Os Amantes Obscuros

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Luís Filipe Castro Mendes »»   Os Amantes Obscuros (1999) »»   Italien »»

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Os Amantes Obscuros

Les amants obscurs

Nossos sentidos juntos fazem chama: e as fantasias nossas vão soltar os desejos desertos de quem ama e em verso ou coração se quis tornar. Nossos sentidos são matéria prima de um canto que é mais leve do que o ar; o mundo todo não nos adivinha: somos sombra sem luz, sequer luar. Que o corpo quebre a noite desolada, que o corvo ceda a voz à escuridão: mil luzes são o nome da amada; quem se perdeu no verso é sem perdão.

Flamme est l'union de nos sens : Et nos fantasmes vont délivrer les désirs désertés d'un amour qui en vers voulait devenir cœur Matière première sont nos sens pour un chant plus léger que l’air; Le monde entier ne nous devine : Nous, ombre sans lumière, ni lune. Que le corps rompe la nuit désolée, et qu'il cède sa voix le noir corbeau : Mil lumières sont le nom de l'aimée ; se perdre en vers est sans pardon.

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Marc Chagall
Les trois bougies (1938-40)

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O último amor

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O último amor

Le dernier amour

Era o último amor. A casa fria, os pés molhados no escuro chão. Era o último amor e não sabia esconder o rosto em tanta solidão. Era o último amor. Quem adivinha o sabor breve pela escuridão? Quem oferece frutos nessa neve? Quem rasga com ternura o que foi verão? Era o último amor, o mais perfeito fulgor do que viveu sem as palavras. Era o último amor, perfil desfeito entre lumes e vozes passadas. Era o último amor e não sabia que os pés à terra nua oferecia.

C'est le dernier amour. La maison froide, les pieds mouillés sur le sol obscur. C'est le dernier amour et l'on ne sait pas cacher son visage devant tant de solitude. C'est le dernier amour. Qui va deviner la saveur trop brève de l’obscurité ? Qui va nous offrir des fruits sous cette neige ? Déchirer avec tendresse ce qui ne fut qu'un été ? C’est le dernier amour, l'éclat le plus parfait de ce qui a vécu sans paroles. C’est le dernier amour, un profil qui se défait parmi les feux et les voix passées. C’est le dernier amour et l'on ne sait pas ce que les pieds vont offrir à la terre nue.

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Louise Nevelson
Le bruit de la nuit (1979)

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Nós não somos deste mundo

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Nós não somos deste mundo

Nous ne sommes pas de ce monde

Para a solidão nascemos. Outras vozes nos chamam e invocam, outros corpos se perfilam radiosos contra a noite. Nós não somos daqui. Num intervalo de campanhas esquecidas nos dizemos, abrindo o coração aos de passagem. Mas quando a manhã chega nós partimos, mais livre o coração, longa a viagem.

Nous naissons pour la solitude. D'autres voix nous appellent et nous invoquent, d'autres corps se profilent rayonnant contre la nuit. Nous ne sommes pas d'ici. Dans l'intervalle des campagnes oubliées, nous nous disons, le cœur ouvert à ceux qui passent. Mais lorsque le matin arrive nous partons, plus libre est le cœur, plus long le voyage.

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Mario Sironi
Paysage urbain (1922)

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Como um Adeus Português

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Como um Adeus Português

Comme un adieu portugais

Meu amor, desaparecido no sono como sonho de  outro sonho, meu amor, perdido na música dos versos que faço e  recomeço, meu amor por fim perdido. Nenhuma lâmpada se acende na câmara escura do  esquecimento, onde revelo em banho de prata as imagens que  guardo de ti, imagens que se desfiam na memória de haver corpos, na memória da alegria que sempre guardamos para  dar a alguém, tremendo de medo, tropeçando de angústia, enternecidos, entontecidos, como aves canoras soltas nos vendavais. Perdi-te no momento certo de perder-te. Aqui estão os augúrios, além o discernimento. O amor em surdina desfez-se no seu dizer, entre versos pobres, um corpo cansado, e a doença sem fim do desejo mortal. Apagaram-se as luzes. Nunca o vento da indiferença me abrirá as mãos. Nunca abdicarei deste quinhão de luz, o meu amor. E agora vejo bem como as palavras caem, não valem, se desfolham e são pisadas por qualquer afirmação  da vida, da vida que não era para nós.

Mon amour, disparu dans le sommeil est rêve d’un  autre rêve, mon amour, perdu dans la musique de mes vers écrits  et réécrits, Mon amour perdu pour toujours. Aucune lampe ne s’allumera dans la chambre obscure  de l’oubli, où se révèle en un bain d'argent les images que  je garde de toi, images qui s’effilochent dans le souvenir d'avoir un corps, souvenir de la joie que nous gardons toujours pour  la donner à quelqu’un, tremblant de peur, trébuchant d’angoisse, attendris, étourdis, Comme des oiseaux chanteurs lâchés dans la bourrasque. Je t’ai perdue au moment précis de te perdre. Voici les augures, au-delà du discernement. L'amour à voix basse se dissout dans son dire, au milieu de vers pauvres, un corps fatigué, et la maladie sans fin du désir mortel. Éteintes les lumières. Jamais le vent de l’indifférence ne m’ouvrira ses mains. Jamais je ne renoncerai à ce quignon de lumière, mon amour. Et dès lors je vois bien comment tombent les mots, qui ne valent rien, se fanent et se font piétiner par toute l'affirmation  de la vie, de la vie qui n’était pas pour nous.

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Amedeo Modigliani
Femme aux yeux bleus (1918)

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A Bela Adormecida

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A Bela Adormecida

La belle au bois dormant

Alguém dorme, respira, Com o frio da mente a debruar-lhe o corpo E os cegos desejos de si arredados. Alguém a quem eu não diria palavras que não fossem tardias e ausentes como as da poesia. Alguém que, como tu, me vai esquecer. Alguém respira, o corpo contra a treva, as palavras do esquecimento como faúlhas acesas no coração da morte. Dorme, silencia - e quem irá depositar mais palavras sobre as nossas cinzas? Inventasse eu a noite, que ainda assim me esquecerias! Desse-te eu todas as palavras que sobram do fim do  mundo, a ternura estremecida, a música mais leve – - nada poderemos fazer. Deita-te ao meu lado. O filme parou. As bobines giram no vazio e só a luz fria arde sobre a tela. Amor que a nenhum  amado amor perdoa. A nenhum amado. Esta mesma noite tu me irás esquecer.

Une personne dort, respire, Avec le froid de l’esprit qui ourle son corps Et les désirs aveugles s'écarte d'elle. Une personne à qui je ne dirais pas de paroles qui ne soient tardives ou absentes comme celles de la poésie. Quelqu’un qui, comme toi, va m’oublier. Une personne respire, son corps contre les ténèbres, les paroles de l’oubli comme au cœur de la mort de longues flammèches Dors, silence – et qui déposera le plus de paroles sur nos cendres ? Aurais-je inventé la nuit que tu m'oublierais encore ! Te donnerais-je toutes les paroles qu'il resterait la  fin du monde, la tendresse, une musique plus légère – – On ne peut rien y faire. Allonge-toi près de moi. Le film s’est arrêté. Les bobines tournent dans le vide et seule une froide clarté brûle sur l’écran. L’amour n'a  personne à aimer L’amour pardonne. Aucun être à aimer. Cette nuit même, tu m’oublieras.

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Cícero Dias
Femme au balcon (1970)

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