Noções de Linguística

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Noções de Linguística

Notions de linguistique

Ouço os meus filhos a falar inglês
entre eles. Não os mais pequenos só
mas os maiores também e conversando
com os mais pequenos. Não nasceram cá,
todos cresceram tendo nos ouvidos
o português. Mas em inglês conversam,
não apenas serão americanos: dissolveram-se,
dissolvem-se num mar que não é deles.
Venham falar-me dos mistérios da poesia,
das tradições de uma linguagem, de uma raça,
daquilo que se não diz com menos que a experiência
de um povo e de uma língua. Bestas.
As línguas, que duram séculos e mesmo sobrevivem
esquecidas noutras, morrem todos os dias
na gaguez daqueles que as herdaram:
e são tão imortais que meia dúzia de anos
as suprime da boca dissolvida
ao peso de outra raça, outra cultura.
Tão metafísicas, tão intraduzíveis,
que se derretem assim, não nos altos céus,
mas na caca quotidiana de outras.

J'écoute mes enfants qui parlent anglais
entre eux. Pas seulement les petits
mais aussi les plus âgés parlant
avec les petits. Ils ne sont pas nés ici, tous
ont grandi en nous entendant parler
portugais. Mais entre eux ils parlent anglais,
non seulement ils seront américains : ils se dissoudront,
dissous dans une mer qui n'est pas la leur.
On vient me parler des mystères de la poésie,
des traditions d'une langue, d'une race,
de ce qui ne peut être dit sans l'expérience
d'un peuple et d'une langue. Bêtises.
Les langues, qui durent des siècles et survivent même
oubliés des autres, meurent tous les jours
dans le bégaiement de ceux qui en héritent :
et sont si immortelles qu'une demi-douzaine d'années
suffit à les supprimer de la bouche, dissoutes
sous le poids d'une autre race, d'une autre culture.
Si métaphysiques, si intraduisibles,
qu'elles vont se fondre ainsi, non dans les cieux,
mais dans le caca quotidien des autres.

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Giorgio Milani
Babel (2007)

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Uma Sepultura em Londres

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Jorge de Sena »»   Peregrinatio ad loca infecta (1969) »»   Italien »»

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Uma Sepultura em Londres

Une sépulture à Londres

No frio e no nevoeiro de Londres,
numa daquelas casas que são todas iguais,
debruça-se sobre todas as dores do mundo,
desde que no mundo houve escravos.
As dores são iguais como aquelas casas
modestas, de tijolo, fumegando sombrias, solitárias.
Os escravos são todos iguais também:
De Ramsés II, de Cleópatra, dos imperadores Tai-Ping
De Assurbanípal, do Rei David, do infante
D. Henrique, dos Sartoris de Memphis, dos
civilizados barões do imperador D. Pedro II.
Ou das «potteries», ou da Silésia, de África,
da Rússia. (E o coronel Lawrence da Arábia
chegou mesmo a filosofar sobre a liberdade moral
dos jovens escravos com quem dormia.)
No frio inenarrável das eras e das gerações de
 escravos,
que nenhuma lareira aquece no seu coração,
escreve artigos, panfletos, lê interminavelmente,
e toma notas, historiando infatigavelmente
até à morte. Mas o coração, esmagado
pelo amor e pelos números, pelas censuras
e as perseguições, arde, arde luminoso
até à morte. – Eu quero ver publicadas
as suas obras completas – diz-lhe o discípulo.
– Também eu – responde. E, olhando as montanhas
de papéis, as notas e os manuscritos, acrescenta com
esperança e amargura – Mas é preciso
escrevê-las primeiro -.
Como têm sido escritas e rescritas! Como
não têm sido lidas. Mas importa pouco.
Naquela noite – creiam – a neve inteira
derreteu em Londres. E houve mesmo
um imperador que morreu afogado
em neve derretida. Os imperadores, em geral,
libertam os escravos, para que eles fiquem mais baratos,
e possam ser alugados sem responsabilidade alguma.
O coronel Lawrence (como anotámos acima), com os
 seus jovens escravos,
também tinha um contrato de trabalho. Mais tarde,
criou-se mesmo a previdência social.
No frio e no nevoeiro de Londres, há, porém,
um lugar tão espesso, tão espesso,
que é impossível atravessá-lo, mesmo sendo
o vento que derrete a neve. Um lugar
ardente, porque todos os escravos, desde sempre todos
aqueles cuja poeira se perdeu – ó Spártacus –
lá se concentram invisíveis mas compactos,
um bastião do amor que nunca foi traído,
porque não há como desistir de compreender o
mundo. Os escravos sabem que só podem
transformá-lo.
Que mais precisamos de saber?

