O tocador de clarineta

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O tocador de clarineta

Le joueur de clarinette

Quando ouvires o pássaro cantar em frente do teu quarto, naturalmente em vão, não penses que sou eu que aí vim tocar, não. Quando o vento disser, ao teu ouvido de mulher, uma palavra branca e fria como a cerração, não penses que o vento fui eu, não. Quando receberes uma carta anônima, trazida por secreta mão – quem será que assim me acusa? – eu é que não serei, não. Quando ouvires, porém, no escuro, a goteira caindo sobre o triste chão, aí, então, serei eu que estou batendo na pedra do teu coração.

Lorsque tu entendras l’oiseau chanter à la fenêtre de ta chambre, en vain naturellement, ne va pas croire que c’est moi qui suis venu jouer, non. Lorsque le vent viendra dire, à ton oreille de femme, une parole blanche et froide comme les cimes, ne va pas croire que j'étais le vent, non. Lorsque tu recevras une lettre anonyme, apportée par une main secrète – qui sera celui qu'on accuse ainsi ? – ce ne sera pas moi, non. Mais lorsque tu entendras dans le noir, tomber de la gouttière, là, sur le triste sol, alors oui ce sera bien moi battant contre la pierre de ton cœur endurci.

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Francesco Casorati
Le moineau rouge sur l'échiquier (1987)

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Noite de chuva

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Noite de chuva

Nuit de pluie

I Quem terá sido o homem que caiu e, assim, já morto, conserva, na mão, ainda acesa, uma noturna rosa ouro? Virão os técnicos e, todos, examinarão o seu rosto, a posição em que caiu, o sal, ou não das lágrimas, E verão que ele, o morto, quis avisar alguém, talvez, algum piloto, ou maquinista, com a rosa ouro, erguida no ar, à hora do perigo. Uma noturna rosa ouro, com que evitou — quem sabe? — caísse, aos nossos pés, o pássaro de metal, bico em hélice, escorrendo sangue, ou máquina em combustão de estrela. Depois os técnicos dirão, com mais clareza, ao vir do dia, que já não é uma rosa, como supunham, mas apenas uma pobre chama de ouro. Por fim os técnicos verão (e levarão uma ata, exata) que nem ouro era a chama; ouro como se viu no dicionário, só era o vidro da lanterna. II Ao passo que os heróis requerem clarins e tambores.

I Qui était-il cet homme tombé qui, bien que mort, conserva dans sa main, une rose toujours en flammes, une rose d’or nocturne ? Viendront les techniciens et tous examineront son visage, la position de son corps tombé, le sel, ou non des larmes, Et ils verront que lui, le mort, a voulu avertir quelqu’un, peut-être, un pilote, ou un machiniste, avec cette rose d'or, levée en l’air à l’heure du danger. Une rose d'or nocturne, avec laquelle évite – qui sait ? – de tomber à nos pieds, l’oiseau de métal, bec en hélice, sang qui s'écoule, ou machine à combustion d’étoiles. Ensuite, les techniciens diront, avec plus de clarté, le jour venant, que ce n’était plus une rose, comme ils l'avaient supposés, mais seulement une pauvre flamme en or. Et pour finir, les techniciens verront (et noteront avec exactitude sur leur procès-verbal) que même la flamme n'était pas celle de l'or ; d'un or comme on en voit dans le dictionnaire, mais seulement d'une lanterne en verre. II Cependant tous les héros réclament clairons et tambours.

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Guglielmo Sansoni (dit Tato)
Chante, moteur, va (1934)

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Coroa mural

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Coroa mural

Couronne murale

Muro que hoje separa os homens em passado e futuro, que divide, agora, o coração em dois: em oriente e ocidente. Divide o sol em dois: em dois mistérios. Divide o mundo em dois: em dois hemisférios. Ou em dois cemitérios? No labirinto do desentendimento humano o anjo rebelde se debate em busca de uma saída. E, ao mesmo tempo, é expulso de uma cor para outra, deixando os pés escritos em areia e neve, na rude geografia das injustiças. (Só a dor e as estrelas são universais).

