Cem anos

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Cem anos

Cent ans

Vejo mãos que me folheiam buscando-me a fisionomia —   mas já passei, agora   sou apenas poesia.   Vejo rostos que me amam tentando saber quem fui —   sou um retrato, miragem   que o tempo dilui.   Vejo braços que me acenam chamando-me insistentemente —   para que, se a folha que passa   passa tão de repente?

Je vois des mains qui me feuillètent à la recherche de ma physionomie —   mais j'appartiens au passé   ne suis plus que poésie. Je vois des visages qui m'aime et cherche à savoir qui j'étais —   je suis un portrait, un mirage   que le temps dilue. Je vois des bras que me font signe et m'appellent avec insistance —   pourquoi, si la feuille passe   passer si soudainement ?

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Edouard Manet
Le lecteur (1861)

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