Ano-Novo

Nom:   Recueil:   Autre traduction:

Lêdo Ivo »»   Poesia Completa 1940-2004 (2004) »»   Italien »»

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Ano-Novo

Nouvel An

Como os homens são loquazes!
E sua estridência sobe ao céu
que se desfolha em luz e rajada.
Na beira da praia, o Ano-novo nasce entre fetiches brancos
e brancas sombras estrepitosas que se movem na areia
até que amanheça e o dia seja
a nuvem que passa.

Certa mão habituada à incerteza
tenta mais uma vez atingir o coração da matéria:
o veio onde o mistério da vida
lateja na sombra como uma galáxia.
Embora o amanhã cante na voz das sereias
sabemos que algo nos foi arrebatado
e jamais nos será devolvido.

Comme les hommes sont loquaces !
Et leur stridence monte au ciel
Qui s'effeuille en rafale de lumières.
La nouvelle année en bord de mer naît parmi les fétiches blancs.
et les ombres blanches tapageuses qui bougent sur le sable
jusqu'à ce que l'aube se lève et que le jour soit
le nuage qui passe.

Certaines mains habituées à l'incertitude
essaient une fois de plus d'atteindre le cœur du problème
cette veine où le mystère de la vie
palpite dans l'ombre comme une galaxie.
Bien que demain chante dans la voix des sirènes
nous savons qu'une chose nous a été enlevé
et ne nous sera jamais rendu.

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Ippolito Caffi
Feux d'artifices au Château Saint-Ange (1830)

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A tempestade

Nom:   Recueil:   Autre traduction:

Lêdo Ivo »»   Finisterra (1972) »»   Italien »»

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A tempestade

La tempête

Para que os cajueiros possam florir caiu esta chuva que apagou as estrêlas e encharcou os caminhos. Água e vento derrubaram as cancelas antigas, quebraram telhas, vergaram árvores, suprimiram cêrcas, desalojaram abelhas e marimbondos, enxotaram os pássaros predatórios, e o galinheiro é um cemitério de pintos amarelos. Êste é o regimento do mundo: relâmpagos e raios antes da flor e do fruto.

Pour que les pommes-cajou fleurissent, cette pluie est tombée qui a masqué les étoiles et trempé les chemins. Eau et vent ont détruit les vieux portails brisé des tuiles, fait ployé des arbres, supprimé des enclos, délogé abeilles et frelons, expulsé les oiseaux prédateurs, et le poulailler est un cimetière de poussins jaunes. C'est le régiment du monde : éclairs et foudres. avant la fleur et le fruit.

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Vincent van Gogh
Paysage d'Auvers sous la pluie (1890)

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Paisagem

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

João Guimarães Rosa »»   Magma (1936-1997) »»   Italien »»

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Paisagem

Paysage

No quadrilátero do arrozal, verde-aquarela, cortam-se em ângulos retos canais azuis de água polida. No ar de alumínio, as libélulas verdes vão espetando jóias faiscantes, broches de jade, duplas cruzetas, lindos brinquedos, nos alfinetes de sol. Pairam suspensas, em vôo de caça, horizontal, e jogam, a golpes de tela metálica das asas nervadas, reflexos de raios, que hipnotizam as muriçocas tontas… A libelinha pousa na ponta do estilete de uma haste verde, que faz arco (pronto!…) e a leva direta à boca, aberta e visguenta, de um sapo cinzento… – Glu!… Muitas bolhas na escuma… E as outras aeroplanam, assestando para o submersível, os grandes olhos redondos, com quarenta mil lentes facetadas…

Dans la quadrilatère de la rizière, verte-aquarelle, se coupent en angle droit les canaux bleus d'une eau lustrée. Dans l'air d'aluminium, les libellules vertes vont s'enferrer bijoux étincelants, broches de jade, croix jumelles, jolis jouets, sur les épingles du soleil. Elles s'échappent, suspendues, en un vol de chasse horizontal, elles jouent, à coups de toiles métalliques de leurs ailes nervurées, des reflets des rayons qui hypnotisent le stupide maringouin… La libellule se pose à la pointe du pistil d'une tige verte, et la plie comme un arc (vite !…) elle le gobe directement, avec la bouche ouverte et visqueuse d'une grenouille grise… – Glou !… et tant de bulles qui écument… Et les autres aéroplanes, dirigent vers le submersible, leurs grands yeux ronds, aux quarante milliers de verres à facettes…

