Me assassinaste hoje outra vez...

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Caio Fernando Abreu »»   Poesias nunca publicadas de... (2012) - Década de 80 »»   Italien »»

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Me assassinaste hoje outra vez...

Une fois encore tu m'as assassiné...

Me assassinaste hoje outra vez e pagarás muito caro o preço de cada um dos três bilhões de lágrimas que chorei por ti. Então escrevo madrugada adentro e nada se resolve. Verbalizo a dor. Mas amanhã continuo e a dor persiste prego cravado gilete no olho no canto da boca estilete na pupila no centro do coração que escancarei para ouvir - e é tão antigo – o não que já conheço e nunca entendo.

Une fois encore tu m'as assassiné. et tu vas payer très cher le prix de chacune des trois milliards de larmes que j'ai pleuré pour toi. Après j'ai écrit chez moi jusqu'à l'aube mais rien n'est résolu. Je verbalise la douleur. Et la journée se prolonge et la douleur persiste clou enfoncé rasoir dans l’œil un stylet au coin des lèvres dans les pupilles au centre du cœur. Que dois-je souffrir pour être entendu ? – c'est tellement banal – Rien qui ne soit déjà connu mais jamais compris.

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José de Ribera dit l'Espagnolet
Saint Sébastien (1651)

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Madrugada segredo sebastianista...

Nom :   Recueil : Source :   Autre traduction :

Nuno Rocha Morais »»   Poèmes inédits »» nunorochamorais.blogspot.com (janvier 2023) »»   Italien »»

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Madrugada segredo sebastianista...

Pareille à l'aube d'un secret sébastianiste...

Madrugada segredo sebastianista:
A bruma desce sobre as coisas quase asma,
Erguendo na visão de todas um fantasma,
Na bruma, tudo é sombra e tudo dista.
 
Paira um frio metálico e o vento é embotado,
Os espaços tornaram-se breves e lassos
E as distâncias na bruma têm curtos braços.
Neste silêncio quem vive? Aliado ou inimigo?

O que há, doce calma ou ameaça?
Dentro do movimento, nada mexe ou passa,
Tudo está como quedo em ser incerto.
 
O que se vê no céu? São aves ou instantes?
Serão dessas vidas as mortes rasantes?
Na bruma, nunca estou de quem sou perto.

Pareille à l'aube d'un secret sébastianiste :
La brume descend, presque un asthme sur les choses
Se dressant à la vue de tous, comme un fantôme,
Tout est ombre dans la brume, et tout est distant.

Un froid métallique s'étend et le vent s'émousse,
Ce sont des espaces dépouillés, relâchés,
Les distances dans la brume ont les bras trop courts.
Qui vit dans ce silence ? Allié ou ennemi ?

Qu'y a-t-il, une douceur calme, une menace ?
Au cœur du mouvement, rien ne bouge ni passe,
Tout est comme la chute d'un être incertain.

Que voit-on dans le ciel ? Des oiseaux, des instants ?
Seraient-elles des vies ces morts superficielles ?
Je ne sais de qui je suis proche dans la brume.

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Maryse Barra
Sous-bois dans la brume (2012)

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Invernal

Nom :   Recueil :   Autre traduction :

Caio Fernando Abreu »»   Poesias nunca publicadas de... (2012) - Década de 80 »»   Italien »»

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Invernal

Hivernal

Quero afundar no meu canto até o fundo mais fundo onde só há o eu sozinho   amor, terreno vedado para os passos que tentei.   Quero morrer no meu canto como morrem os elefantes como adoecem os cães completamente escondidos   amor, espaço minado cheio de cacos de vidro   meu rosto tem sombras duras minhas mãos têm gestos duros seus olhos têm vista dura   amor, espinho cravado que ninguém tirou de mim   estou no fundo do poço em pleno meio de agosto nenhum fiapo de luz iluminando meu canto   amor, espelho quebrado e sete anos de azar.

Je veux sombrer dans mon chant jusqu'au fond du fond où il n'y a plus que moi seul   amour, territoire interdit malgré les démarches tentées.   Je veux mourir dans mon chant comme meurent les éléphants comme tombent malades les chiens dans le plus complet isolement   amour, espace miné plein d'éclats de verre   mon visage a des ombres dures mes mains ont des gestes durs leurs yeux regardent avec dureté   amour, épine qu'on m'enfonce que personne ne m'a ôté   Je suis au fond du puits au milieu du mois d'août aucune écharde de lumière qui Illuminerait mon chant   amour, miroir brisé et sept ans de malheur.

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Willem Jacob Rozendaal
Chiens errants (1952)

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Flashback

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Flashback

Flashback

Mais que de ti lembro dos teus sapatos amarelos como um traço ou membro ou gesto teu guilhotinado do corpo e solto sobre o tapete, no quarto que foi nosso. Era inverno, era outro país, nevava e eu tocava dois sulcos no couro dos teus sapatos, sem saber que prenunciavam esta moldura amarga na minha boca de hoje... Mais que de ti de quem não me ficou o rosto nem a voz que certamente tinhas lembro de mim, como de um outro, tocando com-paixão as solas furadas dos teus pobres sapatos amarelos.

Plus que de toi je me souviens de tes souliers jaunes comme d'une trace, d'un membre ou d'un geste guillotiné de ton corps, et abandonné sur le tapis, dans cette chambre qui fut nôtre. Nous étions en hiver, dans un autre pays, il neigeait et je caressais les deux sillons du cuir de tes souliers, sans savoir qu'ils préfiguraient ce rictus amer sur ma bouche aujourd'hui... Plus que de toi dont rien ne m'est resté ni du visage ni de la voix que certainement tu avais, je me souviens de moi comme d'un autre, touchant avec passion les semelles percées de tes pauvres souliers jaunes.

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Vincent van Gogh
Les souliers (1887)

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Escrevo poemas porque estou doente...

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Caio Fernando Abreu »»   Poesias nunca publicadas de... (2012) - Década de 80 »»   Italien »»

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Escrevo poemas porque estou doente...

J'écris des poèmes car je suis malade...

escrevo poemas porque estou doente tenho andado triste além do limite é uma tristeza de gente, esta é uma dor contemporânea, a minha o que não consola nem um pouco aumenta à noite, feito malária cresce fim-de-semana quando rondo esquinas, bares, telefones e não penso em outra coisa a não ser voltar para que se refaça a vida em minha boca escrevo poemas porque estou doente essa doença que tenho não há remédio que cure ou alivie – a não ser escrever maus poemas, que me importa a estética?

j'écris des poèmes car je suis malade car je suis triste au-delà de toute limite c'est une tristesse de personne, une douleur mienne, d'aujourd'hui, qui ne me console pas et augmente même un peu la nuit, comme une malaria qui grandit en fin de semaine comme la ronde des téléphones, la tournée des bars, et je ne pense à rien d'autre si ce n'est à rentrer pour que la vie se renouvelle dans ma bouche j'écris des poèmes car je suis malade Cette maladie qui me ronge est sans remède, rien qui la guérisse ou la soulage – si ce n'est écrire de mauvais poèmes, que m'importe l'esthétique ?

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Lucian Freud
Portrait de John Milton (1952)

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Escrevo poemas porque estou doente...