Pedaços de vinil com lama

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Pedaços de vinil com lama

Morceaux de vinyle avec boue

Devia ser o disco mais ouvido: a Quinta Sinfonia, numa gravação de Klemperer. As manhãs e as tardes auguravam um futuro melhor, prendados costumes que depressa perdi. Já então olhava para a taberna da Ana, enchendo a janela do meu quarto. Tinha medo da sombra, do silêncio, adivinhando em cada passo o monstro que me habitava. E lia, para não pensar, desacreditados escritores franceses. Um dia, de tanto o amar, peguei no disco e quebrei-o em pequenos pedaços de vinil – para doerem mais, melhor. Mantive, não sei bem porquê, a dura capa de cartão, essa fúnebre alegoria da infância. E o que sobrou do disco foi parar ao ribeiro junto à casa dos meus pais. Mais tarde, o ribeiro com hortas de domingo à volta foi sufocado pelo terror de um aldeamento, versão provinciana de condomínio fechado, num mundo em que são cada vez mais as portas. Beethoven, esse, quase deixou de me comover, soterrado como as rãs pelas mãos invisíveis de quem mata. O que me comove, passado tanto tempo, é perceber que fiz a esse disco o mesmo que faço e volto a fazer aos corpos que julgo amar: parti-los, muito devagar, para que doam sempre um pouco mais.

Cela devrait être le disque le plus écouté : la Cinquième Symphonie, sous la direction de Klemperer. Les matins et les soirs auguraient d'un meilleur avenir, doté d'habitudes que j'ai rapidement perdues. Je regardais alors déjà la taverne d'Ana, remplissant la fenêtre de ma chambre. J'avais peur de l'ombre, du silence, devinant à chaque pas le monstre qui m'habitait. Et je lisais, pour ne pas y penser, des écrivains français discrédités. Un jour, de l'avoir trop aimé, j'ai attrapé le disque et je l'ai brisé en mille morceaux de vinyle – pour qu'ils fassent encore plus mal, et mieux. J'ai gardé, je ne sais pas bien pourquoi, la couverture en carton rigide, cette allégorie funèbre de l'enfance. Et ce qui restait du disque a fini dans le ruisseau près de la maison de mes parents. Plus tard, le ruisseau et les jardins ouvriers du dimanche alentour furent étouffée par la terreur d'un lotissement, version provinciale de communauté fermée, dans un monde où il y a toujours plus de portes. Beethoven, quant à lui, il a presque cessé de m'émouvoir, enterrés comme un rat par les mains invisibles de ceux qui tuent. Ce qui m'étonne, après tant d'années, c'est de m'apercevoir que ce que j'ai fait à ce disque, je le fais et le refais aux corps que je crois aimer : afin de les briser, très lentement, pour qu'ils me fassent toujours un peu plus mal.

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Banksy
La voix du patron

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