Mur qui aujourd'hui sépare les hommes en passé et futur, qui divise, maintenant, le cœur en deux : en orient et occident. Divise le soleil en deux : en deux mystères. Divise le monde en deux : en deux hémisphères. Ou en deux cimetières ? Dans le labyrinthe de l'incompréhension humaine l'ange rebelle se débat dans la recherche d'une sortie. Et, en même temps, est expulsé d'une couleur à l'autre, laissant ses pieds inscrits dans le sable et la neige, dans la rude géographie des injustices. (Seules la douleur et les étoiles sont universelles).

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Thierry Noir
Le ciel au-dessus de Berlin (1984)

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Canção dos óculos pretos

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Canção dos óculos pretos

Chanson des lunettes noires

Besouro, ou larva, que amanheceu dentro de uma rosa. Molusco, escondido sob refolhos. Bicho de concha, a quem o destino deu a delícia do obscuro, do escondido do poder ver tudo. Até que, finalmente, o olhar que viu tudo, ora azul, ora verde, porque viu tanta coisa, um dia repousa. A tarde cai ao rosto, que se faz só ruga, como um pensamento já sujo de tinta no horizonte de agosto. Como, sobre  areia, cor de sangue, de tarde, que dolorosamente arde, deixa seu rasto, impresso, uma tartaruga. Olhar agora mudo. Dele cai a estrela da noite que carrego. Noite, não de estar cego, mas de ter visto tudo.

Scarabée, ou larve, apparu ce matin dans une rose. Mollusque, caché sous des replis. Bête à coquille, à qui le destin a donné le délice de l'obscurité, de la cachette d'où l'on peut tout voir. Jusqu'à ce que finalement le regard qui voyait tout, tantôt bleu, tantôt vert, qui voyait tant de choses, un jour, se repose. Le soir tombe sur son visage, qui n'est plus que ride, comme une pensée déjà tachée d'encre à l'horizon du mois d'août. Comme, sur le sable, couleur de sang, par un soir douloureusement qui brûle, laisse, empreinte, sa trace une tortue Regard dès lors fermé. De lui tombe l'étoile de la nuit que je porte. Nuit, non d'être aveugle, mais d'avoir tout vu.

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Carlo Levi
Autoportrait de profil avec barbe et lunettes (1973)

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Poema implícito

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Cassiano Ricardo »»   A Face Perdida (1950) »»   Italien »»

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Poema implícito

Poème implicite

O que a vida nos faz supor esteja atrás dos objetos. A presença do oculto, o que a fotografia não nos diz. As coisas que não chegou a me dizer Lenora a que foi morar no reino dos pássaros mudos. E que mais me feriram justamente porque não chegaram a ser ditas. Os gritos, esculpidos na boca das figuras de pedra. Tudo o que é implícito. Tudo o que é tácito. Não gosto dos explícitos Gosto dos tácitos. Daqueles que me dizem tudo sem me dizer uma única palavra. Não amo os lógicos, os socráticos. Amo os lunáticos, os de cabeça virgem e lírica. Não amo os pássaros que cantam, amo os pássaros mudos.

Ce que la vie nous fait supposer est derrière les objets. Cette présence occulte, que la photographie ne nous dit pas. Les choses que n'arrivait pas à me dire Léonore, partie vivre au royaume des oiseaux muets. Et qui m’ont blessé d'autant qu'elles n'arrivaient pas à être dites. Les cris, sculptés dans la bouche des figures de pierre. Tout ce qui est implicite. Tout ce qui est tacite. N’aime pas les explicites Aime les tacites. Ceux qui me disent tout sans me dire une seule parole. Je n’aime pas les logiques, les socratiques. J’aime les lunatiques, les têtes vierges et lyriques. Je n’aime pas les oiseaux qui chantent, j’aime les oiseaux muets.

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Pierre Ino
Solitude (1934)

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