Dans le froid et le brouillard de Londres,
dans une de ces maisons qui sont toutes pareilles,
il se penche sur toutes les douleurs du monde,
depuis que dans le monde il y a des esclaves.
Les chagrins sont les mêmes que ceux des maisons
modestes, en briques, fumant dans l'ombre, solitaires.
Tous les esclaves sont aussi les mêmes :
De Ramsès II, de Cléopâtre, des empereurs de TaiPing.
D'Assourbanipal, du roi David, de l'infant
D. Henrique, des Sartoris de Memphis, des
barons civilisés de l'empereur D. Pedro II.
Ou des « potteries », ou de la Silésie, de l'Afrique,
de la Russie. (Et le colonel Lawrence d'Arabie
arrive même à philosopher sur la liberté morale
des jeunes esclaves avec lesquels il couche).
Dans le froid indicible des âges et des générations
  d'esclaves,
où nul feu ne vient réchauffer son cœur,
il écrit des articles, des pamphlets, lit sans cesse,
et prend des notes, historiant infatigablement
jusqu'à sa mort. Mais le cœur, écrasé
par l'amour et les chiffres, par la censure
et les persécutions, brûle, brûle brillamment
jusqu'à sa mort. – Je veux voir la publication
de ses œuvres complètes, lui dit son disciple.
– Moi aussi, répondit-il. Et, regardant les montagnes
de papiers, les notes et les manuscrits, son espoir
et l'amertume grandissait : « Mais il faut d'abord
les écrire –.
Comme ils furent écrits et réécrits ! Car
ils n'ont pas été lus. Mais peu importe.
Cette nuit-là - croyez-moi - toute la neige
a fondu sur Londres. Et il y a même
un empereur qui est mort noyé
dans cette neige fondue. Les empereurs, en général,
libèrent leurs esclaves, afin qu'ils coutent moins chers,
et puissent être loués sans plus la moindre responsabilité.
Le colonel Lawrence (comme nous l'avons noté plus haut),
 avec ses jeunes esclaves,
avait signé aussi un contrat de travail. Et même,
plus tard, a été créé la sécurité sociale.
Dans le froid et le brouillard de Londres, il existe
cependant un endroit épais, très épais,
qu'il est impossible de traverser, même si
le vent y fait fondre la neige. Un endroit
brûlant, parce que tous les esclaves, de tous les temps,
ceux dont la poussière s'est perdue - O Spartacus -
là se concentrent, invisibles mais compacts,
un bastion de l'amour qui jamais ne fut trahi,
parce qu'il n'est pas possible de renoncer à comprendre le
monde. Les esclaves savent qu'ils ne peuvent pas
le transformer.
Que devons-nous savoir de plus ?

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Laurence Bradshaw
Tombe de Karl Marx (Londres) (1956)

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Pavloviana ou os reflexos condicionados

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Pavloviana ou os reflexos condicionados

Pavloviana ou les réflexes conditionnés

Parqueavam o carro à porta dela,
e durante mais de uma hora,
rolavam-se e rebolavam-se lá dentro.
 
Depois, saciados, fechavam o carro
e entravam em casa (para lavar-se e dormir).
 
(Na verdade, a casa não era dela,
mas de ambos: Moravam lá,
até eram casados).

Ils ont garé la voiture devant sa porte,
et pendant plus d'une heure,
ils se sont enroulés et désenroulés là-dedans.

Puis, rassasiés, ils ont fermé la voiture.
et sont entrés dans la maison (pour se laver et dormir).

(En fait, la maison n'était pas la sienne,
mais à eux deux : ils vivaient là,
et même, ils étaient mariés).

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Robert Bechtle
58 Rambler (1967)

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La dame à la licorne

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La dame à la licorne

La dame à la licorne

Dona Semifofa erguendo o dedo
mindinho arqueado em asa sobre a asa da
chávena (ou xícara) disse: –
– Eu sempre soube que poetas não
são gente em quem confie uma senhora –
e num sorvinho delicado rematou
a mágoa de cinquenta primaveras.
O licorne, num doce balançar do chifre esguio,
gravemente assentiu,
um pouco perturbado
pela insistência obnóxia e recatada
com que a discreta dama confundia,
ou mais que a dama os olhos vagos dela,
o chifre legendário e o metafórico
que de entre as pernas longo lhe descia
ou já de perturbado não pendia.

