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Um homem vai na sua vida...
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Un homme vit sa vie...
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Um homem vai na sua vida,
transporta cuidadoso a balança do coração, e subitamente cai. E dói, a alma dói, os ossos doem menos. Um homem deita-se onde calha, uma garrafa de vinho ajuda — deita-se num travesseiro de palha ou nos braços do ar e afasta-se para longe no seu corpo cansado, e dorme, repousa apesar de tudo____ mas a alma, senhores, a alma não vai nisso, ela continua a doer a doer. Um homem enrola-se nas águas do sono e acaba no fundo mais fundo da mãe. Faz escuro___ leva-se lá para dentro a experiência do mundo e já não é o que era, já não encontro a paz de quando havia uma noite acolhedora — já não há nada. A pedra do ar cai-me em cima ou sou eu quem nela pacificado cai? Dói, meus amigos, a loba a que chamam alma dói — não desarma. Canto. Ou é um pranto? Cantarei mais fundo, mais fundo ainda, um canto cavo de quem regressa a casa e já não há casa. |
Un homme vit sa vie,
transporte avec soin la balance de son cœur, et soudainement il tombe. Et il a mal, son âme a mal, ses os ont un peu moins mal. Un homme s'allonge là où il faut, une bouteille de vin l'aide - il s'allonge sur un oreiller de paille ou dans les bras de l'air et il s'écarte loin de son corps fatigué, et il dort, et se repose en dépit de tout____ mais son âme, Messieurs, son âme, elle ne s'en va pas, elle continue. de souffrir et souffrir. Un homme s'enroule dans les eaux du sommeil et finit au fond le plus profond de sa mère. Il y fait sombre___ il y emmène toute l'expérience du monde et déjà n'est plus ce qu'il était, déjà ne trouve plus la paix celle qu'il avait trouvé par une nuit accueillante — déjà il n'y avait plus rien. Le caillou de l'air me tombe dessus ou bien suis-je celui qui tombe, pacifié ? J'ai mal, mes amis, la louve que l'on appelle l'âme elle souffre — ne se désarme pas. Chante. Ou est-ce un pleur ? Je vais chanter plus profond, encore plus profond, un chant au creux de celui qui retourne chez soi et déjà n'a plus de chez soi. |
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| Max Beckmann Homme qui tombe (1950) |
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