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Veronique Dalschaert
Libellule (2013)

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Desterro

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

João Guimarães Rosa »»   Magma (1936-1997) »»   Italien »»

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Desterro

Exil

Eu ia triste, triste, com a tristeza discreta dos fatigados, com a tristeza torpe dos que partiram tendo despedidas, tão preso aos lugares de onde o trem já me afastara estradas arrastadas, que talvez eu não estivesse todo inteiro presente no horror dessa viagem. Mas a minha tristeza pesava mais do que todos os pesos, e era por causa de mim, da minha fadiga desolada, que a locomotiva, lá adiante, rídicula e honesta, bracejava, puxando com esforço vagões quase vazios, com almas cheias de distância, a penetrar no longe. A tarde subiu do chão para a paisagem sem casas, e o comboio seguia, cada vez mais longe, mais fundo, a terra mais vermelha, o esforço maior, as montanhas mais duras, como sabem ser duros os caminhos, pelos quais a gente vai, só pensando na volta… Coagulada em preto, a noite isolou as cousas dentro da tarde, e o barulho do trem foi um rumor de soçobro o fundo de um mar sem tona. Nem mesmo foi a noite: foi a ausência brusca e absurda do dia. Tão definitiva e estranha, que eu me alegrei, esperando o não continuar da vida, o não-regresso da luz, o não-andar mais do trem…

J'allais triste, triste, avec la tristesse discrète des gens fatigués, la tristesse torpide de ceux qui sont partis en disant au revoir, si attachés à ces lieux d'où le train déjà m'avait éloigné, routes misérables que je n'étais peut-être pas tout à fait conscient de l'horreur de ce voyage. Mais elle pesait plus lourd que tous les poids, ma tristesse et c'était par ma faute, et celle de ma fatigue désolante, que la locomotive, là devant, ridicule et honnête, avait freiné, tirant avec effort des wagons presque vides, avec des âmes emplies d'éloignement, pénétrant la distance. Le soir montait du sol d'un paysage sans maisons, et le convoi continuait toujours plus loin, plus au fond, dans la terre plus rouge, en des efforts plus grands, des montagnes plus dures, comme les chemins savent être durs, par lesquels passent les gens, ne pensant qu'au retour... Noire, coagulée, la nuit isolait les choses dans la soirée et le vacarme du train était un bruit de naufrage au fond d'une mer sans surface. Ce n'était pas même la nuit : c'était l'absence brusque et absurde du jour. Si définitive et étrange, que je me réjouissais, espérant la non-continuation de la vie, le non-retour de la lumière, la non-avancée plus avant du train...

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Claude Monet
Train dans la neige ou La locomotive (1875)

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Desterro

Verde

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

João Guimarães Rosa »»   Magma (1936-1997) »»   Italien »»

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Verde

Vert

Na lâmina azinhavrada desta água estagnada, entre painéis de musgo e cortinas de avenca, bolhas espumejam como opalas ocas num veio de turmalina: é uma rã bailarina, que ao se ver feia, toda ruguenta, pulou, raivosa, quebrando o espelho, e foi direta ao fundo, reenfeitar, com mimo, suas roupas de limo...

Dans l'étendue vert-de-gris de cette eau stagnante, entre les panneaux de mousse et les rideaux de capillaire, des bulles écument, opales creuses dans un filon de tourmaline : c'est une grenouille ballerine, qui, se voyant laide, toute fripée, se lève d'un bond, en colère, brisant le miroir, et s'en va directement au fond, bichonner avec soin, ses vêtements de bave...

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Gerhard Richter
Peinture abstraite n° 946-2 (2016)

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