Torcendo as ancas disfarçadamente
para encobrir das vistas semifofas
essa homenagem à inocência delas
(como o cavalheiro que pousando a mão
assim se esconde em pudicícia o quanto
não esconda muito mais que a discrição obriga),
D. Gil cofiou a capriforme pêra
e de soslaio viu que Dona Semifofa
do branco em ferro assento resvalava
para a verdura em que as florinhas eram
de cores variegadas, salpicantes.
D. Gil era o licorne, e disse com voz cava:
– Mas eu também, minha senhora, nunca
acreditei que de confiança eles fossem.
Se acreditasse, como não teria
a mágoa imensa de não ser centauro? –

No chão, erguendo as pernas, Semifofa uivou:
– Centauro, para quê? Não há centauros.
Licornes, sim, D. Gil, vinde a meus braços.

Dame Semifofa levant son petit
doigt arqué en aile au-dessus de l'anse
de la tasse de café (ou de thé) dit : –
– J'ai toujours su que les poètes ne sont pas
gens à qui une dame peut faire confiance –
et elle paracheva d'une petite gorgée délicate
le chagrin de cinquante printemps.
La licorne, en un doux balancement de corne effilée
gravement acquiesça,
un peu perturbée
par l'insistance odieuse et circonspecte
avec laquelle la dame discrète confondait,
ou plus que la dame, le regard vague de celle-ci,
la corne légendaire avec celle, métaphorique
qui entre ses jambes longuement descendait
ou déjà dans tous ses états ne pendait plus.

En se tordant les hanches à la dérobée
pour dissimuler des vues semifofiennes
cet hommage à leur innocence
(comme le cavalier qui, posant ainsi sa main,
se dissimule par pudeur, sans cacher
beaucoup plus que ce à quoi l'oblige la discrétion),
D. Gil caressait sa poire capriforme
et, de guingois, vit que Dame Semifofa
de son siège en fer blanc dérapait
dans la verdure où les fleurettes étaient
mouchetées de couleurs bigarrées.
D.Gil était la licorne, et dit d'une voix grave :
– Mais moi aussi, madame, je n'ai jamais
cru qu'ils fussent dignes de confiance.
Si je l'avais cru, comment n'aurais-je pas eu
l'immense chagrin de ne pas être un centaure ? –

Sur le sol, levant ses jambes, Semifofa hurla :
– Centaure, pour quoi faire ? Il n'y a pas de centaures.
Des licornes, oui. D. Gil, venez dans mes bras.

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La dame à la licorne (tapisserie)
Cluny, Musée National du Moyen-âge

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Em Creta, com o Minotauro

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Em Creta, com o Minotauro

En Crête, avec le Minotaure

I
Nascido em Portugal, de pais portugueses,
e pai de brasileiros no Brasil,
serei talvez norte-americano quando lá estiver.
Coleccionarei nacionalidades como camisas se despem,
se usam e se deitam fora, com todo o respeito
necessário à roupa que se veste e que prestou serviço.
Eu sou eu mesmo a minha pátria. A pátria
de que escrevo é a língua em que por acaso de gerações
nasci. E a do que faço e de que vivo é esta
raiva que tenho de pouca humanidade neste mundo
quando não acredito em outro, e só outro quereria que
este mesmo fosse. Mas, se um dia me esquecer de tudo,
espero envelhecer
tomando café em Creta
com o Minotauro,
sob o olhar de deuses sem vergonha.


II
O Minotauro compreender-me-á.
Tem cornos, como os sábios e os inimigos da vida.
É metade boi e metade homem, como todos os homens.
Violava e devorava virgens, como todas as bestas.
Filho de Pasifaë, foi irmão de um verso de Racine,
que Valéry, o cretino, achava um dos mais belos da
 "langue".
Irmão também de Ariadne, embrulharam-no num novelo
 de que se lixou.
Teseu, o herói, e, como todos os gregos heróicos, um filho
 da puta,
riu-lhe no focinho respeitável.
O Minotauro compreender-me-á, tomará café comigo,
 enquanto
o sol serenamente desce sobre o mar, e as sombras,
cheias de ninfas e de efebos desempregados,
se cerrarão dulcíssimas nas chávenas,
como o açúcar que mexeremos com o dedo sujo
de investigar as origens da vida.


III
É aí que eu quero reencontrar-me de ter deixado
a vida pelo mundo em pedaços repartida, como dizia
aquele pobre diabo que o Minotauro não leu, porque,
como toda a gente, não sabe português.
Também eu não sei grego, segundo as mais seguras
 informações.
Conversaremos em volapuque, já
que nenhum de nós o sabe. O Minotauro
não falava grego, não era grego, viveu antes da Grécia,
de toda esta merda douta que nos cobre há séculos,
cagada pelos nossos escravos, ou por nós quando somos
os escravos de outros. Ao café,
diremos um ao outro as nossas mágoas.


