As malas feitas

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Caio Fernando Abreu »»   Poesias nunca publicadas de... (2012) - Década de 90 »»   Italien »»

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As malas feitas

Les valises faites

As malas feitas, parto outra vez. E outra vez, também esta, é mais fácil, mais feliz chegar do que partir. Deixo apenas no ar um vago perfume de incenso mas tão vago que, como eu, também partirá logo pela primeira janela aberta, pelo primeiro sopro do vento.

Les valises faites, je pars de nouveau. Et cette fois-ci, tout aussi bien, il est plus facile, plus heureux d'arriver que de partir. Ne laissant dans l'air qu'un vague parfum d'encens mais si vague qu'il partira, et moi de même, loin par la première fenêtre ouverte, avec le premier souffle du vent.

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Zoe Leonard
Robert (2001)

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Volta ao lar

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Volta ao lar

Retour au foyer

Choro ainda Ana Cristina e o dom da poesia que não tenho que ela levou sem ter direito antes do tempo (e que era meu, de certa forma) para me jogar de volta a este quarto onde espio, espio e só não voo porque tenho medo de mim nesta paisagem que me foi dada como um presente inútil, irrecusável, incompreensível. Feito uma jaula.

Je pleure encore Ana Cristina et le don de poésie que je n'ai point et qu'elle a pris sans en avoir le droit avant l'heure (et qui était mien, en quelque sorte) pour me renvoyer dans cette chambre où j'espionne, j'espionne mais sans rien voler car j'ai peur de moi dans ce paysage qui me fut donné comme un présent inutile, irréfutable, incompréhensible. Comme une cage.

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Antonio d'Agostino
Cage A/102 (1970)

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Volta

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Volta

Reviens

volta mas volta antes de maio enquanto júpiter ilumina vênus depois há ervas escuras nos caminhos oposições, quadraturas, só tenho um-postal com uma pedra sobre o mar as rosas murcham pela casa abril já vai em meio e eu te espero antes de maio

reviens mais reviens avant mai tandis que jupiter illumine vénus   ensuite il y a des herbes sombres par les chemins des oppositions, des quadratures, je n'ai qu'une seule carte postale avec une pierre sur la mer   les roses se fanent dans la maison avril déjà est à sa moitié et moi je t'attends avant mai

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Anastasia Trusova
Pommier (2022)

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Obsessiva n°5

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Obsessiva n°5

Obsessionnelle n°5

Faz tanto tempo, já e não, eu não esqueço. Tomadas providências melancólicas tipo beber muito ir ao cinema sem parar televisão bares festinhas drogas variadas cartas & telefonemas ou não. E nada. Somados aos dos pés, os dedos das mãos não seriam suficientes para contar os meses todos. Tantos, deus, e tantas mas tantas, tantas fiz (como diria Ana Cristina, a bela) e eu – mas o que seria esse eu depois de tudo? e isso é outro papo – enfim: eu não esqueço aquele esboço de felicidade, inesperados tropeços no real. E teu cheiro de repente, outra vez, no meio de maio, visuais rápidos na esquina, no escuro teu rosto transformado em outros. Arsênico, cumulativa: a memória dum quase possível me envenenando insidiosa e lenta como num romance inglês. Até hoje – até quando?

Il y a si longtemps, déjà et non, je n'oublie pas. Prises de précautions mélancoliques, comme boire beaucoup aller au cinéma sans s'arrêter télévision bars festivités médicaments divers lettres & appels téléphoniques ou non. Et rien. Ajoutés à ceux des pieds, les doigts des deux mains ne seraient pas suffisants pour compter tous les mois. Tellement, mon Dieu, tellement j'en ai fait tellement (comme dirait Ana Cristina, la belle) et moi – et qui serait-il ce moi après tout ? mais c'est un autre sujet - enfin : je n'oublie pas cette esquisse de bonheur, trébuchements inattendus dans le réel. Et ton odeur soudainement, à nouveau, à la mi-mai, visions rapides au coin de la rue, dans l'obscurité ton visage transformé en d'autres. Arsenic, supplétive : la mémoire d'une presque possibilité m’empoisonne insidieuse et lente comme dans un roman anglais. Jusqu'à aujourd'hui - jusqu'à quand ?

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Egon Schiele
Nu masculin assis (1910)

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O que não chorei por Rômulo...

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O que não chorei por Rômulo...

Je n'ai pas pleuré pour Romulo...

O que não chorei por Rômulo no dia em que perdeu a vida, sem quase não ter vivido, mais o que não chorei por Roberto, quando a visão se foi, levada pela peste, nem pelo sonho que fugiu no momento em que Carlinhos estendia a mão, para tocá-lo e o que deixei de chorar por Ana ou Júlio na hora da queda fria, e também por Lígia, de quem, ela contou, beijaram com carinho o seio decepado: todas as lágrimas que não chorei pela dor dos outros, acumuladas formam um mar escuro onde me afogo nas noites de sábado, quando a cidade ruge e eu, sozinho com as ausências, compreendendo seco que as pessoas morrem sem ser felizes – e que  o sentido, quase sempre, escapa.

Je n'ai pas pleuré pour Romulo le jour où il a perdu la vie, sans avoir jamais vécu, ni n'est pleuré pour Roberto quand la peste lui a enlevé la vue, ni pour le rêve qui s'est enfui au moment où Carlinhos a tendu la main pour le toucher, je n'ai pas pleuré non plus pour Ana ou Julio à l'heure glaciale de la chute, ni non plus pour Lígia, dont il est dit qu'on avait embrassé avec affection le sein coupé : toutes ces larmes que je n'ai pas pleurées pour la souffrance des autres, accumulées forment une mer sombre où je me noie le samedi soir, lorsque la ville rugit et que moi, seul avec leur absence, je comprends la dureté avec laquelle les gens meurent sans être heureux -   et que le sens, presque toujours, s'échappe.

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Julio Romero de Torres
Regarde, qu'elle était belle (1915)

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