IV
Com pátrias nos compram e nos vendem, à falta
de pátrias que se vendam suficientemente caras para
 haver vergonha
de não pertencer a elas. Nem eu, nem o Minotauro,
teremos nenhuma pátria. Apenas o café,
aromático e bem forte, não da Arábia ou do Brasil,
da Fedecam, ou de Angola, ou parte alguma. Mas café
contudo e que eu, com filial ternura,
verei escorrer-lhe do queixo de boi
até aos joelhos de homem que não sabe
de quem herdou, se do pai, se da mãe,
os cornos retorcidos que lhe ornam a
nobre fronte anterior a Atenas, e, quem sabe,
à Palestina, e outros lugares turísticos,
imensamente patrióticos.


V
Em Creta, com o Minotauro,
sem versos e sem vida,
sem pátrias e sem espírito,
sem nada, nem ninguém,
que não o dedo sujo,
hei-de tomar em paz o meu café.

I
Né au Portugal, de parents portugais,
et père de brésiliens au Brésil,
Je serai peut-être nord-américain quand je serai là-bas.
Collectionnant des nationalités comme on change de chemises,
qu'on utilise et qu'on jette, avec tout le respect
dû aux vêtements que l'on porte et qui ont rendu service.
Je suis moi-même ma propre patrie. La patrie
dont je parle est la langue dans laquelle je suis né par le hasard
des générations. Et ce que je fais et ce que je vis est cette
rage que j'ai du peu d'humanité dans ce monde
quand je ne crois en aucun autre, et que celui-ci, seul un autre
voudrait qu'il soit. Mais si un jour, j'oublie tout,
j'espère vieillir
en buvant un café en Crète
avec le Minotaure,
sous le regard des dieux impudiques.
 

II
Le Minotaure, lui me comprendra.
Il a des cornes, comme les sages et les ennemis de la vie.
Moitié bœuf, moitié d'homme, comme tous les hommes.
Il a violé et dévoré des vierges, comme toutes les bêtes.
Fils de Pasiphaé, frère d'un vers de Racine,
que Valéry, le crétin, jugeait être l'un des plus beaux de
 la « langue ».
Frère aussi d'Ariane, ils l'ont enveloppé dans une pelote
 et il s'est fait avoir.
Thésée, le héros, et, comme tous les grecs héroïques,
 un fils de pute,
qui se moqua de son museau respectable.
Minotaure, lui, me comprendra, prendra un café avec moi,
 tandis que
le soleil sereinement va descendre sur la mer, et les ombres,
emplies de nymphes et d'éphèbes désœuvrés,
ils se refermeront très doucement dans les tasses,
comme le sucre que nous remuons avec un doigt sale
pour enquêter sur les origines de la vie.
 

III
C'est là que je veux me retrouver après avoir laissé
ma vie en morceaux à travers le monde, comme le dit
ce pauvre diable que le Minotaure n'a pas lu, parce qu'il
ne connaît pas, comme tout le monde, le portugais.
Je ne connais pas non plus le grec, selon les informations
 les plus sûres.
Nous parlerons en volapuk, bien
que personne de nous ne le connaisse. Le Minotaure
ne parlait pas grec, n'était pas grec, il vivait avant la Grèce,
avant toute cette merde qui nous couvre depuis des siècles,
chiée par nos esclaves, ou par nous quand nous sommes
les esclaves des autres. Au café,
nous nous raconterons nos peines.
 

IV
Avec les patries, ils nous achètent et nous vendent, faute
de patries qui se vendent suffisamment chers
 pour avoir honte
de ne pas leur appartenir. Ni moi, ni le Minotaure,
n'auront jamais de patrie. Seulement le café,
aromatique et très fort, ne venant pas d'Arabie ou du Brésil,
de Fedecam, ou d'Angola, ou de n'importe où. Mais le café
néanmoins, que moi, avec une tendresse filiale,
je verrais dégouliner depuis le menton d'un bœuf
jusqu'aux genoux d'un homme qui ne sait pas
de qui, de son père ou de sa mère, il hérite
les cornes tordues qui ornent son
noble front antérieur à Athènes, et, qu'il sait être,
en Palestine, et en d'autres lieux touristiques,
immensément patriotique.
 

V
En Crète, avec le Minotaure,
sans vers et sans vie,
sans patrie et sans esprit,
avec rien, personne,
autre que mon doigt sale,

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Minotaure (environ 515 av.JC.)
Pourtour d'une coupe attique bilingue

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